00 Проlog. Golos

— Я тебя не оставлю.
Звучит так близко, что я теряюсь. Половина секунды — рассудок приходит в норму. Скатываюсь с лежака, выхватываю из-под подушки ствол и целюсь в говорившего. Пусто.
Оглядываюсь. Ночь. За окном какие-то облака плывут, дома светятся. В соседней комнате кряхтит тугосерей принтер, отпечатывая новую платку для девайсины. За открытым окном шумят машины, кого-то поймали около дома и бьют железными дубинками по черепушке. Этот кто-то попискивает, как старенькая мать, потерявшая хард, клаву и видюху разом, тщетно пытающаяся грубой морзянкой заставить вернуться блудных детей на свои места в отчем дому. Если мать — это мать, то проц, видимо, отец?
Сажусь на лежак. Когда упала — ободрала жопу об него. Острые углы. Дюжина старых компьютерных корпусов, поставленных на попа, накрытых какими-то сдохшими плазмапанелями, которые я притащила с Фариной помойки. Матрас из поезда, покрывало, сшитое из полотенец. Императорское ложе для императрицы хакеров.
Однажды он оставит меня в покое.
Однажды я перестану плакать, вспоминая о том, что было.
Но увы, это будет нескоро.
Пихаю под язык таблетку нового супер-снотворного, спи****ина. Вырубаюсь.
Он снова со мной говорит.
Мать и проц, не иначе.
Один пустой сокет остался и жажда мести.