Я просто летописей и поэт

Людей на свете много,
Но помните всегда,
У каждого своя дорога,
Но это не моя!

Я грешный летописец,
Своей стране служу,
Но точно знаю,
Стране так жить нельзя!

В заветных ладанках не носим на груди,
О ней стихи навзрыд не сочиняем,
Наш горький сон она не бередит,
Не кажется обетованным раем.

Не делаем ее в душе своей
Предметом купли и продажи,
Хворая, бедствуя, немотствуя на ней,
О ней не вспоминаем даже.

Да, для нас это грязь на калошах,
Да, для нас это хруст на зубах.
И мы мелем, и месим, и крошим
Тот ни в чем не замешанный прах.

Но ложимся в нее и становимся ею,
Оттого и зовем так свободно - своею.

И эту правду люди,
За много лет назад,
Смекнули наши предки,
Но ничего не сделали для нас..

И вот теперь расплата,
За наши прежние грехи,
Что мы живем не так, как надо...
И будем крест всю жизнь нести!

И вновь под красным стягом,
Говорит весь наш народ ,
Земля наша богата,
Да только правды нет и нет!

Они глумятся над тобою,
Они, о родина, корят
Тебя твоею простотою,
Убогим видом черных хат…

Так сын, спокойный и нахальный,
Стыдится матери своей —
Усталой, робкой и печальной
Средь городских его друзей,

Глядит с улыбкой состраданья
На ту, кто сотни верст брела
И для него, ко дню свиданья,
Последний грошик берегла.