(В память о наших юношеских "творческих" вечерах.)
Постой, Кируха, что ты мне сказал?
За что кидаешься обидными словами?
Ты предъявляешь мне, что будто завязал
Я не по правилам. Наказан буду вами.
Постой, Кируха, ты мине не трожь.
Твои понятия мне просто как параша.
Возьми вот лучше, подержи мой макентош,
А я забацаю музон из Ералаша.
Потом по музыке сыграю я за жизнь,
За все года первостатейного курорта.
Но ты, Кируха, ты не падай, ты держись,
Раз уж Маман твоя не сделала аборта.
Гуляй, Кируха, сами вы ботва.
Забыли то, что мы когда-то передали.
Или ты знаешь, как базарила братва,
Тогда, когда вы их цветным ещё не сдали...
Лирика души босяцкой
© Copyright: Николай Зубенко, 2017
Свидетельство о публикации №217061000235
Свидетельство о публикации №217061000235
Рецензии