Побудь писателем
Докурив, побрести обратно, закрывая за собой тяжёлую массивную дверь с оборванными мягкими вкладками на ней. Не накидывая капюшона, скинуть тапочки – пусть стоят одиноко. Добраться до кровати, где простыня вылезла из-под подушки, а под одеялом так тепло, словно укрываешься паром. Залезть туда и, сложив руки на груди, постараться уснуть в суматохе молчащего утра. Спокойные ночи, когда пахнет тишиной, нарушаемой стуком стрелок настенных часов, висящих у изголовья, тебе не снятся. Как, в прочем, и сны.
Так должен жить каждый уважающий себя писатель. Где, присмотревшись к облаку, не фокусируя взгляда, можно заметить оленя в дымке соприкасающихся масс или почувствовать, как ветер ласкает кучерявые дыбы плотных облаков, где подсвечиваемые солнцем их края кажутся объёмными, словно сахарная вата, плотно намотанная на деревянную палку в парке с каруселями, аттракционами, комнатами смеха и страха. Задуматься. Жизнь ведь – большая комната с искривлёнными зеркалами. В ней не кричат, не держась за поручни на высоте несколько десятков метров, о том, что любят. В ней молчат.
6:27 - 10:30 2/10/16
Россия, Санкт-Петербург
Фотография: Kate Kolovskaya
Свидетельство о публикации №217061100302