сказка про красный капюшон

Каждый вечер, накинув красный капюшон, я выхожу на улицы города. Улиц много, как и городов. Ярким калейдоскопом сияет передо мной знак их бесконечности. Иногда ртутным потоком небес они устремляются вниз, переливаясь всеми оттенками серого, стекаясь в ручьи и реки. Иногда вспыхивают раскалённой лавой, многократно дробя алую каплю солнца в стеклах высотных стеклобетонок. Иногда плывут сумеречным душным маревом черёмухи и яблоневого цвета. Зовут. Волнуют.
Я выхожу всегда вечером. На грани сна и яви, когда шумный день уже не вправе диктовать свои условия и на город вот-вот упадёт ночь. Я брожу по улицам, ловя своё отражение в витринах и взгляды прохожих. Я собираю сказки. Нанизываю их цветными хрустальными бусинами на долгую нитку ожидания. Красный капюшон, как опознавательный знак "свой- чужой" для тебя. По нему ты сразу узнаешь человека, собирающего сказки, а я узнаю тебя, конечно же, по голосу.
Когда-нибудь, когда наши с тобой дороги сойдутся в одну, вечером у костра или ночью, под звёздным куполом мы будем их слушать вместе- мои сказки и твои песни. И будем счастливы.