Библиотечные закладки

В подвальном миксере
Прокрученной мясорубкой
Шишкой мака
Я не смог бы найти того
Удовольствия,
Которое открылось
В книгах.
Я ходил по Питерским улицам.
Искал дешевые магазины.
Искал на их полках
Ценные закладки.
Растворялся в удовольствии,
Получаемом от чтения пыльных книг.
Туман накрывал мои шаги.
Как современный Дон-Кихот
Я путешествовал от одной строке
К другой.
Я так мечтал стать героем одной
Из прочитанных историй.
А потом я откладывал книгу.
Шёл на унижающую меня работу.
Собирая там свои убитые часы в мешки,
Я мечтал о собственной книге.
Записывал в телефоне
Фразы, ударившие в мой кипящий мозг.
Я представлял как читаю их неопрятному очкарику.
Пока мы сидим где-то на берегу забытой свалки,
Разглядывая подсолнухи.
Я верил в это.
На работе моя голова была наиболее
активной.
Мысли я перестраивал в стихи.
Получая от процесса простатный оргазм.
Я сорвал с полки Цветы зла.
Открывая для себя гений Бодлера.
Откладывая книгу я не мог заснуть.
Бротиган разбрасывал сомбреро
Перед моими ногами.
Все вокруг думали я сумасшедший.
А я считал сумасшедшими их.
Живые трупы, целый день они
Бегают за сокровищами.
А сокровища лежат на полках.
Погребенные пылью сухой кожи.
Психи.
Я читал за всех.
Ночью.Днем.Утром.
Псих.
Читал и читал.
Я бежал по городской ржи.
В слепой надежде не свалится за борт
Оконченной истории.
Как то вечером, я наткнулся на
Тысячи пыльных книг.
И не вернулся.