кришнаит

Несколько дней ливней с грозами превратили землю в  вязкую жижу. Я переставлял ноги в летних сандалиях,  к каждому из которых прилипло по килограмму рыжей глины и размышлял:
 " Зачем надо было сюда приезжать? Чтобы четыре дня спать в грязи?"
Многотысячный палаточный табор утопал в дымке от костров. Таблички с названиями городов. Звон гитар. Особый народ - кспшники. Грушинский фестиваль.

Как можно было не поехать? После второго места на городском конкурсе самодеятельной песни в номинации автор-исполнитель, поездка на Грушу -  то же самое, как для верующего поездка в Дивеево или в Раиф.

С утра и днем отборочные прослушивания перед концертами. Для желающих стать лауреатами. Для менее амбициозных - футбольчик на специально отгороженном поле. Город на город. Регион на регион. Толпа зевак на пятачке посреди моря разноцветных шатров и тентов.

После жарких спортивных баталий, когда сильнейшие на сегодня уйдут копить силы дабы остаться сильнейшими и на завтра, начинается следующая часть перфоманса.

Издалека слышатся звон караталов  - бронзовых тарелочек и глухое ухание мридангов -двусторонних барабанов. И неожиданно - звук баяна. "Харе Рама, Харе Рама..."

Пританцовывающая процессия самозабвенно музицирует,  погружая себя и окружающих  в транс. Количество зевак увеличивается по мере приближения бхакти. Или преданных. Так они себя называют. Воздух наполняется запахом благовоний.  Человек пятнадцать-двадцать, обернутых в чадр - традиционную одежду, людей с характерными косичками на бритых головах вытянувшись в цепочку начинают кружить по футбольному полю. Это киртан - ритуальный танец. Через какое-то время часть зрителей начинает подключаться к действию. Прихлопывая и двигаясь в такт музыке. Завораживает.

Так происходило каждый вечер. Обе "Груши" подряд.

Лауреатом стать не довелось. Тяжеловесный юмор моих песен напряг слух утонченного жюри. Я потом пол-дня из палатки не вылезал озлобившись на "снобов не оценивших по достоинству уникальное дарование."

Повествование могло бы закончиться на этом эпизоде. Но... Прошло восемнадцать лет.

Коллега побывавший в Индии трижды, не абы где, а во Вриндаване - городе пяти тысяч храмов, позвонил вечером на мобильный.

- Привет. Помнишь рассказывал тебе про человека который открыл для меня Индию?

Еще бы. Именно эти описания впечатлений вдохновили меня на собственное путешествие.

- Так вот. Он приезжает в наш город. Есть возможность пообщаться. Соберемся?

Интуиция подсказывала,  что именно после подобных встреч происходят крутые повороты в личной истории.
Плюс намечалось участие" во втором блоггере". В очередном интернет-проекте. Может получится любопытный резонанс.

В договоренный день и час я приехал в излюбленное место тусовок местных барабанщиков. Чайный дом. Гость и коллега уже были здесь.

Я планировал написать про участие в Грушинском фестивале историю, но никак не ожидал такого развития сюжета.

Администратор показала куда пройти. Я откинул полог шатра и....Дежавю - получите-распишитесь. Гость приподнялся с подушек и улыбаясь протянул раскрытую ладонь

-  Мадхава!

Я словно смотрел на самого себя. Только на голову ниже ростом и с большим количеством волос. Тут же нашлась куча общих тем. А когда в беседе гость чуть повернул голову в профиль стала видна шикха - характерная косичка.
"Харе Рама, Харе Рама..."