Путешествие на ключ

Я сижу на скамейке, теплой от солнечных лучей, и беззаботно болтаю ногами. Сегодня у меня есть важное дело: мы с дедушкой идем на ключ набрать воды. И мое болтание ногами – не что иное, как нетерпение. Да и откуда ему взяться, терпению-то, когда тебе всего пять лет?!

- Деда, скоро? – говорю я, увидев выходящего на крыльцо дедушку.
- Подожди, некогда мне.
- Ну, сколько можно ждать? Ты еще утром пообещал, - встав со скамейки, говорю я и бегу за ним «хвостиком».  И те минуты, что дед копошился по хозяйству, тянулись, словно несколько часов.

Понять меня можно. Впервые я увижу, откуда носят воду. Где-то там загадочный ключ, на который мы вот-вот отправимся.
Наконец услышав звон дужки ведра, бегу к калитке. Сразу за оградой, через дорогу, начинаются горы. Поблизости с деревней - невысокие, а дальше, все выше и выше, как ступени гигантской лестницы.

Сначала идем по дороге, потом сворачиваем на тропинку, ведущую к ключу по заросшему травой и кустарниками логу, обрамленному с обеих сторон склонами гор, покрытых изумрудной растительностью.  Бабочки как-то лениво перелетают с цветка на цветок. Кажется, протяни руку, и она сама усядется на ладонь. Но мне не до бабочек, ведь меня ждет ключ.

Тропинка уже идет между кустов выше моего роста. Дедушка останавливается, и, наклонившись ко мне, почти шепотом спрашивает:
- Слышишь, шумит?
- Кто шумит? – замерев, спрашиваю я.
- Ключ!
И вдруг появляется едва уловимый звук, похожий на льющуюся воду.

Мы с дедом пробираемся дальше. Передо мной каменистое дно, обложенное осколками скалы. С виду – большая чаша, похожая на эмалированный таз, в котором бабушка варит варенье. Только раза в три больше.

Я стою, не шелохнувшись, и смотрю, как звонкая струйка падает в эту природную чашу, наполняя ее прозрачной водой. Потом поднимаю голову и вижу, что вода, тонкой, прозрачной веревочкой сбегает откуда-то сверху по скале.

- Деда, а откуда она бежит?
Из горы.
- А как она туда попала?
- Накопилась в земле, и вот теперь на свободу вырвалась. А мы и рады, вода-то вкусная в нашем ключе.

Я протягиваю руки под струйку.  Сначала мне показалось, что вода здесь "злая", потому что очень холодная. И держать долго ладошки под струей больно.  Но потом, задержав несколько капель в ладонях, решаюсь попробовать на вкус воду из ключа.
 
- Смотри, не глотай ледяную водицу, а то простынешь, - предупреждает дедушка.
А сам, наклонившись, зачерпывает ковшом воду из чаши, выливая ее в ведро.

Рядом с ключом, и поодаль, небольшие кустики с маленькими темно-зелеными листочками, на которых уже кое-где виднеются крохотные  ягоды.

- Деда, а это что? – удивленно показываю я на кустики.
- Брусничник.
Мне почему-то это слово показалось похожим на «бусничник» - на бусы.
- Это значит бусинки? – уточняю я.
- Можно и так сказать, - рассмеявшись, - соглашается дедушка.  - Еще подрастет, и будет тут много красных бусинок.

Несколько раз оглянулась на журчащий ключ. С каждым моим шагом шум воды уменьшался, а потом и вовсе исчез. И мы пошли по тропинке с полными ведрами домой.

Ночью долго ворочалась в кровати, вспоминая наш чистый ключ. И вот интересно получается: вода, которую мы принесли с ключа, почему-то отличалась по вкусу от той, которую попробовала, поймав в ладони.

Закрыв глаза, проваливаюсь в сладкий сон, слышу журчание ключа и вижу маленькие красные бусинки, усыпавшие зеленую траву вокруг каменистой чаши с водой.