Орфеада

               
"То мчится Бард, беглец родного края,
   Навстречу солнца, по стихии бурной..."
                Ф.Тютчев"Байрон"

Со склонов Парнаса – обители граций и муз -
Внимая напеву бродяжьей пастушьей свирели,
Я с тайною грустью на спящую землю гляжусь,
Что в дымке покоится, будто дитя в колыбели.
Малое дитя…Я и сам уподоблен ему,
Оставив отныне любезные сердцу игрушки,
Тоскую и маюсь, не ведая сам почему? -
И в жарких объятьях, и в дружеской буйной пирушке.
Угрюм и рассеян, безумен и страшен на вид,
Блуждая ночами в пустынных урочищах диких,
Готов снизойти даже в мрачный, глубокий Аид,
Чтоб там, среди теней, свою отыскать Эвридику…

Но мольбы бессильны – закрыты врата у тюрьмы.
И поиски тщетны, и смертного тщетны старанья.
Великие боги, в своём отрешенье немы,
Меня обрекают на вечные в мире скитанья.
А «мира» от « моря» границы – не ясна черта,
И, букв сочетанье – одной только гласной отличье;
И я выбираю - натянутые паруса,
Их  предпочитая - натянутой маске приличий…

По пенистой глади скользя, легкокрылый « Арго»
В туманной дали оставляет родную Элладу,
Свободный, как чайка.… И мне, кроме ветра и волн,
В полёте своём ничего, как той чайке, не надо.
Не надо мне слов, и не надо мне музыки, друг;
Того и другого в избытке у вечного моря.
Я слушаю музыку волн, я шепчу тишину,
В часы пробуждения розовокудрой Авроры.
И в полночи час, в отражении звёздных светил,
Под брызги солёного ветра и пенье оснастки,
Внимаю недвижно безумной эоловой пляске,
На мачту скрипящую, молча, спиной опершись…

Ни Сцилла с Харибдой, ни чары сирен не страшны,
Пока гладь лазурную надвое режет форштевень.
Пока ветер в спину, а крепкие руки дружны,
И опытный кормчий обходит коварные мели.
Но только лишь парус повиснет с ослабленных рей,
Но только лишь вёсла опутает тиною вязкой,
От чар избавляясь, я, как медногласый Орфей,
Ударив по струнам, сомлевших бужу аргонавтов.
И подняты веки, и шкоты струнами поют,
И мышцы упругие, новую чуя работу,
Блестя под лучами жемчужными каплями пота,
Вновь ложат « Арго» на тугую течений струю.

И вновь перед нами – морская бескрайняя синь.
И роза ветров осеняет бескрайние наши дороги;
Такой уж удел нам, скитальцам, отмеряли боги.
И мне – видят боги! – их не о чем больше просить.

16 - 18 ноября 2012