Рабы

Ну, что рабы мои – ко мне!
Хочу послушать мудрый ваш совет
Решите мой вопрос:
Как быть, что делать, с кем мне жить.

А… - это ты Безумец.
Я узнаю тебя: по буйству и по страсти,
По страсти и бесстрашию.
Довольно ты меня бросал на подвиги мирские
Тебе я дань отдал – безумству дань.
Но сытым ты не был никогда.
Твой лютый враг не дал тебя насытить до конца.
И вот сейчас его я слышу глас,

Он здесь. Вот он – Философ!
Ну, что Философ скажешь ты?
Опять пришел предостеречь меня от буйства и безумства:
Любовью вдохновляясь иль ненависть питая, за прошлые непослушания?
Ах, да! Совсем забыл. Ты выше этого – любви иль ненависти.
Ты выше всяких чувств. Лишь чистый разум:
Общая идея, идея главная, мотивы века, чувство времени, анализ, обобщение.
Опять анализируешь, опять все обобщаешь, а где всему конец  не знаешь.
Но как ты надоел, какую скуку ты мне нагоняешь!

А это кто гнусавит там в углу?
А…  - это ты Пьяныга – узнаю.
Но как ты мерзок стал, а это все от суррогата.
Молчи! Я знаю, что ты скажешь мне:
Вся, правда и неправда, бесчестие и честь, любовь и ненависть,
Небытие и бытие все здесь – в вине!
Но как ты это можешь утверждать,
Ведь ты вина хорошего не пил.
Тебе я тоже отдал дань, но надо знать и честь –
От пьянства дурных последствий много есть.

Но, тихо, вы! Кто там еще?
О… - это ты, прости меня, прости.
Я слышу слабый голос твой:
«Любви, любви…», - так хочется тебе любви.
Всех менее достоин ты страдания – всех более страдал.
Ведь ты не жил – существовал.
Как жаждал ты любви,
Как страстно ты хотел обнять свой идеал.
Но чем я мог тебе помочь?
Лишь иногда, пустою куклой тебя я забавлял.
Но ты от этого лишь более страдал.
А помнишь молодость свою,
Когда так девушки любили нас?
И верно среди них была Она – твой идеал.
Не раз ты страстно так молил меня,
Чтоб я её окликнул, дал тебе свободу,
Но мне все было некогда.
И все же  был тот миг, ты помнишь поцелуй, один лишь поцелуй.
Эти губы, но как это мгновенно. Тогда ты духом так воспрял, надежды полон.
Но тщетно, судьба сильнее нас с тобой была.
Тот поцелуй, предвестником разлуки вечной был.
Вчера, чуть теплою рукой меня ты вдруг одернул – то шла Она,
Нет не Она, похожа на неё. То был последний трепет твой.
Ты умираешь? Не умирай, прости меня, прости.

Но кто еще там просит слова?
А… - это ты Артист.
Артист, лукаво улыбаясь, ехидно шепчет мне:
Что голову морочишь ты себе.
Ведь знаешь ты, что жизнь – игра, а общество – театр,
И все мы в нем актеры. Досталась тебе роль отца – так будь отцом,
А подлеца – так будешь подлецом.
Не мучайся и не страдай, изображая негодяя.
Ты лицедей: забудь про совесть и друзей, когда играешь ту или или иную сволочь,
И думай только о себе, когда идешь на подлость.

Довольно, устал я, прочь пошли рабы!
Ну что вы смотрите так на меня,
Уж не хотите ли сказать, что я ваш Раб?