Проезжала сегодня мимо Чистяковской рощи на трамвае. В окно увидела, что на дороге лежит книга, и машины листают ее страницы. Толстая, листов на 400. Обложка, судя по всему, уже почила в бозе. Она лежит так обреченно, как упрек. И одновременно как пришелец с другой планеты. Желтые листы трепещут в вихревых потоках пролетающих мимо авто. Словно о помощи просят...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.