рябина

«Гроздья рябины под окном
Мне не дают никак уснуть…»
А. Розенбаум

Рябина. Огонь на деревьях. Огонь не дающий тепла, но горечь. Огонь, на который можно смотреть и вспоминать радость детства. Огонь вызывающий ликование, когда маленькое ядрышко попадало в цель и лопалось, оставляя на месте попадания пятно оранжевого солнца.

Старые лыжные палки пилились на равные, сантиметров по 25-30, трубки. Края распила тщательно обрабатывались напильником, чтобы не было зазубрин, которые могли поцарапать ещё нежные мальчишеские губы, и дополнительно обматывались синей изолентой. Оружие готово. Теперь можно смело выходить во двор, набивать карманы почти созревшей рябиной, и присоединятся к гомонящей толпе возбужденных мальчишек, которые идут воевать с такими же мальчишками из соседнего двора.

Это потом, значительно позже, умные дяденьки и тетеньки придумают пейнтбол. Где на специально оборудованных площадках будут сами же гоняться друг за другом, разукрашивая соперников разноцветной краской, стреляя из пневматических пистолетов, и платя за это деньги. Где будет возрастной лимит. Куда не допускаются малолетние воины, но которым тоже хочется немного повоевать. Разве это справедливо?

В наших битвах могли участвовать все, кто являлся обладателем трубочки, сделанной из старой лыжной палки. И у кого хватало сил выдуть через неё огненную бусину рябины. И все это бесплатно. А некоторые даже украшали своё оружие незатейливой вязью из разноцветной изоленты. Тогда они напоминали длинные курительные трубки, из мира кино про индейцев. Но слово-мир, было в данном случае совсем неуместно, так как шла самая настоящая война.

-Серега, прикрой, -кричал кто-то, перебегая от дерева и прячась за горку.
-Вадик убит!
-Где? Где ты попал,-возмущался «убитый» Вадик, пытаясь быстро стереть пятно на рубашке.

Но это пятно горело даже в сгущающихся сумерках. Этот рыжий огонь тяжело было обмануть и стереть. И заканчивались боевые действия, когда из распахнутых окон и форточек мамы звали героев домой. Когда уже было не различить, где свой, а где чужой.
-До завтра, пацаны,-прощались мы.

Но нам так не хотелось идти домой. И мы выклянчивали у мам ещё пять минут счастья. Счастья побыть детьми.

Затихал двор. Где-то, чуть слышно, тренькала гитара. Я смотрел в окно и видел, как машет своей рыжей шевелюрой, прощаясь со мной, рябина.
До завтра…
До зав…
До…...