У каждого в мире есть свой предел:
Предел для страданий, усталости, боли,
Когда ты становишься для всех не в удел,
И руки сбиваешь от горя до крови.
Когда ты не рад даже пению птиц,
Что солнце, что дождь - тебе все равно.
К земле преклоняясь, ты падаешь ниц,
Чтоб горе твое не увидел никто.
А душу-то, душу, так рвут изнутри
Вороны черные с глазами людей.
"Мне больно!" - кричишь - "Ты всю боль забери!"
Но, видимо, мне она больше нужней.
Так, корчась от боли, сгораешь до тла,
Лишь пепел и слезы потухших надежд.
Я так бы хотела на кого-то быть зла
Но злость, к сожалению, меня не утешит.
Мне птицею вольною хотелось бы стать,
Чтоб больше не думать, лететь и лететь.
Но может и смысл упав вновь взлетать,
Ходя человеком на грешной земле?
Птицы
© Copyright: Ханна Ану, 2017
Свидетельство о публикации №217061800040
Свидетельство о публикации №217061800040
Рецензии