Уличные музыканты

                Зазвучала пронзительно скрипка,
                В унисон состоянью души,
                И скрипач – без единой ошибки
                За талант собирает гроши.
 
      
В семь лет я узнала, что меня будут учить игре на пианино. Там, где я росла, не было музыкальной школы, но нашелся учитель музыки, и мне приобрели инструмент. Это была моя большая детская радость. Я наивно полагала, что мне там что-то покажут, и пальцы начнут летать над клавишами, извлекая неземные звуки. Конечно же, это была утопия. Прошло несколько лет, наполненных трудом, слезами, упорством, желанием все бросить, прежде чем, я смогла с листа исполнять не самые сложные произведения известных композиторов, подбирать знакомые мелодии и песни по слуху, играть для себя.

Но как оказалось, гораздо больше меня привлекали гитара и скрипка. Об этом написано и  в моем гороскопе: «Неимоверная тяга к струнным инструментам». Гороскопом, конечно, можно пренебречь, а вот звучание струн завораживало.

«Музыкант играл на скрипке — я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять,
как умеют эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?
Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь…
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?»

Я была тем самым неравнодушным слушателем и ценителем во всем, что касалось и гитары, и скрипки. В Перми мне посчастливилось побывать на концерте Александра Городницкого, песни которого я хорошо знала и любила.
Но не так много было концертов в  моей жизни, так уж сложилось.
Зато особый след оставили в душе уличные музыканты. Во всех тех городах, которые были в моей судьбе.

Такой эпизод подсказывает память. Еду я как-то в трамвае, погруженная в свои заботы. Лица попутчиков тоже какие-то озабоченные, усталые. И вдруг на одной из остановок в вагон заходит парень с гитарой. Он прислоняется спиной к кабине водителя и, глядя куда-то вдаль, начинает петь под свой аккомпанемент. Его волшебный голос мгновенно меняет настроение пассажиров. Забывается, что я в трамвае, что я куда-то еду, музыка и голос уносят за собой  в неведомые дали, обычная поездка превращается в волшебство. Осталась позади нужная остановка, и я  в этом трамвае, пока он поет.

А вот улица Владивостока. На центральной площади – скопление народа и звуки музыки. Это – бродячий театр «Перекресток». Звучат: скрипка, гитара, шарманка, губная гармошка. Парни и девушки исполняют бардовский репертуар. Слушателей много, а кто-то и мимо проходит, но в числе многих  я не забываю наклониться к шляпе. Каждый раз, встречая эту «музыкальную банду»,  становлюсь их восторженным слушателем.

И мой сын однажды, будучи еще юношей, по заданию руководителя тренинга по личностному развитию, пел у самого популярного кинотеатра «Океан» гимн России.
Люди, проходившие мимо, реагировали по-разному. Одни улыбались, другие не обращали внимания, а какая-то бабуля остановилась и пыталась усовестить.
- Молодой человек! Как вам не стыдно?
- Бабушка! Я не пью, не курю, наркотики не употребляю. Пою гимн России. Что не так?

Конечно же, не все, встреченные мной музыканты, были талантливы. Были и такие, чье исполнение совсем не трогало. Увы, не всем дано быть волшебниками. Вот, как-то в вагон питерского метро зашли два молодых человека. У них были барабаны, да они еще подключили их к динамикам. Усиленный грохот так давил на уши, что народ едва вынес эту пытку. Хорошо, что после их ухода по вагону прошла тетенька с уткой на веревочке, вызвав улыбки.

Саксофонисты, скрипачи, гитаристы на улицах городов. Одинокие или в сопровождении друзей. Я считаю их хлеб честным.  Они дарят праздник для усталых лиц. Есть в их свободе что-то манящее. Вроде бы у меня нет в родословной цыганских корней, но будоражат они меня своей открытостью, выходом за рамки общепринятого.

В который раз я смотрю фильмы об Эдит Пиаф – «французском воробушке».
И она пела на улицах.

  «Счастлив дом, где звуки скрипки наставляют нас на путь
 и вселяют в нас надежды... Остальное как-нибудь.
 Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
 по чьему благословенью я по небу лечу.
 Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
 музыкант, соорудивший из души моей костер.
 А душа, уж это точно, ежели обожжена,
 справедливей, милосерднее и праведней она».


Фото из интернета.
Приведены стихи Булата Окуджавы.