Game over

И все было как обычно. Ничто не предвещало беды, кроме легкого ненавязчивого снега, мелкими хлопьями спускающегося откуда-то из хмурой атмосферы. Хотелось ничего не делать, просто быть, осознавая, что жизнь неумолимо уходит от тебя каждую секунду. Время – быстротечный ресурс, которым обладает каждый. Каждый знает, что впереди его еще очень много, но никто не ведает, когда он закончится.
Скользкий карниз. И нескончаемое желание нырнуть в неизвестность. Как только ты начинаешь думать о полете с карниза вниз, все тело охватывает адреналин.
Становится тяжело дышать, но перед глазами ясно стоит заманчивая картина безысходно приближающейся земли. Один удар решает все проблемы. Один удар не решает ничего. Страшно. Страшно жить, и страшно умирать, так как ни там, ни там ты не знаешь своего окончательного исхода.

Мимолетный порыв улетучивается. Наступает покой. Определенности нет, поэтому все еще что-то свербит внутри, пытаясь что-то сказать тебе. Наверно что-то важное, но ты уже столько лет это не слышишь, поэтому по привычке просто решаешь забыть про этот голосок. Тихое пищание где-то в районе солнечного сплетения постепенно затихает, оставляя тебя наедине со своими мыслями.

На краю карниза в голову могут приходить абсолютно любые мысли, но в данный момент тебя переполняет истерика. Страстная, заставляющая двигаться, чего-то желать, к чему-то стремиться. Нет, ты еще не пожил свой век. Нет. Еще не пожил. Надо идти, найти в себе силы не спрыгнуть вниз, хотя полет в невесомости. И секундное решение проблем так манит. Нет. Продолжать жить. Вопреки всему продолжать жить. Стремиться, бороться, искать истину в этом гнилом мире. Не существовать, а именно жить. Бороться за право быть таким, каким ты хочешь быть.

На крыше игриво начинает подниматься метель. Ветер причудливыми завитками поднимает вверх только что опустившиеся хлопья снега. Ты смотришь на это великолепие, игру неподвластной стихии. Они так долго боролись за право мирно покоиться на земле. Их предназначение выполнено, но все равно что-то свыше, что-то незримое и им не дает покоя. Как это похоже на твою незамысловатую жизнь.
Порывы ветра усиливаются. Холодный ветер забирается тебе под куртку. Тебе становится неуютно, хочется вернуться домой, и ринуться в пучину привычной бессмысленной жизни. И в этот момент тебя охватывает огромная печаль и безысходность. Ничего не изменить, ничего не вернуть, не переделать остается только волочить свое жалкое существование по заранее определенным законам. Быть. Быть как все, думать, дышать, во что-то верить, стремиться. СУЩЕСТВОВАТЬ. Нет.
Ветер все агрессивнее пытается сдвинуть тебя с места.

Ты подходишь к краю карниза, чтобы посмотреть на водоворот хлопьев, стремящихся к самоубийству, к соприкосновению с теплым асфальтом улиц. Ветер делает последний рывок, ты летишь вниз, сливаясь с общей серостью окружения. Теперь ты один из них, из тех, кто пришел на землю откуда-то из хмурой атмосферы. Твоя жизнь заканчивается, так и не успев толком начаться. И за секунду до… ты понимаешь, что ничего не мешает тебе жить, а не казаться. Твоя игра на этом уровне закончена. Game over.