Грусть

          Я не люблю осень. Конечно, золотую и сухую, солнечную и безветренную я воспринимаю очень поэтично, как и Пушкин. Мне нравится, когда в осеннем парке под ногами шуршат сухие разноцветные листья. Или бродить по лесу, в поисках грибов.
Но я не люблю осень дождливую, с холодным ветром, с косматыми тучами и проливным дождем. И я просыпаюсь с беспричинным желанием поплакать.
        Я видела тебя во сне. Мы разговаривали с тобой по телефону. Мне не вспомнить было – о чем? А потом ты позвонил наяву. Но почему-то грусть не покидает меня целый день. Я пробовала избавиться от нее, занимаясь  делами, но она свернулась в душе клубочком и не уходила. Я попробовала развеселить себя музыкой, но почему-то даже в глупых словах простеньких песен я слышала собственную грусть. Тогда я ушла на работу, с силой захлопнув позади себя дверь. В надежде, что грусть не увяжется за мной.
          Ты помог мне вторым телефонным звонком. И моя грусть мне впервые улыбнулась светло…