Создатель

Тьма. Ни звука. Вдруг слабый шёпот: «Я могу». Интонация не уверенная, потому не понятно: это вопрос? Но тут же, следом - тяжёлый вздох: «Нет, это безумие, у меня ничего не получится»... Молчание… И вновь: «Да, я могу». Во тьме вырисовывается едва различимый силуэт, обозначенный слабым безпомощным голубым свечением, исходящим неведомо откуда. Вновь шёпот и бледный свет, словно кто учит правило правописания: «Я могу! Я.. могу. Я могу…». Вот опять: мрак и тишина. Силуэт начинает двигаться, он перемещается из одной стороны в другую. Там где - он, тьма чуть расступается, являя вокруг уродливые грубые лоснящиеся бугры. Силуэт мечется, словно ищет что, потом удаляется, становится до того маленьким и жалким, что - аж до щемящего чувства в груди. Ты видишь, как тьма его проглатывает, свечение исчезает вместе с ним.
И ты думаешь, что такая участь, наверняка, лучшее, что могло бы случиться с этим безумцем. Да, это определённо лучше той муки, что он, возможно, испытывал, когда искал и не находил. И уже не слышно этого, набившего оскомину, шёпота, фанатично заладившего, как пластинка: я могу, я могу, я могу. Его финал был очевиден с самого начала, как приговор: сгинет, пропадёт, растворится. Ну, что ж? Теперь, слава богу, отмучился. В остаточных бликах видно, как чёрные безобразные бугры растут, образуя одну сплошную коросту. Она шевелится, слышно даже, как делятся её клетки, как они растягиваются и набухают, лопаются, чтобы явить новые, ещё, ещё... Тьма уверенно растёт, нет никого, кто смог бы ей противостоять. И тут вдруг лёгкое дуновение, энергетический след: «Я могу…». Нет, послышалось. Просто воспоминание пронеслось мимо. Бедняга, до чего ж его жалко… Но ведь с самого начала было беЗ…
 Стоп! Что это? Фокус мгновенно сосредотачивается в точке, где этот дуралей только что исчез. Ближе, ещё ближе… Ой! Вот, опять! Вы видели?! Видели?! Вспышка, яркая вспышка! Искры во все стороны! Разряд! Ещё разряд! Взгляд ослеплён, в ушах – треск! Яркие пятна пламени мечутся, но они не только высвечивают уродливые наросты абсолютной  тьмы, они проникают в неё, высвечивая бургры изнутри. И голос: «Я могу! Я могу!» На сей раз его слышно отовсюду, он словно эхо, или – дух этого пространства. Не смотря на то, что сам силуэт, обладатель голоса, так до сих пор и не появился (возможно, он сам давно уже исчез, остался лишь его шёпот), зато видно, как тьма судорожно сокращаясь, подбирая свои мерзкие щупальца, сбилась в углу в один болезненный ком. А в это время как раз на освобождённом пространстве одна за другой вылетели тонюсенькие стрелки нежно зелёных травинок. Пространство ширится с невообразимой скоростью и ты, ты, который только что был в нём просто зрителем, вдруг – летишь! Летишь вдоль плотной стены из корчущейся коросты мрака. С той и другой стороны у тебя – крылья! Впереди, сзади, вокруг тебя  – безконечность. Ты можешь выбрать любое направление! Хочешь изрыгнуть огонь, дабы спалить остатки мрака? Огонь – уже внутри тебя! Хочешь звезду? Держи! Вон она вспыхнула впереди, видишь? Хочешь новые планеты – сколь угодно много, любой формы: плоские, полые, виноградные гроздья, апельсиновые дольки… Ты только представь – всё тут же появляется!