Художник. Часть 8. Плутающие в иллюзиях

В этот раз ничего не показывало изменений. После прихода Зимы и Мороза я, прежде осмотра города не ступаю на солнечный луч. Ну а мало ли что? Надо быть бдительным, неизвестно, что появится за ночь. Уверен, что Глеб трясется под одеялом всю темную часть дня. Тяжко ему приходятся без моей защиты.
Я уже распушил хвост и кометой помчался к квартире художника. Ведь там стынет мое молочко! Я молодец, что надрессировал Глеба готовить мне завтрак. Аж гордость берет. Мррр.

А это еще ЧТО?? На МОЕМ кресле! С такой наглой рожей! И с МОИМ человеком разговаривает! РРРРР.
***
Рыжий, будто искрящийся, шар врывается в квартиру художника и летит в юношу странного вида. Молодой человек одет во фрак, около него дремлет скрипка, волосы темнее зимней ночи, он ужасно бледен. А глаза. Два серых океана из печали, в которые забрались светлые лучи. Пушистая комета в ярости стремится к музыканту. Кот оказывается у самых ног юноши и уже хочет вонзить когти в его ногу, как художник берет своего четвероногого друга. Кот негодует. Сердито машет хвостом, выжигает взглядом на фраке свой портрет.
***
Я до него еще доберусь. Обязательно. Вот перестанет меня Глеб гладить, и расцарапаю. А они так похожи. Только этот, со скрипкой, как-то задумчивее и тусклее. Будто бы и не совсем живой…глаза странно светятся.
Колбасу предлагаешь, захватчик? Думаешь, что я вот так прямо возьму? Из твоих-то рук? Еще чего! Даже нюхать не стану и голову не поверну в ее сторону! Кто ест колбасу без молока?
Какой ты не многозадачный, Глеб. Вот не можешь ты меня гладить и рассказывать. Опять оживший рисунок? Значит, дело не в инструменте и не в бумаге. В чем же тогда? Тогда понятно откуда фрак и скрипка. Ну хоть этот неприятностей не принес. Город вон целехонький. Мы дома, в тепле. Ну и хорошо. Он обладает магией??? МАГИЕЙ??? Да это просто котумительно и мяучательно! Ты просто гений, Глеб! Теперь у нас будет все молоко в городе! Или можно создать для меня целую комнату! Что значит «нет, не такая магия»? А кому-то нужна другая? Не вижу в такой смысла. Пусть хоть продемонстрирует, что ли.
***
Художник с котом на руках стоят на балконе. Скрипач прыгает с крыши на крышу. Его фигурка становится зыбкой и все более черной. Он останавливается у городской площади, где и в этот ранний час сверкает брызгами фонтан. Пара движений смычком. Мгновение. И будто бы слышится, как скрипач взволнованно выдыхает.
Секунда. И начинается хрупкая мелодия, созданная будто из запаха льда. Она вся искрится и звенит, как мороз. И стоило ей коснуться воды в фонтане, как между струй начали танцевать 12 маленьких фигурок в балетных пачках. Они прыгают, кружатся, пропуская золотые лучи сквозь свои прозрачные тела.
Скрипач кончает мелодию…Струны еще дрожат, когда он начинает новую. И постепенно над его головой собираются тучи. Они скачут по кругу, затягивая небо до горизонта. А улицы заполняет иллюзия моря. Полупрозрачные, с сине-зеленым оттенком, волны спешат сомкнуться под ногами у скрипача. Его движения неистовы. То резки, то плавны. К площади спешит старый корабль, он весь стонет от ударяющих  волн. Начинается шторм, воды мутнеют. Они уже яростно стучат о борт корабля. Его мачты надрывно скрипят, не выдерживая порывов ветра. И все судно, противоборствующее стихиям, так похоже на человека, в отчаянии вскинувшему голову к небу, ища там поддержку. Но небо сковали серые тучи, и оно уже никак не сможет помочь утопающему кораблю.
Третью мелодию скрипач долго решался начать. Но вот струны дрогнули. Зазвучали первые аккорды, и с неба посыпались светящиеся цветы. Они легко планировали над городом. А скрипач плакал. Его губы закусаны. И кажется, что он вкладывает все силы в эту мелодию. И что не скрипка плачет и стонет, а его сердце. А цветы все сыпятся с неба. Фиалковые, будто с куста сирени, оранжевые, какие обычно при приписывают папоротникам, алые, лазурные, жемчужные, солнечные, розовые. А мелодия нарастает, и настолько могущественна, что смогла бы снести весь город, будь волной. Тонкие пальцы скрипача создают мощные аккорды, которые устремляются в небо и прорывают тучи. И по всему городу пляшут солнечные лучи. А затем начинается дождь. Дождь из нескольких маленьких туч. Какой бывает только летом. И он скорее не льет, а пахнет, пахнет сильнее всех упавших цветов, пахнет расцветом жизни, надеждой и солнцем. Его струи сверкают в лучах, превращаясь в золотые потоки. И на самом последнем аккорде появляется радуга, которая звенит меньше мгновения и исчезает.
***
Сказать, что я был поражен – значит, нагло солгать. Не придумали еще такое слово, способное выразить то, что чувствовала моя трепетная кошачья душа.
Когда я спросил у Глеба, о чем была последняя мелодия, он грустно ответил, что о любви. И глаза у него стали точь-точь как у скрипача.
Тот, кстати, не скоро вернулся - все бродил по крышам. Затем он снова сел на мое место, но на этот раз музыкант его заслужил. Я ему предлагаю молоко, но скрипач не отвечает. И чтобы его не спрашивали, он все молчит. Глеб объясняет, что наш новый друг не слышит. Хозяин думает, что это из-за наушников. Все может быть. Скрипач лишь грустно улыбается и пьет чай.

Хороший был вечер, душа так и трепетала от сыгранных мелодий.
Мы долго советовались и решили, что лучше всего ему пойти в филармонию. Теперь это одно из самых посещаемых мест в нашем городе. Котов, к сожалению, не пускают, но и у крыши хорошо слышно. Особенно, если выгнать голубей, закрыть глаза, то мелодия уносит в самую глубину Кошачьего Рая... Морррр.
А потом город чуть не сгорел дотла… А я научился летать...Много чего произошло благодаря следующей картине.