Мистер Луна получает по роже

На горизонте маячила Ночь. Она шла тяжёлой поступью, волоча за собой ковёр из звёзд. Рядом летел её верный спутник Мистер Луна. Ночь повела носом и принялась жевать траву. Мистер Луна кряхтя взобрался на крутобокий холм. Его колотил озноб.
– Проклятая работёнка, – думал Мистер Луна. – Виси тут каждый раз! Зачем? Для кого? Чёрт его знает!
У ночи началась отрыжка. Она случайно проглотила крапиву.
– Я вахтёр октября, – продолжал хорохорится Мистер Луна. – Сторож гнилых понедельников.
Ночь грызла земную кору. Её отвратительный слюни забрызгали асфальт. Мистер Луна вопил вовсю. Он заглядывал в окна домов и снимал штаны в неприличном жесте.
– Вы скоро подохнете, а я останусь! – кричал Луна людям. – Я – жёлтый прыщ на лице неба, но переживу всех ваших поэтов! Настанет день и я залью могилы ваших детей своим вонючим, дохлым светом.
Ночь уже жрала саму себя. Она не делала отличий между вещами, а просто пихала всё в рот: фонарный столб, светофор, тряпку, забытую кем-то на балконе, бездомного, обручившегося со скамьей. Луна хохотал в бреду и насиловал облака, без устали и сострадания. Звёзды робко мялись позади, как эстрадные танцовщицы.
 – Ведите сюда солнце, я разукрашу ему рыло! – гремел Мистер Луна. – Где этот огненный удод?
Вдруг из-за крыши пятиэтажки выглянуло Солнце. Луна не успел понять, что происходит, как получил мощный удар в живот.
– Сопляк! – Мистер Луна сплюнул, и алый сгусток крови повис на его нижней губе.
Между тем Солнце с разбегу заехало Луне коленом в кадык. Мистер Луна нащупал в своём кармане нож. Обычно он подрезал им крылья птиц и щекотал самолеты.
Однако Солнце оказалось проворнее и влепило Луне ногой в голову. За этим последовал сокрушительный удар в пах. Мистер Луна сложился пополам, в глазах у него побелело. Где-то вдали со всех ног улепётывала из города тупая корова-ночь. В спешке она нервно сплёвывала всё, что успела проглотить за прошедшие сутки — людей, фонарные столбы, бездомных кошек. Мистер Луна почувствовал недомогание. В болезненной агонии он попятился на запад, потом на восток. На короткое мгновение он почти перестал ориентироваться в пространстве.
– Кретин! Цыплячий потрох, – прошамкал Мистер Луна, протирая кулаком заплывший глаз. Далеко не сразу ему удалось определить своё местонахождение. В компании забулдыг он жался в очереди у пивного ларька на окраине города, а в центре неба маршировало вперёд исполинское, раскалённое Солнце.