Пейзаж за окном

 Кисть дотронулась до белого холста. Легкий мазок голубой краской. Затем еще один. Еще и еще… не то. Все не то. Он отбрасывает кисть в сторону и отходит от мольберта. На холсте красуется несколько аккуратных мазков. Но они не те… это не то небо, которое он видел у себя из окна. Это не те облака, которые плывут по его небу. Это не правильный рисунок. Не то…
 Он начинает ходить по комнате. Из стороны в сторону. Туда-сюда. Туда-сюда. Взгляд его падает на пейзаж за окном. На голубое небо и редкие облачка, слегка гонимые ветром. На бескрайние луга и тоненькую полосочку темно-зеленого леса у самого горизонта. В глазах проскальзывает искра. Он снова подходит к холсту. Берет в руки кисть. Один мазок, за ним другой. Еще и еще.
 Он отходит от холста в надежде увидеть там то, что он видит у себя из окна. Не то. Не то небо и не тот лес. Не те облака плывут по небу. Не то… и он опять начинает ходить по комнате. Птицы пролетают над лесом. Облака медленно плывут по ярко-голубому небу. Настолько голубому, что не верится в его реальность.
  День сменялся ночью. А на смену ночи вновь приходил день. Он писал. Мазок за мазком кладя податливую краску на холст, но он не видел там того пейзажа за окном.
 Однажды ночью он увидел сон. Он видел то самое небо и те самые облака, гонимые ветром. Луга с каплями свежей росы, переливающимися на солнце. Темно-зеленый лес, заманчиво приглашающий в свои глубины. А еще он чувствовал воздух. Воздух, наполненный всевозможными запахами. Росой, дождем, листвой, свежескошенной травой. Это был его лучший сон.
 Наутро он первым делом взял в руки кисть и подошел к мольберту. И начал писать. Мазки ложились один за другим, перекрывая предыдущие слои и создавая новый, неповторимый узор. Краски на палитре сменяли друг друга. Солнце уже клонилось к закату, а он все писал.
 Он закончил ночью. Отошел от мольберта и замер. Это было то самое небо и те самые облака. Те самые луга и тот самый лес. И он чувствовал запах. Запах росы, дождя и свежескошенной травы.
 Это была его лучшая картина.