Свет и Тень

Нам всем когда-то рассказывали сказку о том, что на нашем правом плече сидит ангел, и направляет нас в сторону добра.
А на левом плече сидит бес и тянет нас прямиком в сторону зла.
Пока мы были маленькие – мы верили.
Возможно, даже ощупывали плечи на предмет нежданных подселенцев.
А потом мы вырастали.
И как-то всё это детское забывалось, уходило, меняло очертания, превращалось в тлен.
И внутри нас поселялись совсем другие сказки.
Другие тайны.
И они были гораздо глубже, чем та, про безбилетников с наших плеч.
Вся наша жизнь складывается из поступков.
Плохих, хороших, никаких.
Сделанных под властью эмоций или с четко продуманной идеей.
Самые плохие поступки, о которых не хочется вспоминать, которые пытаемся изгнать из памяти, оседают на дне нашего колодца души темной, неясной Тенью.
Они никуда не исчезают.
Они просто ждут.
Копятся.
Растут.
И кормят собою Тень.
У каждого такие поступки свои.
Но каждый хочет про них забыть.
Неважно, что это было, неважно, чем это откликнулось в нашей судьбе.
Неважно, кем мы могли стать без этих поступков.
Все записано и все предопределено.
Это все неважно.
Мы все-равно живем с Тенью.
И она живет с нами.
Просто до поры, до времени, нам удается уговорить память молчать.
Но однажды.
Однажды мы остаемся один на один со своими проблемами, заботами, каждодневной жизнью.
Мир давно понятен, предсказуем и стабилен.
Дом, работа, семья, проблемы…
И вот человек идет домой после обычного дня.
Но груз проблем так тяжел, так привычен, что уже не хочется думать ни о чем, кроме одного.
Прийти домой и лечь спать в надежде, что утро решит всё.
И вот знакомые окна.
И свет в них.
Человек останавливается и смотрит.
Света быть не может.
Он живет один и… света быть не может.
Мысли проносятся в голове, в животе желудок стягивается в тянущий узел.
Голова тяжелеет, кровь стучит в висках и откуда из глубины, куда человек давно-давно не заглядывал, тянется даже не мысль, а ее призрак: ты знал… ты знал… ты знал…
Он и правда, знал.
И надо идти домой.
Но идти невозможно.
Ноги становятся ватными, как во сне.
Шаг, второй, ступени, кнопка лифта, третий этаж.
Дверь заперта на ключ.
Ты знал… ты знал… ты знал…
Человек пытается успокиться.
Он просто забыл выключить свет.
Почему же желудок так и стонет от боли?
Человек щёлкает замком, аккуратно закрывает дверь и делает шаг на кухню.
Ты знал… ты знал… ты знал…
Он каменеет.
Он смотрит в глаза и узнает.
Свои глаза.
Свою усмешку, чуть тронувшую губы.
Себя.
Нет, не себя.
Какое –то тёмное облако в вуали.
Себя.
Ты знал… ты знал… ты знал…
Он знал.
Он узнал Тень.
От которой не уйти.
Не спрятаться.
Не закрыться.
Это не бесенок на левом плече.
На нее не плюнешь.
Ее не скинешь.
Человек проходит и садится на стул.
Тень встает, наливает чай в кружку и ставит напротив.
Она не улыбается, не корчит ехидных ухмылок.
Она снова садится напротив и ждет.
Человек машинально размешивает чай ложечкой, отпивает, и желудок чуть-чуть отпускает.
Человек распрямляется.
И смотрит своей Тени прямо в глаза.
А там…
Там не пустота, нет.
Там все то, от чего так долго, так тщательно человек прятался.
Возводил кирпичные стены, убегал на край земли, тонул в океане жизни.
Каждый проступок, каждая минутная слабость…
Не убежать, не утонуть, не спрятаться.
С этим можно только жить.
Принять, простить и стать собой.
Даже с Тенью ты не теряешь Света.
Даже Свет не станет меньше, если рядом будет Тень.
Они всегда идут рядом.
Рука об руку.
Они всегда вместе.
Без Света не будет Тени, но и Тень не сможет быть без Света.
И если при Свете человека все знают, как хорошего человека, профессионала в своём деле, тонкого, чувствующего человека (да он и был таким, музыкант!), то Тень видит его совсем другим. Инквизитор.
Карающий, уничтожающий, не прощающий, сомневающийся, колеблющийся.
И боящийся того, что это узнает кто-то еще.
Что он окажется не таким в глазах, смотрящих на него коллег, друзей, знакомых.
Человек вздыхает.
Допивает чай.
И внезапно улыбается Тени.
А потом глаза закрываются, и человек проваливается в беспамятство.
Тень долго еще сидит в одиночестве и смотрит на своего человека.
И тает.
Утром человек вскакивает, словно от толчка.
Вспоминает вчерашний вечер.
Роняет стул, плачет, смеется.
А потом затихает.
Прислушивается к себе.
Смотрит в зеркало.
И прощает себя.
Принимает Тень.
Благодарит Свет.
И, выходя на работу, гасит свет.
Чтобы вечером включить его снова.
Самому.
И больше никогда не бояться быть собой.
Цельным.
Настоящим.
Неоднозначным.
Но кто сказал, что жить – это просто?
Мы все ищем себя,  часто не догадываясь, что все спрятано нас в самих.
Нужно просто принять это.
И попытаться стать счастливым.