Вчера на улице мне встретился Июль. Он оказался человеком с пышными усами и прострелил мне лоб из револьвера.
– Пиф-паф! – сказал Июль. – Где теперь твои счастливые дни, сынок?
– За что? – заплакал я, распластавшись на мостовой.
– Пиф-паф! – повторил он. Его усы монотонно скреблись о безлюдный проспект.
Я осмотрелся вокруг. Моих счастливых дней было не видать.
Где теперь твои счастливые дни, сынок?
© Copyright: Бумажный Гость, 2017
Свидетельство о публикации №217062301958
Свидетельство о публикации №217062301958
Рецензии