1. 7 Приключения микрофона. Треш-ньюз

Ужасное утро для журналиста: никого не убивали, не насиловали и не награждали. Я два раза выпила кофе, на несколько раз прочесала интернет. Увидела, что будет концерт некого гитариста Пашки- атамана. Выглядел он как водитель газели или сантехник преклонных лет. Если бы не афиша в интернете, на фоне которой мой знакомый «запилил» селфи, то и не узнала бы, что такой музыкант есть. Вряд ли мой знакомый выбирал специально такой фон, просто он любит себя до слез и фотографирует свое лицо 24 часа в сутки.
— Никто не слышал о гитаристе Пашке?
— Атамане?! — Катя ожила. — Да вы молодые, не знаете легенд рок-н-ролла! Ой, лет 20 назад он зажигал! Я бывала раньше на его концертах. Мы раз шесть знакомились! Я у него интервью брала. Пили и курили… А он потом ничего не помнил.
— Катя, ты пьешь и куришь? — Барбариска округлила глаза.
— Ооо, — Катя махнула рукой, игнорируя вопрос. — Пашка очень неординарная личность. А знаете, кем он только не работал, но, видно музыка — его единственное призвание. Вообще, молодой Пяля мечтал стать доктором и учился в меде, даже почти закончил, но бухал по-страшному спирт до тех пор, пока его красить марганцовкой не стали. Все, что находил — выпивал. Как-то остались они с напарником-алкоголиком дежурить в морге. В ту ночь привезли бомжа, а они, пользуясь случаем, пуговицу к ж… его пришили. А потом выяснилось, что покойный был не бомж, а депутат. Палю выгнали. Он не расстроился. Брынчал на гитарке на концертах, с девушками развлекался, они постоянно табунами за ним бегали. А посмотришь на него — ничего особого. А как-то раз решил он стать скандальным журналистом, чтобы разбогатеть. Друзья устроили его по блату на ТВ. И он забухал еще сильнее, а в одной командировке утопил камеру, а главу района в ж… послал.
— Не везло ему на ж…, — заметил Олег.
— Точно! — Катенька засмеялась и продолжила. — Ну, потом какое-то время он просто болтался по стране, автостопом ездил, играл где-то. Играет хорошо! Эх, молодость! Сейчас, конечно, уже не то… Недавно видела его. Он меня, представляете, вспомнил. Ворчал, что автостопом его не берут. А я про себя думала: «Да ты в зеркало-то посмотри, по тебе же не скажешь, что ты светило рок-н-ролла, ты на старого татарина похож!»
Катя нашла его номер, позвонила и договорилась, что я приеду на репетицию и возьму у него интервью. Я выпила еще чашку кофе и помчалась к гитаристу. В машине уткнулась в планшет. Водитель дядя Саша спросил:
— Ну и что в интернете интересного?
Я начала читать вслух:
— Требуется 20 тысяч рублей на лечение собаки, у нее сломан позвоночник. Породистая — той терьер. Хозяева сказали, что это несчастный случай и принесли усыплять. Сейчас она у волонтеров. Просят всех неравнодушных сдать деньги.
Дядя Саша выругался матом, что людям бабло не куда девать.

— Да, но никто не заставляет. Это добровольно. — Возразила я.
— В этих приютах работают жулики. Они отыскивают котов и кошек, собирают деньги им на кастрацию и стерилизацию, а потом выпускают обратно и орут во всю глотку, что это поможет сократить популяцию. Не помогает. А ты не думала: кому это выгодно? Правильно — докторам, которые специализируются на этой как ее… Кастрации! Их медом не корми, дай яйца Барсику отрезать!

Я не поддержала разговор. Дядя Саша минут 15 молчал, а потом его понесло:

— Да сейчас всем, кому не лень собирают! И недоношенным детям, которых вырастили в инкубаторах… А как же естественный отбор? Пусть заново рожают. А те, кому приспичило срочно — пусть в детдом идут, там их каждый день ждут. Как говорил великий классик: «Если против какой-нибудь болезни предлагается очень много средств, то это значит, что болезнь неизлечима».

Пока мы стояли в пробке, подошел мальчишка лет 10. Сказал, что собирает деньги для бездомных животных. Водитель поднял стекло. Проехал метров 20 по тротуару и завез меня во дворы, еще минут пять мы петляли.

— А ты слышала, что какие-то школьницы из Хабаровска бездомных животных по объявлениям «В добрые руки» находили…
— Нет, а что?
— Они их потом убивали. И все это фотографировали и на видео снимали. А полицейские зашли на ютьюб, увидели и возбудились, в смысле дело возбудили…
— Фу, какая гадость. Зачем вы мне это рассказали?
— Ты журналист, должна быть в курсе дел, — дядя Саша остановился. — Приехали!

Я вышла из машины и пошла искать звезду рок-н-ролла. Меня никто не остановил на входе в ДК, не спросил документы. На первом этаже шла ярмарка шуб. Преодолев несколько извилистых коридорчиков, я нашла репетиционный зал. Гитарист Пашка был трезв, некрасив, простужен и скучен. Но когда он взял в руки электрогитару и начал играть, то я почувствовала внутри себя какой-то детский восторг. Да и сам он ожил под конец, и мы неплохо пообщались. Я думала, что приеду в редакцию и вырежу все маты, но когда это сделала, то выяснилось, что нечего ставить в эфир. Пришлось поставить с заглушками — это придало интервью шарм, как мне показалось и передало атмосферу.

А ночью приснился сон, как мы едем с дядей Сашей, и видим дохлую собаку прямо на дороге. Ее тушка — вся в крови с кишками наизнанку. Вдруг откуда-то появляются люди в желтой форме, соскребают животное по частям, кладут на носилки мозг, кишки, сердце, лапы, хвост и куда-то уносят. И тут же появляется подмога. Они тормозят нашу машину, размахивают красным флагом и предлагают пожертвовать деньги для сбитой собаки.
— Но я своими глазами видела, что от нее мокрое место осталось!
— Вы ошибаетесь, она будет жить! Мы ее спасем, — бьют в грудь волонтеры.
— Но это невозможно! — рыдаю я.
— Нам виднее! Девочка, отдай кошелек — кричат люди в желтых халатах. Я прячусь от них в редакции, но мне приходит смс: «Чудом выжившей собаке Лике требуется помощь на восстановление. Ее сбила машина. Было сделано четыре операции, наложено 100 швов, она слепа, глуха и без задних лап, но сейчас ее состояние не ухудшается».
Я выбегаю на улицу и вижу, что весь город расклеен плакатами с фотографией мумии и надпись: «Требуется помощь». Я бегу прочь, но повсюду люди кричат громко и пронзительно — как торговки беляшей.
— Котята, собачата! Отдам в добрые руки! Кто возьмет?
— Мы!!! Мы!!! Мы из Хабаровска!

Я прячусь в церкви. Там меня встречает человек в рясе и с огромным крестом. Я говорю:
— Помогите, мир сошел с ума!
Он отвечает:
— Бог поможет! Покайся!

И тут же начинаются отпевания покойника. Появляется та ненормальная женщина, которая в недавнем интервью жаловалась на то, что под ее окнами построили центр ритуальных услуг, и каждый день ее будит траурный марш. Она сама начинает играть Шопена, почему-то на губной гармошке, ужасно фальшивя.

Я проснулась в холодном поту посреди ночи, голова кружилась, рука затекла и болело раненное плечо.