Венгерские раны Cеверного ветра

Эпиграф

Посвящаю своим одноклассникам СШ №90 ЮГВ и венгерским друзьям-товарищам.

*  *  *

Пролог

У каждого большого народа были исторические серые (даже тёмные) действия. По нынешним понятиям. Были даже у небольших, но организованных и сплочённых. Вопрос лишь в исторической памяти и личной грусти. Вряд ли современные монголы сожалеют о резне восточных славян в батыевом походе (восточный ветер) и далее шествии до Триеста. И не должны. А мы хоть и "скифы и азиаты" (Блок), но ... с течением жизни просто что-то происходит с переосмыслением без отрицания. Без пепла на головы, но с обогащением сознания. Или близко к этому. Если у прошедших времён можно хоть чему-то научиться. Хотя бы на капли. Для передачи этих своих горечей потомкам.

*  *  *

1984 год. Наш 10-й класс Южной Группы Войск (Венгерская Народная Республика) за месяц перед выпуском поехал расслабиться в Будапешт. На электричке из Калочи. Там непонятные вагоны для курящих и некурящих. Злобная классная, изображавшая благодушие, но секущая каждый шаг. Хотя сейчас я вполне могу понять её шуги-буги. Даже было некое рубилово на гитарах с цыганами как мне недавно напомнила одноклассница. Ну, это уже из разряда мифологии-ностальгии скорее всего. Я не помню такого...
 
Не буду спорить с чехофилами, но останусь при своём: горный Буда + равнинный Пешт = Будапешт ... красивей Праги.
Перепад высот (более 250 метров), королевский дворец на горе, красавец Дунай, остров Маргит, Мосты, Парламент. Синтез евро и тюрко-архитектуры Рыбацкого бастиона, затянувшиеся раны Второй Мировой... И всё это в потоках очень тёплого мая, когда всё цветёт, рвётся вновь жить и на время не загружается будущими тревогами и заморозками. Пусть и краткими в мадьярском климате.

И мы шествовали в количестве 20 человек по многим памятным местам этого большого, исторического, объёмного города. Периодически и по очереди отвлекали классную, чтоб насладиться дымом отличных западных сигарет, который жадно входил в молодые спортивные лёгкие. Было хорошо, хорошо, хорошо.

Девчонки радовали глаза умеренно короткими юбками, небо - солнцем, город - ритмом и разнообразием. Мы напитывались без пресса, что якобы каждый момент ценен и надо запоминать. Всё это длилось примерно пять часов (с 12 до 17) или пять дней, или пять лет? Время - слишком сложная категория для молодых. То его бесконечно, а бывает что совсем быстро испаряется. Эмоции.

Уже на финише этого мини-тура вернулись на пригородную электричку. Взяли билеты и осталось ещё полчаса. Решили с парнями побродить-покурить вокруг да около. И ноги принесли на близкое, не помпезное кладбище. Зашли. А там ... венгерские и советские могилы рядом и кучно. И главный год - 1956. Да, восстания и крови-бойни. Иван Зябликов (1935 - 1956), Степан Тимошенко (1936 - 1956), Хорен Мартиросян (1935 - 1956) ... и много-много других наших и венгров (с обеих сторон?) не меньше. Больше. С тем же годом обрыва.

Помню, что примолкли мы. Как будто во время молодёжного праздника (посиделки-смотрелки или даже свадьба) неожиданно со стоном порвалась струна и все замолчали в недоумении - что за дескать такое? как это? мы же на подъёме - зачем? Грусть легла пылью на лица. Молча вышли к электричке уже не обращая внимания на близкие радостные афиши: "Скоро в Будапеште сам Led Zeppelin! Уррра!", "Queen совершат Чудо! Скоро!".

Обратно ехали без куража и обсуждений. Ходили курить уже без огляда на классную стерву. Реальность отступила на вторые-третьи планы. Хотя мы были разные, но пробило всех.

Позже я ни с кем из одноклассников про это не говорил. Ни быстро, ни через годы. Не было желания. Да и что обсуждать? Река (Солярис?) Истории движется как ей надо... Только недавно пришло примерное сравнение-сопоставление подобных переживаний - печать фотографий старым способом.

В ванной комнате с красным фонарём. Почти ритуал и таинство. Да, проектор и две ванночки - проявитель и закрепитель. Вспомнил для себя важное - это осветил проектором фотобумагу. Двигаешься дальше за деталями - в проявитель. Не хочешь забыть - в закрепитель. Передумал вернуть себе до конца - передержал. И невозвратная чернота. Забвение. Для спокойствия. Почему "нет" ?

P.S.

Шандор Петёфи

«Моя любовь» (Пешт, 1844 г)

Моя любовь не соловьиный скит,
Где с пеньем пробуждаются от сна,
Пока земля наполовину спит,
От поцелуев солнечных красна.
 
Моя любовь не тихий пруд лесной,
Где плещут отраженья лебедей
И, выгибая шеи пред луной,
Проходят вплавь, раскланиваясь с ней.
 
Моя любовь не сладость старшинства
В укромном доме средь густых ракит,
Где безмятежность, дому голова,
По-матерински радость-дочь растит.
 
Моя любовь дремучий темный лес,
Где проходимцем ревность залегла
И безнадежность, как головорез,
С кинжалом караулит у ствола.

P.P.S.

Вряд ли бы воскресший дух великого (по оценкам Гейне и других современных величин) венгерского поэта и патриота Шандора Петёфи порадовали эти фото краткой, но очень кровавой гражданской бойни в Будапеште-1956...
Хотя возможно это всего лишь мои рефлексии-воспоминания самых ужасных глав/фрагментов великого романа "Тихий Дон".

chrontime*com/sobytiya-vengerskoe-vosstanie

_________________________________

28/06/2017