Мотоциклист

Ночь. По пригородной магистрали в неплотном потоке машин мчится, на огромной скорости обгоняя машины, черный мотоцикл. На нем сидит молодой мужчина в шлеме. Под лицевым щитком его молодое, прекрасное лицо, по которому текут жгучие, горькие слезы. В глазах его отражаются огни машин и фонарей на магистрали. Он ничего не может увидеть. Глаза вновь и вновь заволакивает плотная пелена слез. В голове его крутится ее фраза:
«Прости. Я не люблю тебя. Я люблю другого…»

 Как?! Как она могла?! Он давал ей все, что она только просила. Почему она променяла его? Почему не смогла оценить все, что он сделал для нее?

    Почему она так поступила?

 Перед глазами вновь стоят слезы. Он видит лишь мерцающие цветовые пятна. Рука сама, невольно, прибавляет газу, и мотоцикл устремляется с еще большей скоростью.

     Как она могла?

 Красный огонек, желтый. Он ведет мотоцикл по наитию. Руки сами поворачивают руль и дают больше газу.

      Зачем она это сделала?

 Он не увидит эту машину. Теперь он уже никогда ничего не увидит и не услышит…
 Громкий звук удара и скрежет металла. Парень слетает с уже разбитого мотоцикла и попадает под колеса едущей рядом машины. Он умрет не сразу. Его мозг еще успеет осознать, что произошло и у него в голове пронесется последняя мысль:
«С кем бы ты ни была, я люблю тебя…»