СБ. Глава 40. Епитимия

Глава 40. «Епитимия»

***
Пару дней на то, чтоб из озлобленного, замученного зверя... моего Мирона превратить хоть в какое-то подобие человека. Но нет худа без добра, как и добра - без худа... А потому, так или иначе, не очень-то и вовремя... но наступил, грянул долгожданный "День Икс".

***
20 августа, 2009 г.

- С Днем рождения! – кинулась я к Мирашеву. Жадный поцелуй в губы.
- Спасибо... – гогочет, прижимая меня в ответ.
- Слушай… тут такое дело… - задумчиво повела я, страшась его реакции на последующее.
- Нет, прости, родная… - неожиданно отозвался (не без ноток ехидности), резво, опечалено; нагло перебивая меня. – Но моложе… я уже не стану…
Не выдержала - заржала идиотически, ведясь на шутку. Немного отстранилась.
Прокашлялась, собирая остатки сосредоточения в себе:
- Мирон, я серьезно… - надула губы (во многом наиграно). - Мне это важно…
- Ну, ладно, - скривился, комично разыгрывая раздражение. - Че там? – не сбавляя улыбки. Притиснул к себе сильнее. Нос к носу, на расстоянии дыхания.
Мгновения томления в его тепле – и наконец-то совладала с собой. Робко:
- Ты можешь… сегодня не пить? – с неким испугом… давясь эхом прошлого.
- Не буду, Малыш… И вообще, - стиснул меня крепче и чмокнул в губы. – Ничего не хочу сегодня, - шумный вздох.
Ну да… не успел сказать, а я, заливаясь восторгом, окунуться в шок, как тут же зазвенел телефон. Дернулся, достал тотчас из кармана аппарат и взглянул на экран. Но вместо привычных движений (принять вызов), неожиданно зажал кнопку выключения. Секунды – и запищала музыка, оповещая вслух о решении абонента. Спрятал обратно в штаны. Повернулся ко мне и с жадностью, крепче сжал в своих объятиях. Уткнулся, зарылся носом в волосы:
- Сегодня… - несмело, - я весь твой…
Долгие минуты близости, рассуждений, незримой ласки – и внезапно, отчего я даже вздрогнула невольно, снова заговорил:
- Прости меня… за всё.
Заледенела я, поежившись.
Хотя… так или иначе… этот разговор нам не избежать, как бы не строили вид, что всё… в порядке.
- Побреешься – прощу, - решаюсь из последних сил на шутку.
- Не… это слишком сложно… - коротко гыгыкнул Мирашев, но тотчас осекся, вновь стал сдержанным: - Я серьезно. Ник…. Прости. Я же не думал… Он тогда, помню, пришел… все мозги оттр*хал своим нытьем. Че-то ему не то, и не так, и он чего-то очк*ет – я даже не вникал. Выбесил, с*ка, помню. Ну, я и гаркнул, мол… делай, че хочешь, только отъе**сь. Я же не думал, что он… так далеко зайдет. А уж тем более… когда сам крыса. И еще мне пи**ел, жертву из себя, г**дона кусок, строил… А потом… я и вовсе всё забыл.
- Мирон… - колко невольно вышло, давясь горечью. – Что было… то было.
Вдруг резвое движение – и выдрался из моей хватки – замерла я в растерянности, наблюдая за его движением.
Шаг куда-то в сторону шкафа – и открыл дверцу. Спешно набрал код – и нырнул в сейф.
Пистолет. В его руках запестрел ствол. Поежилась я от ужаса, холодом стеганул страх.
Живо ко мне - и протянул рукояткой вперед.
- Бери! – жестким велением.
- Ты че, дурак? – невольно попятилась. В момент его шаги ближе, следом за мной.
- Бери, я сказал! И стреляй.
Ржу испуганно, нервически, давясь кошмаром. Лихорадочно качаю головой:
- Не дождешься! - Отчаянная моя попытка переиграть всё на шутку: - Да и потом… - задыхаюсь, давлюсь словами, заикаюсь, - ты же «бессмертный», - и снова нервный смешок. - Толку-то? Футболку только порву.
- Я серьезно! – с напором. Хватает мои руки в свои и силой втискивает, вкладывает пистолет, дулом к себе. Нервно отдергиваюсь, отчего тотчас из расслабленных моих и его пальцев выскальзывает оружие и падает на пол. Вмиг хватаю Мирашева за ладони, пресекая попытку наклониться за ним.
Глаза в глаза:
- Мира! Мирон… Перестань, прошу! – задрожала я от уже зарождающейся истерики. Неохотно поддается. – Хватит уже… с меня. Пожалуйста! – Шаг вплотную – и притискиваюсь к нему – робко, не сразу, но все же отвечает, обнимает меня, прижимает к себе. – Да и потом, - ржу уже смущенно ему на ухо, давясь слезами. – Хрен ты у меня так… быстро отмажешься. Моя мстя… будет долгой и нудной, - резво осекаю себя, закусив губу. Но миг – и отваживаюсь… на самое страшное, искреннее: - Я об этом с самого начала догадывалась. - Дрогнул, хотел, было, отстраниться, вырваться из моей хватки, но сейчас… я, сгорающий в агонии исповеди смертник, сильнее – покоряется, послушно замирает. – Глупо… было надеяться… на безрассудную смелость твоих шестерок. Они без твоего разрешения даже… нужду не справят, а не то, что бы… Разве не так? – дрогнул мой голос. - Разве я этого не видела? Они боятся тебя – а потому… - смолчала я, намеренно не договорив.
Окоченел Мирашев. Мгновение – и вдруг взорвалось в нем очередное прозрение:
- Ты поэтому не хотела мне рассказывать? Да? – Немного помолчав, добавил: - Не из-за мести, а из-за правды?
- Из-за выбора, - поспешно уточняю я. – И да, правды… - жгучая тишина. Не шевелится, не дышит мой флагеллант. – И потом… Мира… мы и так уже наказаны тем, что нам… с этим жить. Зачем еще что-то добавлять?
- Выходи за меня?
- Что? – дернулась уже я от неожиданности. Немного отстранилась, взор в лицо. – В смысле? Я же и так согласилась.
Поддался. Глаза в глаза.
Ухмыльнулся горько:
- В свете всего этого д*рьма… ты еще хочешь быть моей женой?
Обмерла я. Невольным перезвоном мурашки по телу…
- Ну… да, - несмело киваю головой.
- Сегодня, - громом.
Округлились очи.
- В смысле? А вдруг… и там же, вроде как, месяц…
- Не вдруг, - грубо перебил. – И не месяц. Ты выйдешь СЕГОДНЯ… за меня замуж?
Поежилась, взволнованно сглотнув слюну. Вдох, и сражаясь с непонятным страхом и радостью наперебой, кривлюсь в нервной улыбке:
- Да. Выйду.

***
Побрился, помылся, нарядился мой Мирашев … и принялся дождаться, пока я завершу свои нелепые манипуляции модницы.
Выдвинулись в путь.

- А тачка моя где? – растерянно протянул Мирон, почесав затылок, окидывая взглядом двор.
- Не знаю, - язвлю, сквозь улыбку.
- Ну ладно… - гыгыкнул пристыжено. – Тогда такси…
- Тогда такси, - повторила за ним, паясничая.
Тотчас нырнул в карман и достал телефон. Живо набрал какой-то номер:
- Да, здравствуйте, - прокрутился на каблуках, бесцельный взор около. - Нам бы машинку…

***
Ювелирка, а затем - ЗАГС...

Пока ждали в кабинете «тетеньку», которая (воодушевленная внушительным денежным презентом) кинулась куда-то искать «пакет всех необходимых документов», дабы свершить нашу, столь дерзостную, затею (не особо вписывающуюся в распорядок дня, да и в  правила предоставления услуг государственной регистрации брака), я села за стол, а Мирон – принялся усердно рисовать круги шагами по и без того маленькой, давящей на мозги, комнатушке.
- Паспорт дай, а то еще помнешь, - нервически гаркнула я на своего жениха, видя, как тот охально сжимает «орластого» в своей руке.
Молча подчинился. Шаги ближе – покорно протянул мне:
- Не боись, штампов нелегальных нет, - не удержался от язвы.
Мигом ухватила.
- Хе-хе. Это я, чтоб не сбежал.
Живо раскрыла документ, не удержавшись от соблазна, взглянуть на фотку этой наглой рожи в его двадцать.
Обмерла в шоке. Но не от картинки (почти не изменился), а от написанных там слов:
«Мирослав Мирашев».
- Как так?
- Че такое? – в момент кинулся ко мне. Сдвинул мои пальцы, давая взору больше свободы. В непонимании взгляд мне в очи: - Ну?
- Мирослав? – еще больше округлила я глаза.
- А… это, - скривился от раздражения. Махнул рукой. – Напугала, б***ь. Думал уже что-то не то. Что не свой взял.
- А у тебя есть и чужие? – ржу.
- Ну, мало ли, - пожал плечами. Шаги вновь по кабинету. Задумчиво: – Где по делам пересекалось и попуталось.
- Так Мирон и Мирослав - это же разные имена! – не унимаюсь я, распятая прозрением.
- И че? – обмер; вперил в меня взор. – Бесит оно меня. А менять – лень. Да и Мирон тоже уже мало кто зовет, разве что ты, да так – самые близкие. Мира – да и Мира.
- Ну, всё равно… Мирослав…
- Да тупо звучит! – резво ко мне шаг – и вырвал из моих, забрал свой паспорт. Свернул – и тотчас спрятал во внутренний карман. – Мирослав Мирашев. Мирашев Мирослав – б***ь, язык сломать можно! О***нный подарок от любящей матери!
Скривилась я, отведя взгляд в сторону.
- А дети у нас… - повела задумчиво, не без издевки, - будут Мирославовичи? Или Мироновичи?
- Мира младшие! - гаркнул злобно, но еще миг – и не выдержал - загоготал. – Ты меня сейчас добесишь!
- И че будет? – нагло, излишне храбро ржу. Взор на своего без пяти минут муженька.
Улыбается:
- Консумация! Раньше даже, чем подписи в этом зло***чем документе поставим. Где там эта курица? – метнул взгляд в сторону входа.
Послышались шаги в коридоре.
- Эх, не успели! – паясничаю я, шумно вздохнув. – Такое наказание профукать.
- Ты сча добазаришься, - заржал.
Но уже скрипнули петли, содрогнулось полотно.

***
Его, моя подпись. Обменяться кольцами. Волнительные взгляды… мои позорные, но счастливые слезы – и коснулся, прилип жарким поцелуем к моим губам… мой муж.

***
- Теперь надо своим сказать…
- Давай завтра… Я Кряге, Вольскому и Майору позвоню. А к твоим - съездим, лично пригласим… Да и познакомимся заодно… - шумный вздох. - А на выходные – застолье устроим.
- А Рожа?
Пожал плечами:
- А че с ним? Вроде ж… замирили… более-менее. Но, если хочешь, могу сам поговорить.
- Нет, - тотчас лихорадочно я закачала головой. – Не надо. Я сама. Сначала к нему заедем - расскажу. Наедине… - замолчала, вспомнив «кое о чем». Нервически сглотнула слюну. И все же осмеливаюсь: - А Ритка?
- А че с ней? – гаркнул раздраженно.
- Позовем?
- А надо? – дерзко, с вызовом; поморщил лоб.
- Ну, - замялась я, спрятав взор. – Дура она, конечно… но сестра все же, - взгляд в лицо мужу.
Ухмыльнулся снисходительно:
- Ну… зови. А там по***: придет – не придет. Лишь бы без своего муженька.
- А они че… поженились? – ошарашено округлила я очи.
- Откуда я знаю? – гаркнул раздраженно. – Но судя по заявлениям твоего Федора – у этого га**она только одна дорога, хочет он того… или нет. Так что… не сегодня, так завтра… раз уж пузожитель… появился.
Ухмыльнулась криво.
Вдруг приблизился, обнял меня, прижавшись к спине. Завороженным шепотом на ухо:
- А нам своих делать надо…
- А тебе бы только «делать» - заржала я, смущенная.
- Ну так… я уже очень проголодался. А то твоя фотка совсем несговорчивая была…
- А белочка? – не выдержала, и не сдержалась от едкой иронии.
Загоготал пристыжено. В момент оторвался, спрятав взгляд:
- А ты вообще… зараза. Водой меня поливала и жаждой мучила три дня.
- Слышь, ты… - дерзко сквозь смех. - Во-первых, это Майор тебя поливал. А, во-вторых, изнемогающий мой… такими темпами… и алкашом стать недолго…
- Да я шучу, - рассмеялся стыдливо. Шаги ближе – и обнял меня. Притянул к себе. И снова шепотом на ухо: - Ну его нафиг это дело. Ты со мной – и мне больше ничего не надо.

***
- Ну что, Мирашева... домой? - вперил в меня свой пронзительный взгляд Мирон.
- Домой, - закивала я головой, заливаясь счастливой улыбкой.
Взор моего муженька по сторонам, отчего я даже оторопела.
- Ну, - гаркнула, удивляясь. - Вызывай такси. Или че завис? Опять, что ли, свою тачку "потерял"? - бесстыдно заржала.
- Да сейчас-с,- задумчиво протянул. - Может, так где поймаем. А то еще ждать... А тут уже пробки начались. Глянь, - махнул рукой на проезжую часть, что за моей спиной, в конце сквера. - Всё, считай, до самого моста стоит. Короче, - резво, приказом, - жди здесь. Я вон к тому, - кивнул куда-то вдаль, - к частнику сбегаю. Если свободен... маякну. А то че... зря тебе мотаться, бегать за мной?..

Быстрые шаги, не дожидаясь моего участия, согласия.
Черти что. Как никогда...
Обомлела я от еще большего шока.
Не слушаюсь: неспешно потопала в заданном направлении.
Странные, непонятные какие-то терки Мирашева с водителем, расплатился (заранее?!)... разворот - и, радостно улыбаясь, махнул мне рукой - прибавляю скорость своей улитке.

- Ну че? - на автомате кидаю муженьку, едва замерла рядом (ведь таксист вообще отошел куда-то в сторону и (!) принялся лениво, задумчиво... курить).
- Че-че? - паясничает гаденыш. - Садись, - кивнул на автомобиль.
Странно, страшно, неясно - но подчиняюсь.
Едва я нырнула в салон, как поспешно завалился следом за мной, на заднее сидение, и Мирон.
Что-то явно не так: хищника взгляд, а в глазах - блеск расправы.
Резкий выпад, движение, сгреб в охапку и зажал в углу...
Ржу истерически, усердие сопротивляться.
- Мир, ты чего? Не тут же... Не в такси! Да и водитель же...
- Он в курсе, - перебивая.
- Че? - визгом тотчас зашлась я. - Т-ты... ты придурок, что ли?! - давлюсь шоком, заикаясь. - Да и народу вокруг скольк...
Не дал договорить - припал, прилип, впился наглым, запойным поцелуем мне в губы. Дерзко руками забрался под юбку, к белью. Рванул кружева. Раздвинул ноги.
- Мирашев, не вздумай! Не надо! - ору, глотая воздух, и страх заодно, давясь от неловкости смехом; силой выдираюсь, отбиваюсь от него.
Но... проворные манипуляции вердиктом - и вскрикнула от прилива шального удовольствия. Жесткие, повелительные движения, приговаривая к безропотному  подчинению своему ожившему Тирану.

Спасибо хоть... что на задних стеклах тонировка... А там вскоре -  и передние окна запотели...

Еще движения... Мгновения наших неприкрытых стонов - и обмер во мне, разливаясь и заполняя нас обоюдным ярким, сумасбродным, трепещущим блаженством.
Наперебой с учащенным дыханием, на ухо:
- Ну вот теперь... можно и домой, жена моя.