Рая

Субботнее утро задалось. Неподалеку от магазина, на лавочке сидели двое. Они были влюблены друг в друга. Невооруженным взглядом видна была нежность, забота и страсть. Он, сутулый, лохматый, в женских калошах на босу ногу, ароматный как элитный французский сыр, лет так около 40-ка. Тонкий аристократический нос не мог спрятать даже недельный перемордит третьей степени, он был из бывших интеллигентных людей. А дама... это была песня. Она была прекрасна. Волосы цвета "соль с перцем", розовый еще в некоторых местах плащ, модные шлепанцы на черный носок. Носок был один. Лицо ее, вдохновленное предстоящим возлиянием, было невероятным. Его украшал здоровенный лиловый фингал, как доказательство старой поговорки "бьет - значит любит". Но тут ведь и понять можно. Скорее всего, в запале спора о вкладе Шопенгауэра в мировую культуру, она не сдержалась и неуважительно сказала в сторону своего мужчины что-то типа "эдакий вы непроницательный", а такое, сами понимаете, простить невозможно. Перед ними лежал завтрак. Моне зря писал картину не в этом ракурсе. К чему все эти экивоки? Бутылочка водочки, пакет семечек и какой-то кулек. Вот он, настоящий завтрак аристократов! Поблизости фланировал их друг. О нем скажу сухо и вкратце. Эдвард Мунк в своем "Крике" имел ввиду именно его. Не больше и не меньше. Так вот, ласково глядя в глаза любимой, мужчина разлил водку в стаканчики и протянул даме. Она потянулась к кулечку с чем-то мне невидимым, но была остановлена суровым окриком:
- Рая, ****ь, это не закусь, *****, это ДЕСЕРТ, *****! Ты вообще что ли охуела?!
Рая скромно убрала руку, махнула стакан, крякнула и ...улыбнулась.
Так что, кто бы что ни говорил, а любовь - она есть. И она повсюду.