Кокетка

Что тебе рассказать о поэзии?
Её детях, с рожденья - иных...
Нет в миру подобной профессии
Под названием "сочинять стих".

И ещё - упреждая заранее
Блеск, да пафос словес холостых
Ничего не скажу про "призвание"
Крест поэта "от сих и до сих".

Может, ждёшь ты, подобно свиданию
Безошибочно чуя шаги
Откровения тайн написания
Вдохновенно-лёгкой руки.

Ты прости - ведь я вовсе не вреден
Пусть и в меру - самолюбив
Но не знаю я - таинств, секретов
Что однажды рождают тот стих.

Все миры живут по соседству
И по-своему прав всяк уклад
Ну, а если кольнуло по сердцу
Напишу, поделюсь. Буду рад...


***


В ролях:
Поэзия - прекрасная, безумно красивая внешне и внутренне - дама. И вечно недостойный автор этих строк :)



День Первый.


Июньское утро, счастливый выходной. Крепкий чай и любимая музыка для подзарядки. Боже, какие красивые облака! А ведь их "симметрия сосредоточения" уникальна каждый миг... Тут оборачиваюсь - стоит прям предо мной. Она. Красавица. Глаз не оторвать.

Я мальчик хоть и искренне увлекающийся, но изрядно побитый подобными красавицами за 40 лет. Кокетство, тонкое самолюбование, насмешливость и манипулятивность у них в крови. Поэтому, не нужно падать в ноги и бросать признания. Спокойно, искренне, тепло, дружелюбно, но - на равных.

- Привет. Не ожидал, что зайдёшь ко мне. Но раз так - вот, послушай строки...

- Весьма недурно! Продолжай (садится, как у себя дома и закидывает ногу на ногу).

- Хорошо, вот ещё...

Всего лишь на секунду я напрягаюсь. Этого - достаточно. Она рассмеялась и мигом растаяла в воздухе. Старый трюк. На её счету тысячи красавцев, которые мучительно не спят ночами, пытаясь завершить стихотворение единственно верными словами. Рифмуется, но - не то, не так. Поэт теряет сон и аппетит - пока она тихонько хихикает незамеченной где-то в уголке...

Я не совершу этой ошибки. Не пишется - аккуратно убираю черновики до лучших времён. И спокойно погружаюсь в ежедневную рутину. Иди, кокетничай и смущай других! Ничего, переживу!

Вечером смотрю хоккей. Входит. В самый интересный момент матча :)

- Привет... (с нотками упрёка в голосе). И чем ты занимаешься?! (Помалкиваю, отвечать сейчас - себе дороже)) - Ты бы ещё к гладиаторским боям приобщился! Ты... ты... (на мгновение с безумно красивых ресничек падают капельки слезинок) - ты променял незаконченный стих на грубое зрелище для толпы! Как ты мог?!

- Я тебе очень рад. Но спорт тоже люблю. Хочешь, в перерыве матча сготовлю ужин и от души накормлю...

- Мужлан!!! В перерыве он соблаговолит мне сготовить! Прощай!!! (хлобысь дверью).

Смиряюсь и пожимаю плечами. Думаю: к Есенину, Тютчеву, Блоку ты каждый день, как к себе домой, заходила. И не капризничала так, как со мной. С Пушкиным и Бродским вообще много лет в законном браке состояла. А мне - куда со свиным рылом, да в калашный ряд?! А быть твоим миллионным безответным воздыхателем я сам не желаю, прости... Проживу как-нибудь...

В этот момент Сент-Луис забрасывает красивейшую шайбу. - Вот, думаю я, искусство - оно в самых разных проявлениях жизни. На поэзии свет клином не сошёлся! И "потребитель" прекрасного, зачастую, более счастлив, нежели его творец.

На мгновение вижу её. Она тихонько сидит в уголке, глубоко уязвлённая.

- Прости! Но я так подумал искренне!

Окинув меня гневным взглядом, исчезает...



Три дня спустя...


Никто не заходит, стихотворение заброшено. Второй выходной подряд мирно тружусь на даче. Тут тихо, свежо и умиротворённо. Не надо никаких "высоких строк". Сейчас докопаю сотку и присяду на заслуженный шашлык с пивом...

Появилась в своём изумительном платье прямо между грядок. Взгляд - нежный и одновременно сострадательный.

- Ну, чем ты тут занимаешься?

- Ты лети, испачкаешься. Знаешь, я этого не переживу. А чем занимаюсь - сама видишь прекрасно. Я - Копатыч. Потом - шашлык и пиво. Вечером - обязательный полив. И домой - принять душ и рухнуть на кровать без сновидений.

- Копатыч - произносит она бесконечно насмешливо. - Кого ты пытаешься одурачить?!

- Никого. Достойное стихотворение - явление штучное. А простой и полезный для домашних физический труд насущен всегда. Да и вообще - слегка теряю я терпение - есть тысячи куда более красивых, умных и чутких, нежели я! Ну, что ты здесь делаешь?!

Тогда она от души залепляет пощёчину своей прекрасной ручкой.

- Какой же ты бессовестный манипулятор! С тонким ложным самоуничижением!

Я бросаю лопату и произношу ей прямо в глаза:

- Послушай - как есть на самом деле. Мне приходится манипулировать и подшучивать над собой и ситуацией - чтобы ты сама надо мной не рассмеялась с высот своей неземной красоты, оставив навсегда несчастным. Я тебя люблю. Только, прошу, не мучай меня - я этого не вынесу...

- Дурачок  - произносит она уже мягко, кокетливо тряхнув роскошными волосами - ты даже не ведаешь, какой ты дурачок. Но с тобой мне хорошо... Ладно, иди ешь свой шашлык. Я скоро загляну...

Вечер приносит шикарную грозу. Полив отменяется. Возвращаюсь с дачи грязный, но бесконечно счастливый. Душ, ужин, чай. Через 5 минут стихотворение дописано - нужные строки сами ложатся недостающим паззлом, с благодатным ощущением, что именно здесь нужно поставить точку, а название опуса - не может быть иным.

Она не входит - влетает в комнату, и запросто садится ко мне на колени без всяких намёков на загадочное кокетство.

- Ну вот, всё получилось. А ты - то хоккей, то Копатыч. Дурачок!

Такая красота сидит... Господи, ну кто из простых смертных выдержит подобное? И я тихо произношу:

- Слушай, останься со мной... насовсем. И я напишу ещё...

Но она уже не та роскошно-кокетливая дама. Взгляд - почти материнский. Как и голос.

- Ты меня совсем не знаешь - ласково касается она моей руки с нитевидно стучащим в венах пульсом. - Не ведаешь - о чём просишь. А я - не хочу тебя испортить. Не прощу себе этого. Я и так - стольких погубила. А ведь хотела, как лучше...

Поцелуй, который не забыть.

- Я пойду. Но зайду обязательно, хорошо?

- Когда? - упавшим голосом вопрошаю я, сдерживая предательские слезинки в уголках глаз.

- А это зависит только от тебя, хоккеист и Копатыч - по-доброму хихикает она.

Да, она - неисправима. Снова - прежняя прирождённая кокетка и талантливая манипуляторша.

- Что ж, прощай!

- До свидания - улыбается она.

Гроза над городом умолкает и свежий летний ветерок сметает со стола уже ненужные черновики. Завтра случится новое утро с новым уникальным рисунком облаков. Это Завтра, надеюсь, пока ещё есть - Его милостью...