Новые спасители

                В поисках светлых  дел
   
             
     В этом году весна застряла у порога, — то поманит открытым небом, то опять зарядит дождем, а то и снежной крупой сыпанет. Капризничает... Горожане устали, тоскуют по теплу. Как быть?
     Мое настроение объяснялось и  не легкой творческой задачей. Наша газета объявила конкурс на тему «Моя улица», и я не мог определиться.   Слишком малым давался объем заметки. В нескольких предложениях можно перечислить количество домов, метраж дороги, да разбитый асфальт тротуаров. Но как передать образ улицы, ее неповторимое своеобразие? Здесь не обойтись без поэзии, метафор...
    Как вдруг, весна сжалилась. Словно извиняясь за опоздание, затопила улицы матовым светом, густым, но невидимым теплом. Мгновенно позеленело! Деревья, дома, прохожие - все проступило сквозь желтое небесное стекло. И сутулые - распрямились…
      Иду по Советской, что в старой части города, вдыхаю обновление жизни. Но перед библиотекой (это святое!) - останавливаюсь. Перед входом выставили столы с книгами. Раздают излишки. Перелистываю творения Тургенева (кто их читает теперь?),  Булгакова, Платонова…
     Задерживаюсь у «эзотерического» стола. Подумать только! Еще двадцать лет назад мы листали эти книги с опаской. Сейчас не страшны нам «магия» с «оккультизмом». Старая эзотерика преобразилась. Любой перечислит колдовские методики — НЛП, транссерфинг, управление реальностью…
    -  Интересует непознанное? — слышу за спиной женский голос.
    -  С  научным уклоном…  - отвечаю.
     Солнце слепит мне глаза, и я не могу разглядеть собеседницу. Лишь световой контур обрамляет ее фигуру.
     - А – единомышленники?  Приглашаю к ним…
     - В нашем городе? 
     - Вроде того. Секта сероглазых…
     И мы идем по улице вместе. Походка спутницы уверенная. Ее соломенную стрижку растрепал ветерок. Встречные волны шевелят и мои волосы. Мне хорошо, и соседка — по душе. Она напоминает мне плакатный образ комсомолки 30-х годов. Энергичная, идейная, устремленная в будущее… Вот только у глаз моей дамы замечаю морщинки. Не так уж она молода…
    Рассказывает о себе:  воспитатель, учитель труда в детской больнице. Готовят
 всякие поделки. Только дети  там - больные…
    Я слушаю ее рассказ, по-прежнему, болтаясь в своей проблеме.  Принять ли участие в конкурсе? Или написать рассказ? Показать нашу провинциальную жизнь, найти живые слова…
    - А сегодня мы сделаем свой страх! - объявляет больным детям учительница. Она  в белом халате, красивая, смелая… От нее исходит доброта.   - Как страх? — дети заинтересованы. Она показывает изобретенную ею «страшилку». Бяка бумажная,  перетянутая черными нитками… Объясняет, что сама боялась уколов, а теперь осмелела. Дети верят и воплощают в игрушку свои волнения  от врачей, будущих операций. И страх тот можно помять, покрутить, даже порвать.
    … Конечно, -  размышляю, видя как она жестикулирует, - напишут в газету и без меня. Назовут, в который раз, бывшую Трехсвятительскую. Вспомнят о ее роли до войны (тут был мелкий заводик). Да и нужна ли газете художественность?
    … А еще — домовенок Кузя. Доброе существо, охранитель дома. Так увлекутся, - не отнимешь! Часто увозят своих персонажей в поселки. И, конечно, - доносится до меня ее необычный тембр, - обида на правительство. Зарплату не платят. Я вот думаю, этих шишек тоже учили. Почему не заботятся о тех, кто их выучил? Мы так унижены…
       … Да, провинциализм, - продолжаю размышлять, - заметен в мелочах.  Вот сосуд для окурков у здания общаги студентов.  Стоит прямо на тротуаре. Думаете, урна? Нет, какой-то банный таз без дна. Любой может пнуть! Уж лучше бы ведро поставили. И надо траву рвать из фундамента. Как-то запущено у нас. И заменить, наконец, эту разбитую брусчатку. Бывший мэр делал. Теперь - в тюрьме за хищения…
      … А дети в одном классе разного возраста. Дисциплина нужна. Но кричать на больных нельзя! Ищешь крючки для зацепки внимания. Поиск, поиск… Каждый день что-то новое. Нужно отвлечь детей. То  - «сладкая парочка»  в виде мальчика с девочкой из ниток. Или - «Эхо», нечто странное, с большими ушами… Думаешь вечерами, не спишь. И знаете, каждому педагогу дети придумали прозвища. Мультяшные. Есть у нас и Руслан-богатырь, и Элли своя…
     - Подождите! Пробую угадать ваш образ! Как дети придумали… Э-э — … Бабочка над капельницей? Верно?
       Мы подходим к зданию, принадлежавшему обществу слепых. Двухэтажный серый особняк. Здесь, как я понял, новое эзотерическое общество арендует класс для занятий. Стены дома с ранами, трещины, потеки. Все  так уныло...
      Однако, на крыльце нас ожидает сюрприз. Да какой! Русский красавец, удалой молодец! Иванушка сказочный, кучерявый  парень лет двадцати. Косая сажень в плечах, а взгляд наивный, добрый. Это сын моей новой знакомой. Я засмотрелся, — ну,  чистая картинка…
    - Иван! - представился он.  И мы входим в здание.
    Внутри дома хмуро. Ни  цветов, ни картин на стенах. В классе несколько столов, за которыми - двенадцать «апостолов». Полусонно слушают. А с экрана телевизора вещает пухлощекий, с залысинами дядька. Напоминает недовольного хомяка. Он - лидер движения.
     …Мы продолжаем «введение в информацию Ордена Звездных Магов». Наши знания о законах мира и бытия…
    …Мыслениум, - продолжает хомяк,- являет Нечто, хранящее информацию о пространстве, бывшем здесь и там. Все хранит база матрицы… Глобуль, полевый компонент… точечный мономер…
     У мужика, похожего на жуликоватого цыгана, бегающие глазки, плохая дикция. Он перекатывает слова в щеках и говорит углом рта, не глядя на слушателей.
     — Это Бакланов, бывший журналист и Главный тамплиер Ордена, — сказали мне шепотом.
     -  А какова цель организации?
     -  Тсс! Вы что? Спасение человечества!
    …наша система находится на 33-ем уровне. Затрачено 12 триллионов лет. Однако, цель не достигнута: часть человечества не имела 13-го инфогена…

     Потом телик выключили. И разодетая дама, видимо заместитель Магистра, продолжила лекцию. Говорила она быстро, по накатанной…
    …Мы - последователи учения, обладающего истиной. Наш Орден  спасает Землю… Духовный кризис… Общество потребления… Мы - возвысим… Новая парадигма…
     Украдкой, не привлекая внимания, стараюсь рассмотреть слушающих магов. Сердце мое сжимается… Почему они так бедны? Серая, невзрачная одежда, словно рабочие, не успевшие переодеться. Некоторые спят на стульях. Зачем они здесь? Разве можно понять эту муть? Да платить за нее заработанное?
    Срабатывает старая уловка. Мошенники паразитируют на духовном голоде людей. И, якобы, только «орденцы» способны спасти планету… Всего лишь, нужно платить, терпеливо учиться и приводить новых членов…

    Возвращаемся мы втроем, - наша героиня в центре. Я и красавец Иванушка, словно оруженосцы, - по бокам. Солнце согревает нам лица, и, прищурив глаза, мы двигаемся ему навстречу.
    Собираюсь с мыслями, подыскивая формулировки. Нужно ли отговаривать людей приходить туда?  Возможно, в их жизни появился большой смысл? 
     В последние годы такие группы расплодились. На моей памяти: ордена Дракона, Сапфировой Короны, Грааля Миров, Белого Лотоса, Зодиака… Теперь вот – «Звездные Маги».  Конечно, их появление назрело. Мы - на переломе мировоззрений. Старые религии умирают. Новые - не созданы. И новая волна эзотеризма хоть какой-то дает хлеб.
    Именно в такое время обостряется у некоторых желание спасать. Без такого шанса, эти люди тускнеют.  Их пламя души требует выхода.  И выход - есть! Он – в нас самих. Человек способен своим сознанием изменить мир, навести порядок. Нужно овладеть знаниями, тонкими энергиями добра и света. Для этого  и созданы  «технологии спасения». Визуализация, материализация… Нужно учиться.  Вот на этой волне и проснулись мошенники.  Всюду - деньги,  деньги…
    Я не мог сейчас отказаться. Пытливый взгляд русского Ивана  жег мне висок. Он ждал. Я размышлял о сердце моей мадонны. Его хватало и на любовь к сыну, и на больных детей, и на желание спасти человечество. Лично я сомневался, что время практики пришло. Хотя признавал принцип. Впрочем, и на моем скепсисе далеко не уедешь. Нужен устремляющий огонь желания – исправить мир,  исцелить…
    - Так вы придете через неделю?
    - Приду. Хотя у меня мысли…
     Мне показалось, они правильно поняли. И мы, трое искателей, продолжили наш путь. Я думал, что когда-нибудь напишу о нашей прогулке. Изображу весь наш городок. Расскажу о «прокаженном» доме на улице Кирова (стены дома пожрал страшный грибок) или про купца Оплеснина, который повесился после революции на потолочном крюке своего особняка. Или про наш музей, где в подвалах мучили репрессированных…
    Будут заметки и о людях города. Расскажу и о спасителях, что шли навстречу вечернему солнцу. Кому нужен этот рассказ? Да мне же…
    И кому остается верить? На что опереться в эти времена лжи и стяжательства?
    На сохранение внутренних связей с людьми?  Да, пожалуй, еще на солнечный свет запоздалой короткой весны…