Новые спасители

                В поисках светлых  дел
   
             
     В этом году весна застряла у порога, – то поманит открытым небом, то опять зарядит дождем, а то и снежной крупой сыпанет. Горожане устали, тоскуют по теплу. Как тут быть?
    Мое настроение объяснялось и сложной творческой задачей. Наша городская газета объявила конкурс на тему «Моя улица», и я не мог определиться. Слишком малым давался объем заметки. В нескольких предложениях можно перечислить количество домов, метраж дороги, да разбитый асфальт тротуаров. Но как передать образ улицы, ее неповторимое своеобразие? Здесь не обойтись без поэзии, метафор…
    Как вдруг, весна сжалилась. Словно извиняясь за опоздание, затопила улицы матовым светом, густым теплом. Мгновенно позеленело! Деревья, дома, прохожие – все проступило сквозь желтое небесное стекло. И сутулые распрямились…
    Иду по Советской, что в старой части города, вдыхаю обновление жизни. Но перед библиотекой (это святое!) – останавливаюсь. Перед входом выставлены столы с книгами. Раздают излишки. Перелистываю творения Тургенева (кто их читает теперь?), Булгакова, Платонова…
    Задерживаюсь у «эзотерического» стола. Подумать только! Еще двадцать лет назад мы листали эти книги с опаской. Сейчас не страшны нам «магия» с «оккультизмом». Старая эзотерика преобразилась. Любой перечислит колдовские методики — НЛП, транссерфинг, управление реальностью…
   –  Интересует непознанное? – слышу женский голос.
    – Пожалуй. С научным уклоном… – отвечаю.
    Солнце слепит глаза, и я не могу разглядеть собеседницу. Лишь световой контур обрамляет ее  голову, шею.
    – А единомышленники? Приглашаю к нам, эзотерикам…
    – Шутите? В нашем городе? Секта?
    – Вроде того. Секта сероглазых…
     И мы идем по улице вместе. Походка спутницы уверенная. Ее соломенную стрижку колышет ветерок. Встречные волны шевелят и мои волосы. Мне хорошо, и соседка по душе. Она напоминает мне плакатный образ комсомолки 30-х годов. Энергичная, идейная, устремленная в будущее… Вот только у глаз моей дамы замечаю морщинки. Не так уж она молода…
    Рассказывает о себе: воспитатель, учитель труда в детской больнице. Готовят всякие поделки. Только дети там больные.
    Я слушаю ее рассказ, по-прежнему, болтаясь в своей проблеме. Принять ли участие в конкурсе? Или написать рассказ? Показать нашу провинциальную жизнь, найти живые слова…
   –  А сегодня мы сделаем свой страх! – объявляет больным детям учительница. Она в белом халате, красивая, смелая… От нее исходит доброта. – Как страх? – дети заинтересованы. Она показывает изобретенную ею «страшилку». Бяка бумажная, перетянутая черными нитками… Объясняет, что сама боялась уколов, а теперь осмелела. Дети верят и воплощают в игрушку свои волнения от врачей, будущих операций. И страх этот можно помять, покрутить, даже порвать.
    …Конечно, – размышляю, видя как она жестикулирует, – напишут в газету и без меня. Назовут, в который раз, бывшую Трехсвятительскую. Вспомнят о ее роли до войны (тут был мелкий заводик). Да и нужна ли газете художественность?
    …А еще – домовенок Кузя. Доброе существо, охранитель дома. Так увлекутся, – не отнимешь! Часто увозят своих персонажей в поселки. И, конечно, – доносится до меня ее необычный тембр, – обида на правительство. Зарплату не платят. Я вот думаю, этих шишек тоже учили. Почему не заботятся о тех, кто их выучил? Мы так унижены…
    …Да, провинциализм, – продолжаю размышлять, – заметен в мелочах. Вот – сосуд для окурков у общежития студентов. Стоит
прямо на тротуаре. Думаете, урна? Нет, какой-то банный таз без дна. Любой может пнуть! Уж лучше бы ведро поставили. Как-то запущено у нас. И заменить, наконец, эту разбитую брусчатку. Бывший мэр делал. Теперь – в тюрьме за хищения…
    …А дети в одном классе разного возраста. Дисциплина нужна. Но кричать на больных нельзя! Ищешь крючки для зацепки внимания. Поиск, поиск… Каждый день что-то новое. Нужно отвлечь детей. То «сладкая парочка» в виде мальчика с девочкой из ниток. Или – «Эхо», нечто странное, с большими ушами… Думаешь, не спишь. И знаете, каждому педагогу дети придумали прозвища. Мультяшные. Есть у нас и Руслан-богатырь, и Элли своя…
    – Стойте! Попробую угадать ваш образ! Как дети придумали… Э-э… Бабочка над капельницей? Верно?
    Мы подходим к зданию, принадлежавшему обществу слепых. Двухэтажный серый особняк. Здесь, как я понял, новое эзотерическое общество арендует класс для занятий. Стены дома с ранами, трещины, потеки…
    Однако, на крыльце нас ожидал сюрприз. Да какой! Русский красавец, удалой молодец! Иванушка сказочный, кучерявый парень лет двадцати. Косая сажень в плечах, а взгляд наивный, добрый. Это сын моей новой знакомой. Я засмотрелся, – ну, чистая картинка…
    – Иван! – представился он. И мы входим в здание.
    Внутри дома хмуро, неуютно. Ни цветов тебе, ни картин на стенах. В классе несколько столов, за которыми восседают двенадцать «апостолов». Полусонно слушают телевизор. А с экрана вещает пухлощекий, с залысинами дядька. Напоминает недовольного хомяка. Он – лидер движения.
    …Мы продолжаем «введение в информацию Ордена Звездных Магов». Наши знания о законах мира и бытия…
    …Мыслениум, – продолжает хомяк, – являет собой Нечто, хранящее информацию о пространстве, бывшем здесь и там. Все хранит база матрицы… Глобуль, полевый компонент…
    У мужика, похожего на жуликоватого цыгана, бегающие глазки, плохая дикция. Он перекатывает слова в щеках и говорит углом рта, не глядя на слушателей.
    – Это Бакланов, бывший журналист и Главный тамплиер Ордена, – сказали мне шепотом.
    – А какова цель организации?
    – Тсс! Вы что? Спасение человечества!
    …наша система находится на 33-ем уровне. Затрачено 12 триллионов лет. Однако, часть человечества не имела 13-го инфогена…
   Потом телик выключился. И разодетая дама, видимо помощник Магистра, продолжила лекцию живьем. Говорила она быстро, по накатанной…
    …Мы – последователи учения, обладающего истиной. Наш Орден спасает Землю… Духовный кризис… Общество потребления… Мы – возвысим… Новая парадигма…
    Украдкой, не привлекая внимания, стараюсь рассмотреть слушающих «магов». Сердце мое сжимается… Почему они так бедно одеты? Серая, невзрачная одежда, словно рабочие, не успевшие переодеться. Некоторые спят на стульях. Зачем они здесь? Разве можно понять эту муть? Да платить за нее свое заработанное?
   Срабатывает старая уловка. Мошенники паразитируют на духовном голоде людей. Старые религии не работают, новая еще не создана. И, якобы, только «орденцы» способны спасти планету… А всего лишь, надо платить, терпеливо учиться и приводить новых членов…

    Возвращаемся мы втроем, – наша героиня в центре. Я и красавец Иванушка, словно оруженосцы, по бокам. Солнце согревает нам лица, и, прищурив глаза, мы двигаемся ему навстречу.
    Собираюсь с мыслями, подыскивая формулировки. Нужно ли отговаривать людей приходить туда? Возможно, в их жизни появился большой смысл?
    В последние годы такие группы расплодились. На моей памяти: ордена Дракона, Сапфировой Короны, Грааля Миров, Белого Лотоса, Зодиака… Теперь вот – «Звездные Маги». Конечно, их появление назрело. Мы – на переломе мировоззрений. И новая волна эзотеризма дает людям какой-то духовный хлеб.
   Именно в такое время обостряется у некоторых желание спасать. Без такого шанса, люди тускнеют. Их пламя души требует выхода. И выход есть! Он – в нас самих. Человек способен своим сознанием изменить мир, навести порядок. Нужно овладеть знаниями, тонкими энергиями добра и света. Для этого и созданы «технологии спасения». Визуализация, материализация… Нужно учиться. Вот на этой волне и проснулись мошенники. От них эти  деньги, деньги…
   Я не мог сейчас отказаться. Пытливый взгляд русского Ивана жег мне висок. Он ждал. А я размышлял о сердце моей мадонны. Его хватало и на любовь к сыну, и на больных детей, и на желание спасти человечество. Лично я сомневался, что время практики уже пришло. Хотя признавал принцип. Впрочем, и на моем скепсисе далеко не уедешь. Нужен устремляющий огонь желания – исправить мир, исцелить…
    – Так вы придете через неделю?
    – Приду. Хотя у меня мысли…
   Мне показалось, они меня поняли. И мы, трое искателей, продолжили наш путь. Я думал, что когда-нибудь напишу о нашей прогулке. Изображу весь наш городок. Расскажу о «прокаженном» доме на улице Кирова (стены дома пожрал страшный грибок). Или про купца Оплеснина, который повесился после революции на потолочном крюке своего особняка. Или про наш музей, где в подвалах мучили репрессированных…
    Будут заметки и о людях города. Расскажу и о спасителях, что шли навстречу вечернему солнцу. Кому нужен этот рассказ? Да мне же…
Ведь,  кому остается верить? На что опереться в эти времена лжи и стяжательства?
    Может, не на идеи?  А на сохранение внутренних связей с людьми? Да, пожалуй, еще на солнечный свет запоздалой короткой весны…