Письма без адресата

СДЕЛАНЫ ИЗ ЛЮБВИ
Однажды зимой – На вдохе – Из будущего
Однажды между зимой и весной – Тебе... – Себе... – Нам...
Однажды весной – Задерживая дыхание
Второе дыхание – Огонь на бумаге – Мой Океан
Озон счастья – Волшебный холст – Краски чуда – Силуэты
За пределом – Моя магия силы – Вне времени
Другая реальность – Ноты жизни – Код(а) в начало
Post scriptum
P.P.S.

ОБЕРЕГОМ ЛЕЧУ, ГДЕ ТЫ…
Однажды летом – Заново – Букет полыни – Через край
Волшебная осень – Снова – Размыкая круг – Взлом
Букет из молний – Я повсюду – Ты везде
Эпилог


************СДЕЛАНЫ ИЗ ЛЮБВИ************


–––––––ОДНАЖДЫ ЗИМОЙ…–––––––

НА ВДОХЕ

Всё ново и по-прежнему нереально.
Был снег и лёд, пятна голой земли и лужи. Громкий лай единственной на несколько улочек собаки, потревоженной неспешным шагом редких прохожих. Фонари и заборы, заборы, заборы…
И сожаление, что такой пробел в боковом зрении. Приходилось поворачивать голову, но долго же смотреть нельзя. То есть, как бы не рекомендуется смотреть на тебя – «так», ибо последует нагоняй.

Ты, как и раньше, не можешь оценить, насколько красива. А сегодня ещё и очень похожа на снегурочку в белой куртке. С лёгкой походкой, несмотря на чуть заметное прихрамывание. С необыкновенно юным лицом, в ореоле свежести, не тускнеющем от грусти и пресса забот.
Не зная о них, вряд ли бы прочёл по движениям, ставшим мягче, в контраст со словами, в которых теперь как будто больше жёстких нот. В самих словах, а не в интонациях, таких же нежных, как и три года назад.
Восьмиклассница, неужели ты давно совершеннолетняя…

Я исправно вещал о последних событиях, произносил умные вещи. И как не литься словам, если их всё так же слушают. Не «раскрыв рот», не ловя каждый звук – просто внимательно, без оценок и фильтров. Принимающе, спокойно, свободно, хотя я-то знаю, сколько внутри зажато боли и разбросано ограничений.
Но мне хотелось слушать – тебя. Всё, что угодно. Сам голос.

Люди не меняются. И ты продолжаешь дарить заботу, звучащую в каждой мелочи. Не ходить по лужам, не ступать сбоку дорожки – хоть там лично я и не усматриваю никакой опасности, но, конечно, последую за твоей рукой. Удивительно приятно её почувствовать, вместе с этой простой заботой и сопровождающими звуками фраз – лёгкость волшебницы.
Не меняется твоя надёжность – ещё одно чудо, подаренное тобой. Опережающая помощь, превосходящая, и я сохраню ещё один её символ, с цифрой «2»…

Весь день предвосхищал встречу, сбивал память и восприятие. Наверное, было холодно – ветер и очень сыро. Наверное, действительно прошёл час. Хотя кажется, что это было вне времени и пространства, в самой живой реальности. Вновь чувство, что не понять, не охватить происходящего.
Так, я до сих пор не знаю, как ты ко мне относишься. Да, наверняка «хорошо», если мне снова удалось ухватить часть твоего времени.
Безразличием точно не веет. Ты не захотела повернуть в ту сторону, где находится памятное место, три года назад неоднократно видевшее наши силуэты. Конечно, причина могла быть совсем не в этом. Может, и во всём, что мне помнится, думается, переживается, совсем не те исходные. Но это мой рассказ, и он мне необыкновенно дорог. Это те страницы, строки, буквы, которые оставлены другими чернилами, наполнены особым светом. Запах неба, который не выдохнуть.

Я даже не представляю, что мог бы попросить у Судьбы – для себя. Тебе – другое дело, и если бы только знать, что в твоей жизни воцарился Праздник, можно было бы и не делать попыток дотянуться до твоего внимания.
А поскольку в моём рассказе предсказуемо царят причинно-следственные связи, мне не кажется очевидным, что нужно просто «потерпеть». Переждать, без некоторых сильных действий.

Приходится сдерживать порывы помочь, подсказать, поддержать. Ты говоришь, что тебе легче в одиночку. Автоматически разум пытается разложить постулат, сразу выводит варианты завуалированной гордыни, вины или обиды, но эти клише тут же подминает шар блаженства.
Вердикты, догадки и вопросы – в корзину. Опыт убедил, что в этом потоке не стоит даже пытаться грести назад или в сторону. Видимо, было предрешено попасть в него и... заколдоваться. Жить раем, почти не прикасаясь к нему.
Моя безумная сказка, торжествующий луч, расширяющийся вместе с вселенной, тонущий в океане запредельного.
Для неё трудно подобрать осязаемые определения, она – «над».

Она повторяет тебя – и в хрупкости, невесомости, невыразимой нежности, и в каменной устойчивости. Дробит, перемалывает другие истории, прошивает события и встречи. И расчищает все нагромождения, давящие и скрывающие вкус жизни.

Ты – внутри. И как будто всегда там была. Обнаружение этого клада срывало все добытые самообладания, понимания и трезвости. От нежданной мощи сносило с ума, и глупости были неизбежны.

Потом попытки вытеснить или «забыть», с полным фиаско. Расчистка и пересмотр, «примерки» разных подходов…
Теперь, когда лодочка осталась без парусов и руля, без спасательных кругов и вёсел, пришло спокойное понимание: нечего было совершать так много движений. Всё лучшее происходит само, и, если не мешать, можно иметь «и то, и другое».

Только течению не повредить, и помощь его безусловна. Поэтому мы по-прежнему богаты, чего никто не отнимет.
Благословляю твоё богатство – загадку для меня, твои выборы и рассказ.
Благословляю твой образ, пропитавший воздух, растворённый в тишине и музыке души – моё богатство. Он не привязан к полюбившимся местам и маршрутам. Он как облако-хранитель. И эти фонари, и винегрет сезонов, и смешение деревянных домов с многоэтажками. Этот город, этот мир.

Хотя всё уже сказано, и похоже, что можно лишь повторяться, Сила снова рвётся в слова и звуки. И снова кажется, что они не отражают даже тень подлинных чувств. Ну и пусть. Уже давно не мешает ощущение неловкости собственных фраз и поступков – то не робость, а следствие тщетности попыток проявления невыразимого. Уже давно нет ожиданий: твои ответы – это вновь и вновь сюрприз.

А знаешь, может, это просто подсознательная защита. Оправдание, замещение невозможности узнать ответы и что-то изменить. Страх потерять (хоть и мнимо) тебя – твоё общение – в очередной раз. Осознание недосягаемости. Отчего и нескончаемый диалог – с твоим отражением.
Но и это неважно. Потому что… потому что я дышу. И время остановилось на вдохе.

ИЗ БУДУЩЕГО

*******

Лети, лети, хотя бы взглядом.
Я рядом,
Ведь ты звучишь во мне всегда.
Твоё дыханье – в каждой строчке.
Нет точки,
И ритмом сшиты города.

Перетекай горящей лавой
Направо,
По серпантину в небеса.
Твой голос – в каждой точной ноте,
А в коде –
На колокольчиках роса.

*******

Всего лишь оттепель, а кажется – весна.
Всего лишь звук, но раздаётся песней.
А Океан, один-единственный без дна,
Стал глубже, шире, ближе и чудесней.

Немного свежести, а словно мир иной,
Чуть-чуть улыбок – праздник, и не малый.
Едва в мороз родной души коснулся зной,
И вся вселенная затрепетала.

Как дуновение… оттенками мечты…
Как шёпот крон под снежным покрывалом…
Раздвинув горизонт и звёзды, путь прочти,
Куда и как ведёт небесный слалом.


–––––––ОДНАЖДЫ МЕЖДУ ЗИМОЙ И ВЕСНОЙ…–––––––

ТЕБЕ…

Не вмещается. Ни в прозу, ни в стихи. Ни даже в музыку.
Но иногда пробивает все занавесы эхо того, что берёт начало явно не в этом мире…

Так значит, ты пришла из завтра?
Прости, что сразу не узнал.
Что забывал, где ложь, где правда,
И в Зазеркалье правил бал.

Сдаётся, мы с тобой играли
На этом поле, и не раз.
А зарешёченные дали
Манили призраками нас.

Мы истоптали все минуты,
Латая дыры между строк.
И я искал тебя, как будто
Вслепую выбрал этот рок.

То океаном разливалась,
То превращалась в ручеёк...
Хотя бы шлейф, ведь даже малость
Мой дух лелеял и берёг.

Над нами занавес не вечен,
И скоро нам пора в полёт.
Пусть ляжет новый Свет на плечи,
А нежность перепишет код.

СЕБЕ…

Время «не существует». Но варианты игры могут повторяться. И если бы можно было обратиться к себе – тому, который был годы назад…
А впрочем – ведь можно. Раз уж вчера, сегодня и завтра есть уже и сразу.

Любование – через стекло.
В лабиринте – нора за норой.
Новый день, но всё то же кино:
Ты не знаешь, что там – за спиной.

А на завтрак – ведро новостей
Нарисует на небе луну.
Колесо разгоняя быстрей,
Ты не знаешь, что там – наверху.

Чьи-то файлы – а память твоя.
Мелкий шрифт не пускает домой.
Выдыхая пунктиры огня,
Ты не ведаешь – что пред тобой.

Из капкана – да прямо в петлю.
Из блаженства – в команду «умри».
И, блуждая в программах «люблю»,
Ты не помнишь о том, что внутри.

Только что-то живое, сплетясь
Со светилом, закованным в сне,
Прожигает засохшую грязь,
Разгоняя круги по воде…

Вырывает из Мёбиус-лент,
Растворяется сказкой в груди.
В пазл остался один элемент…
Ты проснёшься, но только – люби.

НАМ…

Нам – в другом измерении, мире, реальности.

Я искал тебя в тысячах лиц
И не думал о том, что ты – рядом.
Я играл в изнурительный блиц,
Но творил чудеса за фасадом.

Я искал тебя в тьме голосов
И однажды поверил: ты – в каждом.
Пал у сердца последний засов –
И сгорели желания-жажды.

Я пытался нащупать в огне
Лишь один лепесток, самый-самый.
Обжигаясь, прозрел: ты – во мне,
Видим всё мы одними глазами.

Я клише и шаблоны менял,
Забывал вновь – и вновь пробуждался.
Переигрывал каждый финал,
Слой за слоем срывал и… срывался.

Но теперь мне не надо искать –
Я узнал своё место и силу.
Возвращаюсь – к тебе. Тени – вспять.
Дорисуем же вместе картину!


–––––––ОДНАЖДЫ ВЕСНОЙ…–––––––

ЗАДЕРЖИВАЯ ДЫХАНИЕ

Те же мысли, в новой тональности и иной аранжировке.
Сколько же раз я тебя терял? Вернее, «терял»: я так думал, переживал, играл в трагедию, закрывал незакрываемое. Догадки потом трещали по швам, но, видимо, были по-своему дороги. Ведь за страхом обычно стоит желание.
А запутался уже при первой «потере»…
Вот эти страницы я бы переписал. Собрав весь дух, слова и поступки в единое целое, без «чтения мыслей» и рисования замысловатых сценариев.

Что происходит, когда встречаешь Настоящее – после многих лет имитаций?
Один вариант мне достоверно известен: можно расквасить рассудок.
Не ждал, не готов, сравнить не с чем.
Сила чувств нереальна, не вмещается не только в обстоятельства, но и в закалённое и усиленное программное обеспечение. Вирусы, если и были, сами наверняка оказались в обмороке.

В двух шагах от рая, но даже не рассмотрев, что за порогом, – кому сказать…
На карте сплошное белое пятно. Всё, что я о тебе знаю – только контуры. Ты честна, но деликатно обходишь всё, что могло бы намекнуть на содержание.
Может, ты опасаешься спровоцировать новое буйство.
Может, ты щадишь развороченную душу. Из милосердия-жалости.
Может, осталась просто привычка: есть человек, который принимает априори, и он как неизбежный временами туман.

Это пауза? Или уже весь воздух вышел?
Останавливаю дыхание, и пытаюсь понять, есть ли смысл тревожить словами.
Наверное, это последняя соломинка для надежды.
Никто не мешает вдыхать сказку, заполненную тобой. Никто не мешает посылать лучшие чувства сквозь расстояние и время. Но для этого и не нужно напоминать о себе.
А напоминать… всё же хочется. Каждая буква сообщения, каждый звук голоса, каждое мгновение видения тебя – бесценны.

Тайна-мечта…
Для которой нет возможности «сбыться». Если бы воплотилось чудо быть рядом, да хоть круглые сутки – мечта бы никуда не испарилась. Она бесконечна.

Нахожу поводы. Но чаще всего теряю ещё один лепесток надежды.
Пытаюсь услышать. Но теряюсь в мелодии голоса.
Те же мысли, но в совершенно обновлённом сознании, хотя вот только что была зима и та встреча.
Настолько новом, что уже сомнений быть не может: мысли-чувства и будут те же.
И неизменное впечатление недосказанности. Тысячи сообщений, океан слов, поток рифм – так и не вместили хотя бы очертаний сказки.

То, что может показаться ультиматумом, иногда является неумелым отражением внутреннего диалога.
Иное, разложенное на бесконечные партитуры выражений, может статься так и не проявленным, не понятым…
Частокол дрожащих фраз может закрыть очаровательную даль.
Лабиринт слов, в котором так и не замаячил свет в конце…
И бенефис многоточий…

А Жизнь иронически разрушает построения «от ума».
Когда пришёл к сознанию ответственности, необходимости подготовить «почву», строя дом новых отношений без проблем…
Оказалось, что именно в этом случае перепутал телегу с лошадью.
Возможно, развитие ждало моего решения вне обстоятельств, но я захотел всё сделать «правильно», «красиво».
И это раз за разом рассыпалось.
Пока пытался построить плот, оказалось – не для кого. Видимо, нужно было плыть сразу. Так как…

Недавно я получил весточку. Гадалки-сенсы тут ни при чём. Другой уровень, другой фильтр.
Рядом была Муза – как Ангел-Хранитель. Вдохновительница. В какой-то момент из моей жизни ушла. Внутри образовалась пустота, и я многого лишился.
То, что я предвидел, как один из возможных исходов. И о чём так неловко высказался однажды.
Надо же, угадал. Хотя реальность оказалась жёстче. Весть даже слегка шокировала своей точностью. Я не осознавал этот явный факт. Это слишком больно. Но, значит, уже готов, дорос до подобной планки.

И… понимаю: не вернуть. Было ли это неизбежно, или я оттолкнул свой бриллиант – кто знает.
Но он всё равно со мной – в моём ларце сокровищ. Самый крупный, самый красивый, самый огненный.
Да, недавнее обновление-переворот помогают выбираться из пропасти. Чудо, сравнимое разве что с твоим появлением в моей жизни. Но пустота огромна, и я бы не поверил раньше, что так может быть.

Когда это произошло? Когда ты сделала невидимый, но огромный для меня шаг? Шаг от меня…
Может, это случилось в тот момент, когда я неловко сформулировал суть наших отношений. Или потом, когда какая-то капелька переполнила чашу.
Может, точка отсчёта связана с болезнью. Если был наркоз, то… возможно… действительно изменилось многое…
Но это неважно. Важно здесь и сейчас, важно рисуемое в летящий момент.
Мы видим небольшой отрезок жизни – в этих телах, с этими душами. Но ведь за пределами оставленной нам памяти-книги – целая библиотека.
Может, мы с тобой уже смеёмся – вне времени и в другой реальности, вспоминая какие-то детали этого сна, проживаемого сейчас, как единственное, что у нас есть.

Говорю с тобой снова и снова.
Уже давно нет ответных строк, невероятной нежности…
А я продолжаю бесконечную беседу.
У тебя, кажется, не осталось причин для встречи. И даже на прочтение письма, если бы для него была возможность. И это послание может остаться тебе неизвестным.
Пишу… для себя. Для твоего образа, который стал восхитительной внутренней атмосферой. С самой тёплой и свежей погодой.
А волны всех слов и мыслей пусть устилают путь твой росой радости. Чтобы ты шла с лёгким сердцем, улыбаясь, творя, открывая лучшие грани.

Ты знаешь ли, что это было?
И чья нереальная милость…
Такого безумного пыла
Вовек сценаристам не снилось.

Ты помнишь? Никто не заметил!
Для всех – ни на что не похоже.
Рассказ ослепительно светел,
Блаженство – лучами сквозь кожу.

Ты слышишь растущее эхо?
И благоухания ноты…
«Тринадцать» становится вехой,
В «семнадцать» дорожные коды.

Ты чувствуешь духа цунами?
Крупинки тепла невесомы,
Но лавой текут между нами,
Латают, ровняют изломы.

Мы врозь? Аватары расстались?
Но будут невзгоды без веса.
А порознь – самую малость…
Расплавились в неге завесы.

Неважно, что в статусе внешнем.
Ты за избавление ратуй.
Всё будет, и лучше, чем прежде.
Ты всё пропитала отрадой.

Мгновенья с тобой – обереги.
Симфонии в речи воздушной.
К тебе устремляются реки…
Лишь помни, храни – всё, что нужно.


–––––––ВТОРОЕ ДЫХАНИЕ–––––––

ОГОНЬ НА БУМАГЕ

*******

Когда сбивается дыхание,
Я вспоминаю то, что я
Ради-активное создание
И обрезаю якоря.

Когда давление под путами
Склоняет дух, беру батут.
И пусть часы бегут минутами,
Пружины скорость придадут.

Когда печаль крадётся ласково,
Я вспоминаю, как барон
Себя за волосы вытаскивал,
И говорю болоту: вон!

Когда скользит нога над пропастью,
Я представляю океан.
И волшебства выносят лопасти
На гребень силы, в новый план.

Когда сбивается дыхание,
Я вспоминаю о тебе.
Иду в асфальто-прорастание,
Иду, смеясь и налегке.


*******

Ты ушла. В этой серии. Просто.
Я исчез… в твоём взгляде… и стуке…
Тень Сахары. Зияющий остов.
Я смотрю… на застывшие звуки.

Поворот для трагедии, верно?
Отчего же мой дух торжествует?
Не от сладостной горечи терний,
Не от повода плакаться всуе.

Это вырвало ложные корни.
Зеркала разнесло на кусочки.
Пробудило НЗ непокорный.
Выжгло в карте условные точки.

Как возможность от дна оттолкнуться.
Словно шанс оказаться в начале.
И принять без каёмочки блюдце.
И услышать, о чём все молчали.

Расстелить дивный луг – без причины.
Быть над всем и со всеми, как воздух.
Знать, что дух все сюжеты починит,
Все дороги расставит по росту.

Прорасти потолок и соблазны,
Чтобы песня сквозь время летела,
Чтобы помнить, свободный и разный:
Для любви нет ни дна, ни предела.

*******

Мы снова бурю удивили,
Танцуя на краю у бездны.
Шипами, солью дни и мили,
Где повороты неизвестны,
А с каждым шагом новый вызов,
Мы пишем партию свободы.
В лиловом пламени кулисы,
Разящей очередью ноты.
Дыханьем сбрасываем тонны,
Узоры нежностью шлифуем.
Над пропастью, да хоть бездонной,
Перелетаем поцелуем.

*******

Пролёты, площадки, углы, закоулки,
События, встречи, улыбки, слова…
Как много тебя в отражениях гулких,
И в каждом из снов я тебя целовал.

Чтоб не потеряться среди симуляций,
С ума не сойти в лабиринтах забав,
Тобой согреваюсь, секундами длятся
Лихие часы, незаметными став.

Все тайные дверцы, ключи, повороты
Как будто помечены знаком одним…
Твой след на тропе драгоценной породы,
И светом она наполняет твоим.

*******

Перевёртыши тихою сапой
Хотят перекрасить мечту…
Я люблю тебя гневной и слабой,
Но слабость и гнев не люблю.

Это принято в мире иллюзий:
Там пестуют боль и порок.
Но всегда осуждаются люди,
Кто вынес свой сор за порог.

Чтоб в гармонии щедрость сияла,
На мудрость опора – как ось,
Что удержит любви «одеяла»,
Куда б волшебство не лилось.

Окрылённые в сказочном слове –
Признании чуда «я – ты»,
Мы проносим огонь без условий,
Но помня о «не навреди».

Если выбор стоит «или – или»,
Любовь убирает все «ли».
Где загружено: «недолюбили»,
Там сила пока на мели.

А когда в поединке с заразой
Она призовёт к «доброте»,
Не колеблясь, я вычищу сразу
Лазейки для нечисти все.

Возвращаемся даже из ада
С несломленным духом любви.
Остаёмся собой, нам не надо
Условий, «одежда» – не мы.

Ты свободу и истину празднуй,
Пускай между нами года,
Я люблю тебя просто, и разной –
Ты больше! И ты – чистота.

*******

За пригоршни сапфиров твоих,
За растущий в груди океан
Зацепился волнующий стих,
Алый парус, несущий за грань…

А за хрупкостью – волны чудес,
А за нежностью – тайны миров.
Твои взгляды как бабочки здесь,
В переливах цветочных ковров.

Отзываются тембром твоим
Все аккорды и каждый мотив.
Словно мы до сих пор говорим,
Расставания вспять обратив.

Пыл и сдержанность переплелись,
Недосказанность растворена.
Лёгким вдохом распахнута высь,
И от мысли играет струна.

За спиной... Это всё – за спиной.
Но нажато на «вспомнить» и «стоп».
Я вне поля, где холод и зной,
Где привычек, соблазнов потоп.

Привидением мчаться назад,
А для всех – потерять персонаж.
И сквозь стену в чарующий сад,
И сквозь клетки на «старый» этаж.

Падать в небо объятий и слов,
Зажигающих каменный лист.
Проводник в лабиринте – любовь.
Я несу тебе свой аметист.

*******

В Лету стекают зимы,
В небыль уходит горе.
Выйти из всех историй –
Счастье невыразимо.

Мимо того, что зыбко,
Эхом сквозь мирозданье.
Рядом – твоё дыханье,
В сердце – твои улыбки.

Знаю, ты мой Хранитель,
Крылья – на всех вселенных.
В Сказку основ нетленных
Негой зовёт обитель.

Слышишь огни мелодий?
Танец, сорвавший путы?
Это рожденье чуда,
Тайны в «запретном плоде».

В верность вселяет веру
Образ твой совершенный…
Любишь – и мир волшебный
Даришь как атмосферу.

*******

Амура стрелы, счёты, планы –
Фрагменты уровней игры.
Пресыщен бочками икры?
По горло сыт «дарами» ада?
Себе твержу: перепиши,
Перерисуй и сбрось привязки.
Не для игры пришёл, для Сказки,
Сквозь клетки тела и души!
В игре и вместе над игрою,
Импровизируя в мазках,
Одним лишь кликом смою страх,
Себя из не-себя построю.
Вчера в позавчера и дальше,
Угли в алмаз, песок в цветы,
Себя рисую там, где ты,
Без гари, сора, лжи и фальши.
Пусть каждый ближний не случаен,
И с каждым нужно на все сто,
Теперь балет от ноты «до»,
Теперь – соларными лучами.
Здесь – «оловянные солдаты»?
Но честь не знает мелочей.
И тот, кто будто был ничей,
Ломает к дому все преграды.
Но не дрова. И безупречно.
Из петель спицей выходя.
Мне дарит каждый вдох – тебя.
Мы в каждом выдохе – на встречных.

*******

Кем только ни были друг другу…
Идя по кругу,
Сотни раз,
И в профиль глядя, и анфас,
Переходя на «ты»,
И снова забывая,
Сжигали все мосты…
Играли роли наугад.
Но нить златая
Сплелась узором в сад,
И, вспыхнув, волны
Уже не гаснут и ведут
На выход, что искали тут…
В шкатулках полных
Сверкают грани наших встреч.
Ключи извлечь,
Взлететь –
Как неизбежность.
Взрывают призрачную клеть
Любовь и нежность.

*******

Вселенная в городе – памяти шов…
Беззвучные песни и танец волны…
Поэзия в шорохах, бликах – без слов…
Мелодией духа пропитаны сны…

Ты слышишь? Я это рисую опять.
Но в аранжировке другой инструмент.
Теперь ты сумеешь открыться, обнять,
Теперь в поцелуе застынет момент.

Две линии переплетаю в одну,
Как будто включается стереозвук.
Теперь оседлаю и ветр, и волну,
Теперь не забуду ни стрелы, ни лук.

Мы с паузы снимем в сияющий миг,
Когда отворится прозрачная дверь.
Я ради тебя свои тени настиг,
И ради любви продолжаюсь в «теперь».

*******

На одном языке с тишиной,
На одном вдохновении с силой…
И как будто выходишь в иной
Образ-свет, что не произносило
Здесь ни эхо, ни шёпот небес,
Что не видели искры фантазий,
Где я твой, до последнего, весь,
Босиком, на горящем Пегасе.

*******

Книжка-раскраска прошлого –
С вырванными страницами.
Но мы облачились зарницами,
Взяв кисть и цвета невозможного.

Песчинки снова огромные,
И шпаги с собой перекрещены.
Слова и поступки – вещие.
Дыхания, пульсы – синхронные.

Победы поток из сплетения,
Из пальцев мечами и радугой –
Да вдребезги омут заклятого,
Дотла покрывала забвения.

На выход, навстречу, в слияние,
Волной в океане творения.
На крыльях любви озарения,
Звездой расточая сияние.

*******

Зубцы на ЭКГ пилой по небу,
Я режу путы градусом на норд.
Всё, что не Сказка, – мимо, тень и небыль,
Что не Любовь – то призрак, пусто-род.

Разряды пульса пробивают стены,
Смываю цепи эхом твоих слов.
Кто не из тины – немощны и тленны,
Кто не в свободе – чёрных дыр улов.

С ресниц волна взлетает как цунами,
Узором пальцев открываю свет.
Все, кто несдержан, перевиты снами,
Лишь безупречность – проездной билет.

Твоё дыханье – Морзе мирозданья,
Мгновенье взгляда – миллион огней.
Через себя – последнее заданье,
И вне пределов, чище и сильней.

МОЙ ОКЕАН

Корабль стоял у берега. Прикованный якорем, но парящий от восторга в облаках, отражаемых в дивных водах.
Он так долго ждал этих мгновений, что просто таял в волнах и бескрайности глади.
Океан пытался рассказать о цунами и «Марианской впадине». Тщетно. Борта прикипели к этой немыслимой прозрачности…
Только ведь… Ни якорь не поднять, ни паруса не расправить на полный ход. Пока не пришёл шторм…
В традициях разлететься вдребезги о скалы, осесть в песке или затонуть.
Но не в этот раз. Не в этом случае.
Корабль-призрак поплыл за горизонт. За все рифы и циклоны, невидимый и почти забытый.
Никто и не знал, что тут есть свой «Гольфстрим». И что удастся оседлать ветер.

Так не бывает? Потому что не описано в книжках?
А много ли в них правды?
Представь хотя бы на минуту: мы попали в жёсткую игру. Без памяти. И скованные условностями. Как выйти из неё, повторяя банальные паттерны?
Как почувствовать суть, убегая от «безумства»? Как найти дверь, слушая не голос духа, а какофонию вложенных правил и боли?
Как нащупать дверь, отдавая руки в кандалы страха?
А если… мир иногда стоит на паузе, а мы творим новые истории?
А если… выйти можно только вместе???
Недавно прочитал, что заложено в слове «пополам»: «по полам».

Сколько проносилось штампов, пока дышал бриз.
Почему не раньше, почему такая разница…
Как можно в «двойственности» и без позволенного обществом статуса…
Но шторм смыл паутину и раскрутил все винты, паруса и мачты. Мечты…
Настоящее не может быть «бракованным». Истинное вне навязанных рамок.
Как и раньше: здорово, если бы как можно больше людей держало пульт управления своей жизнью в собственных руках. Если бы ты взяла, твёрдо, сознательно, смело…
Только теперь точка разрослась в поле, и пульт обратился в планшет. Всё гораздо глубже и… страшнее.
И есть только одно: будить.
Потому что… а что дальше? Нарисовать по шаблону, просто наполнить заданным набором уже готовую раскраску? И… снова по кругу?
Возможно, есть, чем рисковать. Или уже есть. Даже если это едва дышащая синица.
Только Жизнь вряд ли позволит.

*******

Мой шёпот-крик, как голос Джельсомино,
Пучками молний мысли и слова.
Когда свиданий час на поле минном,
В них отражается последняя глава.

Твой пульс звучит в огне, порывах ветра,
В снежинках блики взгляда твоего.
Как маяки на выходе из ретро,
И трансформатор – здесь из далеко.

Не может быть, чтобы дорога всуе,
Найди себя, когда очнёшься вновь.
И эхо встречу-выход нарисует,
Ты только место в сердце приготовь.

И знаешь, стена уже пробита.
Недавно ты мне приснилась. Это настолько необычно, удивительно, неожиданно (за полторы тысячи дней! ты! в моём сне! наконец-то! да, когда-то было, но не во время «призрачного плавания»), что я даже не отметил, когда это произошло.
Но теперь я тебя призвал в сон (и в явь, но это уже немного о другом), всей силой…
Дата – зеркальное отражение номера твоего дома – принесла какую-то бурю. Ритм сошёл с ума. Но следующая дата – номер моего дома – заставила проснуться со слезами счастья.

Мне дорог твой образ.
Но если бы ты пришла в другом теле, открылась бы через прикосновения, что вернее отпечатков пальцев, что больше всех прелестей этого мира.

И что бы мог желать «Дед Мороз» Снегурочке?
Вспомнить. Сбросить остатки сна и оковы страха. И осознать, что у неё уже есть всё.
А теперь начинается самое интересное.
Сражение за пробуждение.
Битва за «остаться собой» и «остаться вдвоём».
Когда придёт момент, что подкинут «сценаристы»? Страхи, помехи, ЧП, истерики окружающих? Или наоборот, клей комфорта, подстилки удовлетворения, крючки мнимых достижений?
Или все потуги будут разорваны немыслимой силой намерения…
Корабль вышел из мёртвой зоны.
Вызов брошен.
Замолкнут не только птицы…

*******

Призыв сквозь сталь и лёд,
Всепроникающая сила:
Тебя мой дух зовёт,
И чувство сонмы тьмы сразило.

Все острова в росе,
Прыжок к тебе длиной в полнеба.
На дно оковы все,
Преграды и замки нелепы.

Мы в такт и унисон,
Не только там, где кокон сброшен.
«До встречи…» через сон!
Маг-нитом: нет тебя дороже.

Я слышал «Люблю», от нескольких человек. Но в итоге не находил соответствия словам.
Ты же ни разу не произносила подобного. Но я чувствовал – твою – Любовь.
И чувствую её. То, что ты «ушла», не умаляет ни истинности, ни постоянства, ни силы.
Впервые за полторы тысячи дней я смог перешагнуть и произнести это – самому себе, чётко и внятно.
Половинка.
Я не пытался раньше ничего «прописать» в тебе, несмотря на «хакерскую» позицию. А сейчас…
Мир изменился. Новые коды пронизывают пространство и время.

*******

Явь – тоже сон, и зазеркалье – в жилах,
Но выход ждёт, протягивая нить –
Она уже все дни огнём прошила,
Любви узор – тот путь, которым плыть,

Идти, лететь, взрывать и снова строить;
Скрипичный ключ для наших лучших нот,
Чем все слова и каждый шаг настроить,
Облечь всю жизнь в непобедимый код.

Нет ни границ, ни статусов, ни меры,
Есть «быть собой» и вечное «взлетел!».
Под шёпот молний над прыжками веры:
«Нища любовь, которой дан предел».

*******

Я опять облекаюсь в… тебя:
В твоём образе – будто в броне.
Отошло, что светило слепя,
Оглушавшее дух – в стороне.

Память нежности – лучшим щитом,
Вдох и выдох – сквозь фильтр чистоты,
Отзвук фраз – как мой истинный дом.
Пульс волной в океане любви.

«Тому, кто умеет ждать, всегда достаётся самое лучшее»...
Что ж...
Это не просто ожидание. Это призыв, невидимый и неслышимый, но в нём сложились и умножились внутренние силы...
Или твой зов-ответ...
Или «неожиданное» слияние линий...

Океан, ты чувствуешь силу, прикасающуюся к тебе ежесекундно?
Ты слышишь…?
Простор звенит любовью.

–––––––ОЗОН СЧАСТЬЯ–––––––

ВОЛШЕБНЫЙ ХОЛСТ

А что было до?
До точки «осознания»?
Обрывки событий «детства», конечно, встраивают в традиционную схему, в которой нет вопросов.
Как новогодняя мишура пытается прикрыть хвою, так эти файлы маскируют что-то большее. Намного большее.

Закрыто, увы.
Данные за стеной.
Отсюда непрерывные споры о вере, смысле, инкарнациях (особенно ре-), смерти и т.п.
Тогда… придётся рисовать самому.

Практичные ребята, несомненно, покрутили бы пальцем. Конечно, принято мечтать о неком почти-не-достижимом будущем.
А также ломиться туда напролом.
Но даже столпы НЛП отметили, что «никогда не поздно иметь счастливое детство».
Ох, не зря, не зря…
Надо знать, на чём строишь. Увидеть свой фундамент.
Или воссоздать. Решив, КТО Я ЕСТЬ.

А ещё...
Тебе было бы проще всех понять, почему у меня не от А к Я, а от Я к А...

*******

Я рисую наш дом и сад,
Я рисую очаг… Смотри:
Краской счастья горит фасад,
Цветом нежности всё внутри.

Я рисую шаги твои,
Легче бабочки, по траве.
Ты мои дорисуй, твори,
Я ведь вижу себя в тебе.

Я рисую твой голос в тон
Необъятных симфоний грёз,
В интонациях перезвон
Лепестков, облаков и рос.

Я рисую твой аромат –
Из пыльцы животворный бриз.
Каждый блик – как бесценный клад,
Каждый штрих – как волшебный приз.

Заряжаю, как стрелы в лук:
Что мне масло и акварель,
Это – слёзы и кровь разлук,
Километры-века потерь –

Переплавлены в силу сил,
В безупречный клинок огня,
Что в палитру мне приносил
Краски ярче любого сна.

Где ни страха, ни лжи, ни уз,
Где единое для двоих,
Я рисую небесный вкус
Самых ласковых губ твоих.

*******

Беру стихи в ладонь как нож я
И разрезаю алфавит.
«Найди меня, когда очнёшься»,
Найди меня сквозь все «забыт».

Я раздуваю пламя красок
И пеплом ночь стираю в пыль.
«До встреч во снах»! Свободна трасса,
Хоть «заключён» шептал ковыль.

Из клавиш молнии взлетели –
И ноты огненным дождём…
От «разлучён» лишь пшик, ни тени,
«Люблю» к «Люблю»!
В проём –
Вдвоём!

*******

Призываю тебя – без обрядов,
Без натуги, без «если» и «но».
Не разбить притяженье – ни спрятав,
Ни смешав наши роли в кино.

Призываю дыханьем и пульсом,
В серенаду сплетая огни.
Я в строю, в образ твой обернулся,
Как в кольчугу. Цветок мой вдохни!

Призываю стихами и прозой,
Каждым словом и делом своим.
Облака, и снежинки, и росы –
Как послания «Мы победим!».

Мы уже победили, мы вместе,
И уже нарисован наш дом.
Словно с крыльями на Эвересте,
Будто на урагане верхом,

Больше Муромца, ярче Сократа,
Выжигая сценариев вздор,
Вопреки западням и преградам,
Призываю! Как воздух – простор.

КРАСКИ ЧУДА

*******

Твой дух легко преобразит
Любое тело.
И будет огненный транзит
Над бездной смело.

Ты не коснёшься той струны –
Сыграешь эхом.
Ведь ты мелодия. Полны
Тобою вехи.

Смычок улыбки, голос-нож…
Весь мир из клавиш…
Ты гимном время перешьёшь,
Даль переплавишь.

И камни обернутся вслед;
По новым нотам
Шаги, а огненный балет –
По чистым водам.

Любви стрела, всего одна,
И куб, и купол
Разносит вдребезги. От сна
Спасают губы…

В одну все сказки сплетены,
И мы едины.
Друг друга вспомнив через сны,
Восстав из тины,

Звуча гармонией всех сил,
Тьму-ложь оглушим;
Разбиты цепи и замки,
Раскрыты души.

Ты не идёшь – плывёшь… Летишь!
От си – диезом…
Скачок… спиной… в родную тишь
За дивным лесом.

Тропинка, рельсы, серпантин
И крыльев песня…
Я никогда не был один,
Стезя известна.

Нельзя родное не узнать,
В любой «одежде».
Две гаммы встретятся опять –
В одну, как прежде.

*******

Мчатся кадры всё чаще,
Остро, ярко, до дна...
Настоящее счастье
Сделано из огня.

Выход в спину нам дышит,
Явим вместе ступень?
Налегке, да всё выше,
Вот доспехи, надень.

Раздвигай сны, как листья,
Памяти рви конверт...
Я дарю тебе кисти,
Сшит из правды мольберт.

Ты рисуй без опаски,
В реки силы вступи.
Настоящие краски
Сделаны из любви.

*******

Какие волны, ветра, паруса
Скрывает эта безбрежная гладь…
Повсюду нити к тебе. Бирюза…
Пространство чуда умеющих ждать.

Какие палочки-карандаши
Рисуют титры, «come back» и «the end»…
И мы меняем игры этажи,
В свой арсенал повышая процент.

Какие силы нас гнали ко дну,
Но мы держались за правды остов.
Стрелой все сказки сплетаем в одну,
Из всех ролей поднимаясь в любовь.

Какие чувства, мечты и огни
Ведут и в окнах сверкают крылом…
В ладони космос. Века обогни,
И греет в будущем дом, как в былом…

Это было как будто тысячу лет назад. В прошлой жизни. И в тоже время – как вчера.
Было… Но есть. И продолжается.
Неважно, чего больше: предначертанности или свободной воли. В данном случае словно собрались воедино все варианты. Так «было задумано». Таков выбор. Этого не обойти. И это невозможно не предпочесть.

Когда ты ушла…
(Что звучит за этими словами? Снова: нет ни «сожалений», ни «горя», ни других «обычных» чувств. По сценарию или по недосмотру… Это просто произошло…)
…пропало и событийное волшебство.
Нас перестало «сводить». Это же обоюдная магия.
Но… эта магия не умерла. У неё своеобразная пауза, иногда роняющая искры.
Аккумулятор отключился от объектов, но продолжает набирать силу.
Что же может произойти, когда ток снова включит передачу…

А эти искорки…
Редкие всполохи «по поводу»…
Только подчёркивают ценность огня. Каждой его капли.
Пылать – чтобы не перегореть, а преобразиться.

Иногда пытаюсь представить, что бы ты подумала, если б прочитала эти нескончаемые письма…
Не представляется.
Не сомневаюсь, что традиционные варианты (от пальца у виска до ядовитых насмешек) недоступны. А в другой полюс не то чтобы не верится… Не могу сам себе объяснить. Нет, не «слишком хорошо, чтобы быть правдой» или «чтоб не сглазить». Просто система зависает на этом варианте…

Только что попытался представить, что бы подумал нечаянный читатель…
Нет ни завязки, ни развязки (и не предвидится: когда письма закончатся, это значит, в них больше нет нужды, и это само по себе развязка).
Краски ярче, глубже, объёмнее. Но это всё та же картина.
Вне событий.
Над временем и вне времени.
Да кому это интересно?

Впрочем, не для забавы же ради. Не для аудитории.
Это на самом деле рисунок-пазл, мелодия-аранжировка, предвосхищение-созидание. Для двух «читателей»: вселенной внутри и вселенной снаружи.
Кладка победы. Приближение выхода. И торжество любви.

СИЛУЭТЫ

Разделяю твои «возражения».
Мне было бы непривычно слышать что-то приятное в адрес собственной внешности.
Правда, я несколько поднаторел в злачных вопросах позитивной психологии (ну, там же следует принять себя и «всё такое»). Поэтому стараюсь держаться золотой середины.
А главное, что в последнее время я перестал себя ассоциировать с персонажем, видимым в зеркале.
Я – не временная оболочка скоротечного воплощения.
Так что заранее принял бы твоё возмущение по поводу:

Когда я слышу твой голос…
Не выйдет облачить в образы. Ручьи или перезвон соцветий – всё это мало.
Тембр попал в диапазон блаженства?
Понятия не имею. Просто непередаваемое счастье слышать тебя.
По каким-то причинам оттенки могут измениться. Или вообще как-то «сломаться». Но уверен, что никакие аудиальные особенности не затмят тот основной тон, который так переливается в сознании и заполняет всё пространство…

Когда я вижу твоё лицо…
Надо сказать, что и здесь телесные, временные черты резонируют с содержанием: исключительная молодость, лёгкость, нежность, теплота и мягкость…
Но ведь ответ идёт на внутреннее свечение, не скрываемое макияжем или масками.
Родное, чудотворное свечение. Раскрывающее крылья за спиной. Качающее на волшебных волнах…

Когда я чувствую твои прикосновения…
Удивительно, но они естественнее, чем собственные.
Никакого значения не имеют твои «способности» (делать массаж, например). Твои руки несут целые стихии, куда погружаешься-проваливаешься без остатка.
Почему мне сейчас может быть легко, невзирая на все штормы? Потому что во мне живёт память твоей близости, дыхания, касаний, взглядов, слов.
Это невероятно…

И я не думаю о том, что сказал бы тебе при встрече.
Я просто говорю с тобой. Снова и снова. Мысленно – в словах и вне их.
Попытался представить, как ты мне позвонила.
Хорошо, что представил. А то… вот позвонишь… всё же… а я и звука произнести не смог бы…
От одного лишь представления прошило счастьем насквозь. Прозвенело внутренними молниями…
Да, нет смысла заготавливать слова. Они всё равно испарятся, растворятся знакомыми интонациями.
Ты говоришь – и всё вокруг меняется.

*******

А знаешь ли, я чуть не сдался,
Тебя «теряя» в третий раз.
Я думал – шторм, и сбился с галса,
Забыв, что это… ветер фраз.

А знаешь ли, я был от «худо»
И рисовал, как в поддавки,
И сам себя в хомут укутал,
В пороги-кляксы-островки.

А знаешь, думалось, что старюсь,
Что компас ураган сорвал.
Но вытянул один лишь парус,
Твоим теплом дышал штурвал.

Твой образ миражи распутал,
Избавил от фальшивых карт.
И я во льдах ожил, как будто
Уже попал в десятку март.

И знаешь... вновь дошёл до края,
Теперь лечу, перешагнув,
Слова и сны перебирая
Как чётки, к твоему окну.

«Третий акт». Должна быть кульминация…
Жизнь проделала кульбит. В два оборота, с обнулением и «судьботрясением».
В сознании не переворот – переворотище.
А одно осталось неизменным – твой образ, твоя роль, моё отношение…
Неизменным в основе, так как контуры заполнились, силуэты заиграли красками. Страхи-сомнения выцвели, и даже мокрого места не осталось.
Порывы приручены. Перед тем, как удалось призвать тебя в сон, чуть не паника была: всю осень ощущение, что тебя здесь нет, в этом городе…
По-старинке внутри проскакивало: искать, узнавать…
Нет, волшебникам не надо суетиться. Пирог должен испечься без сквозняков.

Как в день рождения, в каждый день «колдую» пожелания.
Дышать воздухом счастья в атмосфере радости и сбывающихся надежд.
Лететь легко и свободно, сквозь все «преграды», без края возможностей.
Сиять духом силы, гармонии и уверенности.
Претворять мечты, смело и мудро.
Любить и творить мир вокруг лучшей Сказкой…

И вот – снова прыжок.
Со стороны, возможно, кто-то бы разглядел кандалы привычек, трясину комфорта, цепи условностей. Но это всего лишь пиксели.
Просто взял – и прыгнул.
Без навигатора, без страховки, без сборов.
Окно всё ближе. Но я уже дарю тебе букеты «несорванных цветов».
Свободу невидимых крыльев.
Волшебство всепроникающего творческого огня.
Магию простого слова: ЛЮБЛЮ.


–––––––ЗА ПРЕДЕЛОМ–––––––

МОЯ МАГИЯ СИЛЫ

*******

Стихи пронзают строчки кода,
Как связка золотых ключей.
Уже звучит каданс и кода,
И поменялся казначей.

В твои шаги – код левитаций,
В твои дела – удачи код.
Закрыт маршрут от папарацци
И от нечаянных невзгод.

Стихи летят стрелой и пулей,
Сражая времени изъян.
Пыльца секунд – в бездонный улей,
Роса мгновений – в океан…

Повержен враг ещё до битвы.
Один противник – что внутри.
Ушли прошенья и молитвы,
Ты на былое не смотри.

Стихи сливаются мостами,
Щитом и огненным мечом.
Код рифм – стальные оригами
И невесомость за плечом.

Ты ни о чём не попросила,
Но дар давно уже готов:
В твой путь – немыслимая сила,
В твой дух – безбрежная любовь.

*******

Там, где кончаются слова,
Где кисть и клавиши вживую,
Ты та же, но всегда нова,
И я любовь твою целую…
Сквозь губы, руки и глаза,
Сквозь душ и тел круги – любую.

Там, где начало всех начал,
Тебя я снова обнимаю.
Да, ждал, «терял» и вновь встречал,
Да, зимы жёг стремленьем к маю…
Прошил все мерности причал,
Я, обгоняя свет, взмываю…

Там, где неведомая высь,
Где жемчуг превратится в звёзды,
Дух – к духу, за мечту держись,
За всё, что искренне и просто…
Кораблик, парус, волны, бриз –
В огонь невиданного роста!

Там, где слияния строка
Очистит небо фейерверком,
Сожмёт в единое века,
И изнутри светя, и сверху,
Сойдутся сны и берега…
Всему любовь – одна лишь мерка.

Там, где кончаются слова…
Там, где начало всех начал…
Там, где неведомая высь…
Там, где слияния строка…

*******

Всё твёрже поступь по воде,
По нитям пламени и молний,
По ветру, радуге – к тебе,
В твой океан, любовью полный.

Всё громче песни тишины,
Светлей сплетения гармоний,
Шаги бемолей лишены,
Не ноты – пули из ладоней.

Огромней место, чище след,
Точнее каждый штрих, сильнее.
Всё шире памяти просвет,
Свободой в каждом миге веет.

Путь в «неизвестность» – налегке.
В полёте вырастают крылья.
Горят чернила в дневнике,
Где Чудо Сказки стало былью.

*******

По проторенной? Нет, не хочу
Предлагать тебе новую камеру.
Если дерзкий полёт по плечу,
Когда небо от смелости замерло,

Если жемчуг – из слёз, кровь и пот –
В кирпичах иллюзорного здания,
Сбросим шум трафаретных забот!
Словно атомным взрывом – слияние.

Настоящим же – счастьем звучи,
Пусть заполнят стихии симфонии.
Пульты, кисти, мечи и ключи –
В наши образы и предыстории.

Из привычного прыгнуть в своё,
Что родное, и что нестираемо.
Возвращение – только вдвоём,
Полетим же, всё ближе окраина!

*******

Обычное предвосхищеньем смыто.
Сдираю пену, ржавчину и тлю,
Капканы и крючки под маской быта…
Пирог печётся. Я не тороплю.

В привычное – потоки обновлений,
Смешенье красок – в чёрно-белый фон.
Твой взгляд – противоядие от лени,
Мечты и тайны дивный перезвон.

Удобное… прокрустово… не важно,
Заевшему есть пауза и стоп.
Огни живых чудес за каждым «страшно»,
Напишем сами новый гороскоп!

И под ногой появится дорога,
Вне декораций, ноты и стихи.
Мы вместе – будто повелитель рока,
Дыша друг другом, властелин стихий.

*******

Пустошь в снующей толпе…
Наш алый цветок – за окраиной…
Каждая мысль о тебе,
Осознанно или нечаянно, –
Событие.

Знай, я не выбрал бы «без…».
И знай, всё вернётся, что отняли…
Встреча, звонок, СМС –
Всех тайн и чудес превосходнее,
Открытие.

Взгляд, лёгкость рук, аромат –
Вне времени и за пределами.
Мощь в миллионы карат,
Мы главное всё-таки сделали,
Наитием.

*******

Ты та же, но ты и другая,
Ты больше, чем видишь и «знаешь».
Смотреть бы всю жизнь, не мигая,
Как в каждом движенье летаешь.

Бывает, что кажется слабым,
Прочнее бетона и стали.
Мы сквозь все эпохи-этапы
Безумным огнём прорастали.

Днём тень и сияние ночью,
В тебе правды, мудрости звенья,
Пространств и времён средоточье,
Огня и воды единенье.

И мчат сумасшедшие токи,
И «вира» звучит вместо «майна».
Ты та же – в основе, в истоке,
Но с новыми красками тайны.

*******

По счёту – неважно, какие
Жизни, попытки, преграды…
На лезвии ль, кончике кия…
Сны ли… Трофеи, затраты…

Ни время, ни тьма расстояний.
Статусы. Бонусы. Штрафы.
При встрече и в зеркале – я ли?
Мой ли «рюкзак»? Мы ль не правы,

Стремясь оказаться на гребне,
Ветры и свет обгоняя?
Твоё притяжение крепнет,
Вырвать – не смог бы ни дня я.

И уровень даже неважен,
«Розы» на шкалах и путах.
Да что ж мы друг другу расскажем,
Имя не помня «оттуда»?..

Кто нить Ариадны нащупал,
Выйдет. Мы бездну сразили.
«С тобой» – это формула чуда,
Ты – моя магия силы.

*******

Хватаюсь за соломинку, за эхо,
За оттиск всех мгновений, где был смел.
Тупик, лже-навигатор мне: «приехал»,
Но для дверей в стене есть чудо-мел.

Держусь за ноту-луч и дуновенье
За блики всех свечей, что где-то ждут.
Недостающие друг другу звенья –
Лишь шаг за грань, оставив «парашют».

Вдыхаю соль прозрачного прибоя
Под ультрафиолетовой листвой…
За «эфемерным» – каменное ДВОЕ:
Внутри всегда опора – образ твой.

*******

Проживаю сто жизней за раз:
Вне игры и в игре, там и тут,
В макраме переписанных фраз,
Где секунды зигзагом бегут.

Проживаю десятки смертей,
Понарошку? Нет, как навсегда.
Моя кровь, светофорами рдей
Для спешащих засыпать врата.

Омертвевшие швы не болят,
Стал заметен прозрачный кетгут.
Проживаю один только взгляд –
Все дороги в твой образ ведут.

*******

Сдираю позолоту, будто с кожей,
На атомы крошу стеклянный мир.
Проснулся Адмиралом канонир,
Ему страшиться призраков негоже.

Смываю плесень грима, тьму изнанки,
Уловки разрезаю наперёд.
Включив волшебный компас, что не врёт,
Стал узник Архитектором, как в дамки…

Сжигаю облаченье, слой за слоем,
Со дна Титаник счастья достаю.
В Творца преображенье на краю
И в Великана, что растопчет злое…

К Любимой зов – как ядерные волны,
Протягиваю руку сквозь все «не».
В Самих Себя переплавляются в огне,
И половинки в мир, слиянья полный…

*******

С точки на точку – сложился узор.
В каждой – отметины щедрого пая.
В бой, по камням, до износа рессор.
С берега к берегу – круг замыкая.

В центре его – невесомая ткань
Образа, тайны, надежд предысторий.
Шаг без страховки: в прозрачное стань –
Зову бездонных миров сердце вторит.

Розы ветров – в разноцветный букет,
Кольца циклонов – в колёса кареты.
В сад с перегноем беспамятства лет –
Новые строки и новые среды.

Ты… воскресенье, живая вода.
Ты… моя сила, огонь, вдохновенье.
Взрывом, вулканами, бурями – «Да!»,
Кодом на выход в мечту из плененья.

*******

Что б ни решила ты и что бы ни сказала,
И сколько бы ни выцвело миров, веков, ролей,
И как бы ни глушила ярость зала,
Больней и злей,
Стреляю в занавес и режу стропы-сети,
Смываю грим, сдираю страха чешую,
И сколько бы ни разлучали сцены эти –
Люблю.
ЛЮБЛЮ!

*******

Я попадаю пальцем в небо
И вновь ищу следы начал.
И пусть наполовину слепо,
Пусть сам себя перекричал,
И пусть сжимается удавка,
Скрывает тучами межу,
Взорвёт несделанная ставка,
Ведь ты во мне, тобой дышу.

*******

Выходишь из дождя… Со всех сторон,
Куда не обернусь – твой шлейф и отзвук.
Мой мир дыханьем вешним – просто тронь,
Лишь взглядом прикоснись,
моя Вода, мой Воздух…

Мы за стеной из молний рифм и нот,
Наш сад укрыт потоком алой соли.
И этот круг все кольца разомкнёт,
В куб возводя, разрушит куб
и цикл бензольный.

Как средоточье всех финальных сцен,
В цунами незаметной глазу дрожи,
Стоять, в одном мгновенье ночь и день…
И час, в котором век безумный
снова прожит.

Частичкой каждой чувствовать тебя,
Взрасти неиссякаемой обоймой.
Напрасно року сдерживать, слепя,
Ведь ярче всех, всегда –
моя Земля, Огонь мой!

И замерев, мы можем танцевать,
И петь беззвучно, и дышать без вдоха…
И пульс вселенной воплощает стать,
Твой дивный облик-дух,
моя Любовь… Истока.

*******

Всё, что ты видишь и знаешь – лишь кадр
В длинном кино из большой фильмотеки.
Каждый подобен вселенной театр,
В каждом очками придавлены веки.

Всё, все вокруг – это голый король,
В репертуаре – капканы и клетки,
Рядом – смотритель, тюремщик и тролль…
Только родные оставили метки.

Где-то на ощупь, а где напролом,
Сбиты колени, но сердце в полёте,
Предвосхищая: обратно, вдвоём!
Все мои «я», вы друг друга найдёте.

*******

Держу улыбку будто щит,
Мечами слов крушу экран.
Привычный мир по швам трещит,
На карте сотни новых «стран».

Герои сказок и легенд
Восстали в радуге чудес,
В сценарий вписан happy end,
Усыпан весь цветами лес.

Гляжу в мерцающий проём
И запах Жизни узнаю,
Где нам с тобой лететь вдвоём,
Где мне вдыхать любовь твою.

*******

Все ломаные – распрямить.
Миллион рукописей – в нить.
Кулис подлог – испепелить.
Подмостки с ямой – рас-творить.

Уловителей, петель – снос.
Расчистить путь, что сном зарос.
Стены и сценарии – сквозь.
Больше быть не может так – врозь.

Огонь в воде – вода в огне.
Отсчёт обратный сна во сне.
Невидим иглам и толпе,
Я возвращаюсь вновь – к тебе.

Два края сказок – я и ты.
Мы в степень – силу-свет любви.
Ты моё сердце – вот, возьми.
Четыре на четыре – и…

Семнадцать вспыхнет из мечты!

*******

Я дверь открою до звонка…
Шаги – внутри, волной артерий.
Сливаюсь, точно ДНК,
С твоим дыханьем. Нить тонка,
Но вымывает мой дейтерий.

Вдыхаю шлейф и ореол
И поднимаюсь из инферно.
Был черенок и сух и гол,
Теперь в бутонах даже ствол,
Средь имитаций – достоверно.

Предвосхищённые шаги…
И блики нежности пастельной…
Прыжок с трамплина из строки…
Фонтаны лавы высоки –
Я призываю запредельно.

Свернётся ниточка в клубок,
И понедельник – в воскресенье.
Дух зазеркалье превозмог,
И волшебством горящих строк –
В любви взаимо-растворенье.

От жеста плавится скала,
От мысли – россыпи алмазов.
Ответ – пред тем, как позвала…
Стезя пронзительно бела,
Прошиты мерности все сразу.

Переплетая с частью часть,
В себе тебя и нас открыл я.
Теперь одной любви лишь власть,
Теперь, споткнувшись, не упасть –
Включились внутренние крылья.

*******

И время чудес наступило.
И мы в самом центре чудес.
Костры как букеты. По жилам
Огонь разливается весь.

Так всё – без остатка, страховки,
Безудержно и целиком.
Над бездной танцующий ловко,
По небу идущий пешком,

Летящий сквозь скалы и эры,
Твой образ зовёт меня в бой…
Очнёмся, прошедшие двери,
Миры создавая с тобой.

*******

Скатаем цифры в семь снежков?
Растает баба между нами.
В один сольются семь прыжков,
Будя кристаллы под песками.

Касаюсь ветром милых щёк,
Сквозь сети липнущих игрушек.
Пора остановить волчок,
Мир-имитация обрушен.

И за вопящей пустотой,
За тиражами лже-историй –
Наш милый дом. Возьми, открой –
Вот ключ, что в духе априори.

*******

Наш выход? Вот он!
Теперь сама себя озвучь.
Иди по нотам,
И поверни скрипичный ключ.

Наш праздник? В сердце!
Когда мы в унисон и в такт.
Из кварт и терций –
Лишь в приму, разорвав контракт.

Наш дом? Внутри мы!
Лишь семь повязок на глазах.
Пусть пламя примы
Сметёт следы цепей и плах.

Теплей и краше
Твоих мелодий полотно.
Победа? Наша!
Любви иного не дано.

ВНЕ ВРЕМЕНИ

Люди часто (как и я раньше) считают часы или дни.
Тревожатся о том, чтобы успеть (как-никак предусмотрено старение и другие прелести; кто-то может потеряться или оказаться «занят»).
Следуют сиюминутным обстоятельствам, при этом плотно увязая в прокрустовом ложе.
Хочется скорее…

Это не противопоставление. Не принципиальное «не быть, как все».
Это такое видение, мироощущение, в котором нет места играм. Так как нет условных перегородок, которые нужно взламывать.
(Ой, как тут возмутятся пикаперы и манипуляторы…)
В котором уживается множество точек зрения, сливаясь в поле зрения, осознающее и принимающее простоту многообразия, единство многослойности и естественность парадоксов.
(«А нельзя ли попроще, гражданин?»)
В котором сливаются воедино оси всех «матрёшек», одновременно являясь точками опоры для всех «геометрических фигур» жизни.
(И как тут не зависнуть, читая или слыша подобные речи…)
Так и со временем. Впрочем, наверняка найдутся те, кто легко согласится: иногда несколько мгновений стоят нескольких лет…

Кажется, и я утвердился в определённых клише.
Привык говорить с тобой образами и чувствами, иносказательно. И возможно, что ты бы не нашла, на что можно опереться, услышав или прочитав эти письма…
Попробую добавить красок, тональностей и граней.

К тому же, почему и зачем я пишу? Да не устраивает уже написанное ранее. Наборы символов со временем теснят и словно блекнут.
И… вдруг ты прочтёшь…
Слова «надежда» или «вера» не подходят в тех смыслах, как их обычно понимают. Всё просто: та, для которой я такая же часть, прочтёт-услышит (услышала, слышит – верно всё).
И, конечно, почувствует опору с полуслова.

*******

Снова письма – почерком весны,
Знаками дождя и эхом взглядов.
Рассыпаюсь в бликах водопадов
Через сито «истин прописных».

Краткое послание во всех –
Иероглиф выдоха и вдоха.
То мгновенье – целая эпоха,
И летят конверты без помех.

Да… там не подписан адресат:
Воды и ветра наполнил ими,
Не развеять бурями лихими,
Не вернуть волну Любви назад.

В паузах лишь вместе мы пока,
Но из «снов» уж тянутся канаты.
Просто вспомнить, как мы там богаты,
Как волшебна каждая строка.

Реками в порталы, по мирам –
В звездопады, лавы, ураганы.
Я дышать тобой не перестану,
Мы сотрём судьбы последний шрам.

Только ведь мы не всегда поступаем согласно голосу интуиции, мощным, но тонким сигналам духа. Всё вокруг ориентировано на другое. И часто нужно сокрушить целые ряды колючей проволоки в душе, полосы крепостных стен…
И если я годами практиковался и уже привык «прыгать», раздвигать, идти «на шум», а не от него, то каково хрупкой девушке оказаться перед сумасшедшей «полосой препятствий»…
Так не бывает? Что ж, не все сюжеты отражены в литературе, не все комбинации нот использованы в музыке, не все сочетания красок…

У меня на такой случай есть вопрос: а что я теряю?
Предсказуемость, стандартность, шаблонность – шаткие опоры. Призрачные. Пресные.
Из чёрно-белого в цветное – один лишь шаг. Один клик. Одно решение.

Пока же я всё больше и больше за пределом – за пределами, в самых разных смыслах.
Всё больше и больше вне времени, как и вне условностей.
И на самом деле… я говорю с тобой не только так…
Я рассказываю тебе и совсем простые вещи…
Когда и/или если (пусть будет это «если», как подтверждение, что с паранойей нам не по пути) мы окажемся вместе…

Я не собираюсь менять, ломать: твой привычный порядок, твои предпочтения, твои рамки. И не стану напоминать, что это всего лишь рамки, выводя тебя на новую осознанность.
Пусть мой пример явит лучшее «влияние», ведь люди влияют друг на друга, в любом случае.
Есть масса способов времяпрепровождения, главное – ты рядом…
Да, сразу признаюсь: мне тебя будет мало. Всегда.
Это не повод напрягаться; сколько будет получаться, тому и рад. Просто не выйдет достигнуть пресыщения, не тот случай.
Ты скажешь: не проверено. Да, не было такого, чтобы были рядом хотя бы один день. И тем не менее… Есть только один способ это опровергнуть…

Я не намерен ставить тебе новые рамки. И вовсе не потому, что имеющихся предостаточно – это вообще не важно.
Но… если всем существом ощущаешь, что другой человек – часть себя (любимого, естественно), то как себе (любимому такому) что-то «запрещать»?
Я хочу дышать свободно – читай: чтобы ты дышала свободно.

Я с тобой столько уже наговорил в мыслях, что письменно не отразить и половины.
У меня нет привычных «козырей», но есть кое-что другое. И этого, запредельного и вневременного, становится всё больше. И… ну надо же… это «другое» формирует и привычное.
Этот текст – давний, но сейчас очень близок:

Наугад рисую
Все прикосновенья.
Близко, но вслепую,
Вместе, но лишь тенью.

Невозможно проще,
Невозможно ближе.
Все слова на ощупь
Наши взгляды пишут.

Точки, тире,
Многоточие.

Не рядом,
Но жилы
Нам взгляды
Прошили,
Забуду,
И с пылом,
Как будто
Что-то было.

Только сердце видит,
И чудес не надо.
Кажется, что нити
Выросли в канаты.

Пульс во все пределы –
Морзе мирозданья…
И дрожит несмело
Ураган дыханья.

Невозможно ближе? Да. И – одновременно – с каждым дыхание чувствуется сближение. Сближение, не имеющее пределов.


–––––––ДРУГАЯ РЕАЛЬНОСТЬ–––––––

НОТЫ ЖИЗНИ

Все гаммы чувств, все тональности настроений, все линии мыслей сливаются в форму, не похожую ни на что.
От диезов к бемолям – и обратно.
Из крещендо в диминуэндо – и снова в нарастание.
Арпеджио переходит в аккорд…
Модуляции, паузы, трели…
(И сплошь репризы…)
Пусть всё это остаётся. Как разноцветный фон.
Сопровождающий основную мелодию, рождающую целый букет вариаций, открывающую все замкИ и зАмки.
А самое главное: настолько… НАСТОЯЩУЮ, что другие просто не нужны.

И чем громче она звучит, тем больше сил, намерений, идей, удачи…
Каждый твой взгляд, слово, любой момент внимания раздувает оркестровку духа, разрывает клише повседневности.
Поэтому... я... придумываю... предвосхищаю… рисую ту реальность, в которой мы вместе.
Прописываю коды-ноты счастья – чувствовать себя с собственной частью, вместе, целиком, едино – как будто это уже есть.
(Собственно, оно действительно уже есть… но… я не знаю, как это объяснить, не скатываясь в Эзоп-терику, простым языком)

Парадокс на парадоксе.
Так, на собственной шкуре (вернее, программном обеспечении) прочувствовал то, что получило солидное название: экзистенциальный парадокс. Да, отношения выстроить теперь не проблема. Или почти не проблема. Но – потребности, стремления нет.
Что стоит за этим – не стал бы комментировать. За исключением одного обстоятельства (приятного, и «это здо-ро-во»).
Есть человек, с которым ничего не надо выстраивать.

А ещё… в партитуре есть партии, которые трудно услышать в многоголосии инструментов, различить за основными.
И немало обертонов.
И я бы не стал их извлекать из общей картины. Не стал бы тебе рассказывать.
Мысленно – другое дело. А если бы ты оказалась рядом, наверное, я и сам бы перестал различать эти еле слышные звуки, призвуки и отзвуки.
Да, иногда заканчиваются «чернила», является цезура…
Да, парадокс расширяется. И когда непонятно, что можно предпринять, когда мысленно уже «всё есть», трудно поднимать спинной (и выше) мозг из устоявшейся колеи…
(Пусть это и не виртуальная реальность в привычном понимании, но держать баланс необходимо)
Да, есть кое-что пока необъяснимое…
И… да, лучше даже не думать о том, насколько всё… вопреки.

Когда ты услышишь. Эту музыку. Это эхо.
Когда ты впустишь внутрь звуки, порхающие вокруг, повсеместно и постоянно.
Когда ты вдохнёшь.
Возможно, ноты покажутся тебе знакомыми, тембра – близкими, ритм – гармоничным твоему дыханию.

Пока я писал и писал тебе письма, многое преобразилось. И новая волшебная аранжировка сложилась во многом благодаря им – письмам… нет, не в никуда… письмам… в каждый звук, в каждую краску, в каждый аромат – лучшего, что только можно представить.

КОД(А) В НАЧАЛО

*******

Я люблю тебя просто, как «всякий»:
Вспоминаю, тоскую и жду.
Временами каляки-маляки
Миражом заслоняли мечту.

Я люблю несмотря на… что хочешь,
Сознаю, что у розы шипы…
Но Соларом чудесные очи
Выжигают все «если» и «бы».

Я люблю, как король и волшебник
(Ну а если серьёзно – без «как»);
Сам себе и вопрос, и решебник,
Сам себе направленье и знак.

Я люблю – ни на что не похоже!
Нет для этого слов, красок, нот.
В этом всё, что на свете быть может,
Моя Сказка, мой дом, мой полёт.

*******

У тётушки Судьбы я отбираю вожжи,
Графический редактор – под себя.
Прыжок в седло – всегда сейчас, сей миг, не позже,
Под прессом новый-прежний мир лепя.

У сценаристов хлеб уходит из-под носа,
Как не отмечен красной полосой.
Пора исправить всё, что было скрыто, косо,
Закрыть эон неправды – «игрозой».

Я возвращаю право-силу сотворенья,
Слияние и целостность огня,
Лечу под жёлто-фиолетовою сенью,
На спинах вихрей, правя на тебя.

Ну что ты поделаешь… Не ставится точка, не вмещается. Самая мелкая деталь, а нет ей места.
Кругом парадоксы. Так и вопрос бывает важнее ответа.
Так и тысячи писем могут не отразить всех граней «простого» чувства.

И я скажу тебе…
Шёпотом, неразличимо для остального мира, не читаемо со стороны по губам…
Мне так нравится повторять твоё имя. Мысленно и вслух. Простая, но завораживающая мелодия.
Я обожаю твою улыбку. Мягкие волны ласкового моря.
Мои пальцы будто обретают собственные лёгкие, дыша твоими лёгкими прикосновениями.
Но… всё, что может воспроизвести моя память – верхушка айсберга, песчинка в барханах. Как сон, предваряющий настоящую Сказку.

И я скажу тебе?
Нет, не словами. Это пронесётся (и проносится уже давно) молниями вне пространства и одновременно пронизывая его.
Того пространства, в котором запредельные груды лжи, наслаивающиеся друг на друга лентой Мёбиуса. В котором оглушающая какофония боли завёрнута в слизкие фантики условностей. В котором раздирает видение масок, стоя самому без них…
«Весь мир против…»? Нагромождения, стены, цепи, пропасти, острые края? Да, надо было изрядно постараться, чтобы выстроить этот лабиринт.
Но эта сверх-головоломка – не духо-ломка. Этот пресс обречён с самого начала: пружина непременно разожмётся.

И я скажу тебе, всё, что сейчас расцветает по-новому, всё, что было, есть и будет. Да просто – ЕСТЬ.

*******

…И я застыну пред тобой,
Конечное и временное сняв…
Твой облик не опишут сотни глав,
Ты – всё что есть, ты мир и бой,

Ты отражение и суть,
Ты волшебства и мудрости родник,
Что лабиринт прожёг и в код проник,
Тот свет, что час пришёл вернуть.

И мир застынет пред тобой,
А мы, ступая по росе веков,
Откроем дверь, где взгляды выжгли шов…
…Ковром из молний шёпот твой.

В начало.
Которое отсутствует в доступных файлах памяти.
Настолько привычно, что об этом никто не задумывается, но мы же так мало помним! «Прошлые жизни» или что-то ещё, но что-то же должно было быть. Конечно, если не принять гениальную гипотезу, что сознание – продукт мозга, как пищеварение – продукт ЖКТ.
И вот тут, вероятно, сторонний наблюдатель мог бы задать резонный вопрос. А чего это, собственно, сей графоман решил, что у него непременно есть «половинка»? Тем более «назначил» ею быть именно тебя…
Пусть бы он свою персону (в индивидуальном порядке) тешил догадками о неком сказочном прошлом, но – надо же – включил в эту схему определённого человека, даже не спросив его…
Стороннему наблюдателю я бы не стал отвечать. Пусть считает, что в голове тараканник… или подстаканник (из тех, что искали КВНщики Питера в одном из выступлений). Его версии тоже имеют право на жизнь.

И я скажу тебе…
Даже в этой кастрированной матрице есть чудеса. Есть уйма загадок, парадоксов, необыкновенных, сказочных вещей.
Дальтоники видят не все цвета, не-экстрасенсы видят не всю потенциально доступную картину, даже приборы далеко не всё могут уловить. У кого-то есть предпосылки утверждать, что есть нечто невозможное? «Этого нет, потому что быть не может»?
Вспоминается разговор Воланда с одной атеистической головой…

А знаешь, если бы не было оснований, всё это стоило бы даже просто придумать. Чувства и проза, мысли и стихи, всё-всё, что облекается в удобную форму эпистолярного жанра, но так и остаётся неподъёмным объёмом для плоскости, пытающейся его отразить.
Если у каждого своя иллюзия, то почему бы не выбрать более красивую?
Она бы даже в позиции «только от рождения до смерти» придала смысл и наполнила радостью.

Но и основания есть. Как говорил Матроскин, усы, лапы и хвост – вот его документы. Аналогично: мои подтверждения не могут быть признаны «официальными органами».
(К счастью, и клиникой тоже, ибо настоящий бред вне самокритики)
Ты знаешь о моём выборе. И пока я не знаю, какой выбор мог бы быть у тебя, «эта музыка будет вечной».
И даже батарейки менять не придётся.

*******

Когда приходит ночь, глаза я открываю…
И детонирую сверхновой оттого,
Что искрой-мыслью прикоснулась ты легко,
И мы едины, слитны, будто по вайфаю.

В сплетенье веером «беспроводная точность»…
Я здесь затем, чтоб вновь переплести узор,
Расплавить грань, разбить стекло, зашить зазор,
Лишённый памяти, вслепую и заочно.

И наши волны накрывают все границы,
Миры, сценарии сгибая под себя.
Одно лишь невозможно духу – «не любя»,
Взрывай-касайся, слышишь? Пусть же возгорится!

Я не думаю о том, что могу повторяться. Слова – не кругами, а спиралью.
Иногда напоминая электрокардиограмму. Пронзительные зубцы и едва заметные волны. Плавающие отведения.
Морзе мирозданья…
Многослойная партитура…
Рассматривая с разных сторон, представляю всё новые и новые образы.
Есть и ироничный ракурс. Признаться, довольным быть нечем: всё кажется недостаточно полным, ярким, точным…
Но всё равно слов не сдержать.
О тебе. Для тебя.

*******

Среди пиксельного снега моя нежность –
Золотом дышащая листва.
Пробужденье скрытой силы – неизбежность,
Ароматом чуда, волшебства.

Средь беспамятства и боли твоя нега –
Отблеск бирюзового крыла.
Не закроют больше ни века, ни веко
Ту главу, где ты со мной была.

Среди всех ролей сияет наша тайна
Сказка-быль, пылающая нить,
Та, что беспредельна и бескрайна,
Свет, что невозможно победить.


–––––––POST SCRIPTUM–––––––

А после написанного – то, что ни в какие слова не воплотится. Даже в ноты. Даже в мыслеобразы.
Но оно же и «неостановимо».
Придётся заискрить в буквы, заполыхать в ноты, зачаровать в образы.
Чтобы снаряд не разнёс само орудие, ему придётся выстрелить.

Я повторяю твои слова. …всегда найдутся силы, желание и время… Они трассируют к тебе как отражение, ожившее и растущее.
Даже если они в свою очередь не могут уже отразиться, пусть украсят и облегчат твой путь, твоё пространство…

*******

Наперекор всему. Два вихря нереальных.
«Порадовать взглядом» и мне «можно всё»…
«Жду не дождусь» огнём неодолимой тайны,
«Я счастлива» – часов застыло колесо.

Вздох Океанов двух, скучающих безумно.
Как будто и нет разлучающих лет…
И «самые ценные в мире» как руны
Опять вынимаю из ларца в рассвет.

Наш счастьепад пропах насквозь восторгом,
Волшебный сад из самых чудных фраз.
Он вздыбит суеты-асфальта корку,
Люблю-дышу тобой на каждом метре трасс.

Перерисую в твои взгляды светофоры
И рваный ритм прошью твоим дождём.
Да, сами по себе свернутся горы,
Да, ты во мне, и дух – вдвоём.

Искры за каждым знаком, за каждым пробелом.
Потому что ты нужна мне, всё больше и больше.
Потому что всё, что могло складываться, умножается, возводится в степень.
Потому что ты…

…Вспоминая то, что было сказано/написано тобой несколько лет назад, я пропускал свои слова. Если теперешние никак не удаётся синхронизировать с чувствами и мыслями, то что говорить о прошлых. Если сейчас чёрные на белом символы не могут отразить цветное, то…
Но там были, всё же были, строки, которые кажутся точными. После написанного «в настоящем» стихи «из прошлого» выглядят предвосхищением, приближающейся реальностью…

*******

Немудрено идти по скату,
А мы карабкаемся ввысь.
Синица шепчет: обернись,
Журавль зовёт: люби и радуй!

Срываться? Пусть. И хоть до крови,
До сотрясения души…
Смеясь, восстать! Заворожи!
Ведь мы волшебники, мы профи!

Всё одолеем, и мгновенно
Ворвётся в небо наше «мы»!
Мне вечно образ твой нести
По измерениям вселенной.

Шаги любви и ликованья,
Что превращаются в полёт,
На всех вершинах топят лёд
И эхом огненным – за гранью…

И всё – лишь выбор. Устремленье!
Истока голос – или сон.
Отдельно – или в унисон.
Забвенье – или сотворенье!

И все высоты – в сердце нашем!
Рука в руке – и так идти,
С тобой, в тебе – на все Пути!
Мы журавлю лишь «Здравствуй!» скажем…

*******

Лишь взгляд – и перехвачено дыханье.
Лишь миг – душа пронизана до дна.
Лишь ты царишь и воплощаешь в тайне
Мечту, в которой сказка на века.

Лишь вдох – и растворенье неизбежно.
Лишь жест – и небо музыкой звучит.
Лишь ты в огне божественно и нежно
Несёшь в мой мир от вечности ключи.

*******

Плыву в руках твоих,
Как в лодочке по небу.
То набегает стих,
Попав в ресничек невод.
То прозвенит мечта
На струнах взглядов нежных.
В улыбках – острова
Безудержной надежды…
Бросаясь в глубину,
Что без конца, без края,
Врастаю в жизнь твою,
Горю в устах… и таю.

…Стала бы ты перечитывать эти письма?
У меня теперь не получается. Словно страница перевернулась и склеилась, уплотняя свечение слов. Усиливая желание сделать их ярче.
После написанного – интонации и волны, невесомость и вневременность, прозрачность и… бешеная сила….

Нашу историю никто не заметил, без всяких усилий её скрыть.
Вернее, никто из… «рядовых зрителей».
(Заметит ли кто-нибудь эти письма, прочтёт ли – тоже неважно. Хочешь спрятать – положи на самое видное место…)
И наверняка же есть кто-то не из «рядовых».

Если бы я остановился на атеизме, у меня не было бы оснований считать, что нас, нашу планету никто не рассматривает. Из «братьев по разуму», инопланетян, будь они ладны. Было бы глупо утверждать, что мы единственные или самые продвинутые. Технологии растут не по векам, а по годам, и всё быстрее. Может, кто-то шагнул на порядки дальше, и теперь глядит на нашу жизнь, оставаясь незамеченным.
Если бы я был религиозным, полагал бы, что все мгновения моей жизни видны Всевышнему и всей Его иерархии.
Если бы случилось осесть в эзотерике, несомненным казалось бы то, что многочисленные силы, сущности, учителя наблюдают каждый шаг.
А если предположить, что мы в виртуальной реальности, то и здесь неизбежно наличие «зрителей».
В общем, какую концепцию ни прими, получается, что всё на виду. Для тех, кто за пределами этого игрового поля.

Перефразируя название известного шоу, «пусть смотрят».
Не зря же есть шедевр с крылатым «самого главного глазами не увидишь».
«Рукописи не горят»? Что ж, невидимое не спалить; свечение слов, в отличие от самих слов, не сотрёшь.
После написанного – в письмах – тебе – для себя же – сверхзвуковое, сверхсветовое – всепроникающее – да выйдет же в новую реальность!

…
Два в одном. Два, обычно не сочетающихся, средоточия. Мне очень-очень не хватает тебя. И одновременно ты – внутри и вокруг.
Между ними будто до предела натянутая струна, в волнах которой плывёт-летит и кораблик этих писем.
Благодаря тебе я живу, а не имитирую жизнь.
Благодаря тому, что ты есть, во мне в ключевые моменты просыпается барон Мюнхгаузен, чтобы вытащить себя из болота.
Благодаря твоим словам и прикосновениям, не гаснущим через годы, есть ориентир настоящего.

*******

Ты здесь во всём.
Ведь всё, что вижу я и знаю,
Сознанием написано моим.
С тобой идём
По неприкаянному краю,
На правде на одной с тобой стоим.

Я был бы рад
Размежеваться с тьмой и болью,
Не ведать всё, что чуждо для любви.
А путь назад –
Сквозь то, что жемчугом и солью,
Сквозь роли, что прожиты как «свои».

Но шелуха,
Где, может, и «постыдный» опыт,
Лишь оттеняет истинный конспект.
В крыло – рука,
К тебе лечу всей силой, чтобы
Всё здесь переписать в наш диалект.

…
Освободить рукопись от пыли.
Ластиком нежности очистить от заметок на полях – бестолковых толкований.
Переписать эпизоды, составленные дрожащим почерком.
Скрепить переплёт не рвущимися нитями правды.
Вывести пятна на страницах рентгеном улыбок.
Или просто подержать в огне. Не горит же, не должна гореть. Но неизбежно очистится.
В огне любви, не заточенным в тюремные рамки «приличий».

*******

Из уголька, сквозь пепел
Цветок огня пробился.
И отразившись в небе,
В зигзаги молний влился.

В пустыне из бархана,
Забил источник счастья.
И затянулись раны,
Следы пиковой масти.

Из пустоты забвенья
Восходят краски-ноты,
И под жемчужной сенью
Дыхание свободы…

Из «невозможно» встали,
Немыслимы, слиянья.
Мечтой прошили дали,
Расстались с прежней данью.

Твой шёпот Океана
И к Феям принадлежность…
И это всё, как манна,
Твоя рождает нежность.

…
Если бы я остановился на атеизме…
Если бы я был…
А ничего опять же не меняется. Какой бы мировоззренческий стержень я ни примерил, выбор постоянен: ты.
И с какого ракурса я бы ни рассматривал бытовые, житейские аспекты, всё равно вижу тебя.
Два в одно. Два, двое, необыкновенно сочетающиеся (всего лишь моя экспертная оценка).
Как в одном славном произведении повторяли: «Мактуб».
Двое, удивительно подходящие, и удивительно парадоксально. Просто – удивительно. Но стандартные противопоказания в нашем случае – лишь фантик. Невидимое же – как идеальный «син»: синхрон, синтон, синергия.

Узнать бы, как ты. Услышать хоть слово. Или просто дыхание.
И увидеть бы разделяющую ширму. Настоящую, а не мнимые.
Чтобы произвести контрольный и окончательный…
Чтобы развязать последние узелки.

*******

О, знала бы ты, сколько раз
Я внутренне падал, срывался в трясину,
Какой разрывался фугас
Во мне, оставляя внутри Хиросиму.

О, слышала б ты дикий вопль,
Всех стонов подобранных хор а капелла…
Кровавый крутя пасодобль,
Судьба за века едкой лжи обмелела.

О, видела б ты пустоту,
Пустыню в пустыне, под дном – омут, днище,
Которые вновь прорасту,
Себе повторяя: находит, кто ищет,

Находит себя, свою ось,
И силы, и смысл подниматься над бездной.
Что мёртвой водою срослось,
Живой полетит над чертой неизвестной.

О, лучше тебе и не знать,
Какая ждёт участь посеявшим юдоль.
Готова крылатая рать,
И в духе Дракон лабиринты распутал.

О, знала бы ты, как я жду,
Какою ценою оплачены строки…
Как мир нападал на мечту,
Игрушечный мир, но глухой и жестокий.

О, если б ты знала, какой
Я вижу тебя сквозь всю муть, сквозь все стены.
Я мчусь к Океану рекой,
Как к Сердцу стремится огонь через вены.

О, если бы ты приняла,
Хотя бы одну из мелодий впустила,
Застыла б на месте юла,
Что жизни кружила, и вспыхнула б Сила.

Настроив все струны в душе,
Магически дух параллели развяжет.
Всё это… случилось, уже –
Где небо расстёгнуто молнией нашей.

…
Пытался определить, где же был тот миг, о котором напрашивается «самый-самый».
О, лучше бы не пробовал. Сколько же их!
Отправная точка – первое сообщение, возможно, самое короткое из всех первых во всех бывших диалогах. Почему-то очень радостное, хотя я тогда не идентифицировал автора. Это ты меня видела, я же ещё не «высмотрел».
А дальше… Фейерверк моментов. Лава мгновений.

Даже те, в которых я выглядел потерянным, с помутившимся рассудком и трепещущими чувствами. Сейчас смешно от своего вида.
Тяжело ли из-за того, что тебе пришлось «пережить»? Ничуть (вот бессовестный, да?).
Где-то принято копаться, каяться, мусолить «обратную сторону Луны», но в этой сказке, без всякого напряжения и уловок, мусор прошлого выжжен счастьем мгновений – «самых-самых» – всех.

Не потому, что все моменты с тобой «одинаковы». Палитра безграничная.
Не из-за того, что «лучшее впереди». Будущее – совершенно другой уровень.
Не по какой иной причине.
Просто…
Несравнимые и бесценные.

Но если бы случилось увидеть тебя, восторг был бы уложен в ровный мост.
Есть так много, что хотелось бы рассказать. И о чём услышать.
Даже… слушая просто молчание. Хотя бы только мелодию твоего дыхания.
Но никакого желания мост раскачивать или немедленно расширять.
Даже тонкая жердочка превратилась бы в волшебную палочку счастья.

*******

Если сердце молчит,
Ты слов не ищи.
Просто рядом мой щит,
В ладони – ключи.

Если лучше одной,
Сомнения сбрось.
Пусть не чудится зной,
И кажется – врозь.

Если пройден этап,
Плыви по стезе,
Что свободна от дамб,
Лью счастье везде.

Если ж есть хоть искра,
Мы сможем раздуть.
Остальное – игра,
Ты – истинный путь.

…
Три цифры первого сообщения. Три любимых буквы. Три первых необыкновенных месяца.
Столько троек…
Так и не дошло до одной каверзной тройки. Букв, обозначающих явление, которое по легенде, как правило, служит крушению лодочек чувств.
«Быт», быт так и не наступил.

Ага, вот где подводные утёсы – обрадуется какой-нибудь сторонний наблюдатель. Если б эта парочка столкнулась с обыденностью, куда б делись высокопарные тексты и сумасшедшие чувства…
Хм, товарищ, а с чего это вы заключили, что быт может вмешаться, и обыденность должна наступить? Только потому, что так у большинства? Но ведь они ничего не решали. Не выбирали. Не задавали необычных вопросов. Они шли по заданным вехам.
В конце приключений иногда значится: «и жили они долго и счастливо». Как будто всё самое интересное закончилось, и далее рассказывать скучно.
А что если перевернуть эту тупиковую схему? Ставить не точки, а запятые?

Третья попытка. Было ли подобное? Как будто рисовать пиксели в пустоте, создавать звуки в непроводящем их пространстве. Но это только «обратная сторона Луны».
Если не бросать вызов «невозможному», тогда… что? Куда? Зачем?
Пусть «третье дыхание» становится глубже и первого, и второго. Возводится в куб, попутно разрушая все ограничивающие кубы.
Потому что всё равно, самому себе:

*******

На грани, и почти скользя
С обрыва в бездну, не сдавайся!
Забудь, что что-то здесь «нельзя»,
Что ты без нужного девайса.

От безнадёжности и лжи
Почти ослепнув, обездвижен,
Рисуй крутые виражи,
Подняв себя как можно выше.

На пепелище из надежд
Переродись, впитав все соли.
Прими себя, как Буда – Пешт,
И в серфы преврати мозоли.

Из перемолотых костей
Вставая, будто Терминатор,
Не кровью – молниями рдей,
И в щепки разноси театр.
…

…
Наша история отражает основные вехи жизни, внутренние и внешние.
Или наоборот: мой общий сценарий словно соответствует динамике отношений.
Удивительно наблюдать эту конгруэнтность.
События не повторялись, они резонировали с прошлым на новом витке спирали, поэтому могут показаться похожими. Что-то пересматривалось, отвергалось, заново принималось с богатым апгрейдом; с нового этажа многое виделось иначе.
Стержень иногда как будто скрывался, но неизменно присутствовал, и теперь закалился и окреп.
И вот – незыблемый фундамент, надёжный, но невидимый со стороны.
Очень уж всё нетипично, даже не претендую на чьё-либо стороннее одобрение или хотя бы понимание.

Наверное, нехарактерно и то, что мне нечем тебя… «заинтересовать», «надавить», мотивировать. Даже если б в этом был смысл.
«Если ты не…, то мне… ой-ёй…». Неееет, не то, что язык не повернётся, даже не представляется в уме.
На нижних этажах линия горизонта упиралась в близлежащие объекты, теперь же нелегко охватить панораму.
Когда-то казалось, что можно что-то потерять. Что время линейно…

Светлые головы утверждают, что манипулировать не стыдно, стыдно делать это плохо, неумело. Что мы в любом случае манипулируем.
Не стал бы начинать с ними дебаты. До определённого предела линии горизонта всё так и есть.
А потом могут открыться новые грани явления «прозрачность».
Речь, конечно, не о стеклянных стенах ванной комнаты или перманентном видео-наблюдении.
А выше… выше предчувствуется такое «агрегатное» состояние, когда сами термины теряют значение. Всё прозрачно само собой.

Какие бы якобы «отталкивающие» грани ты ни предъявила, это всего лишь моя собственная «обратная сторона Луны».
И представляешь, я себя принял. А значит…

…
«События не повторялись…», а письма?
Кажется, что об этом уже писал, подобные аналогии приводил, похожие слова, образы, обороты…
После написанного, ставшего осью, – мозаика-аранжировка, которая будто дополнительные сваи, разными цветами радуги и полутонами, обертонами и эхом.
Выстрел. Выстрелы. И… паузы. Чтобы вжиться в сам полёт…

*******

В тёплой гавани милых ладошек
Я на линию жизни росой
И букетом на линию счастья…
Ты вдыхаешь, и я вдохну тоже,
Разрывая чужое лассо,
Что когда-то скрутило запястья.

На мурашках по всем завиточкам
Запускаю волну волшебства,
Прямо к сердцу, смывая усталость.
И буйки – поворотные точки –
Раздвигает сознанье родства,
Зря судьба их сдержать попыталась.

Только пришли строки про ладошки, как я… в них оказался. Во сне.
Много месяцев зов в «параллельной реальности» оставался без ответа. Тем больше радость…
(Ну конечно, сумасшедший. Для кого-то Событием становятся щедрые премиальные или выигрыш, а у меня Праздник из-за сновидения…)
Несмотря на то, что рядом мелькали другие персонажи, мы были рядом, касаясь, разговаривая о нас.
Какие бы смутные и непонятные сны ни приключались (запоминались, что само по себе редкость), отпечаток этого ярок.
Детали выпали, хотя я старался, и продлить его, и запомнить. На грани осознания…

*******

Зачем и почему
Писать, писать, писать?
Даже если в тишину,
И полная тетрадь?
Я хочу, чтобы был
Пример для себя,
Где жил бы пыл,
Жила мечта.
Просто так,
Ни за что-то,
Как будто пустяк,
И не подвиг по нотам.
Словно это просто
Вдох и выдох,
И не надо с помоста
Собирать разбитых…
Потому что…
Так должно быть всегда:
Пусть правят не нужды
И не якоря.
Лавиной, потоком,
А где ручейком,
То огненным током,
То будто тайком…
Чтоб века проносились
Под взмахом крыла,
Полёт без усилий,
Когда ожила
Великая сила –
Легко, через край.
Чтоб себя возносила
Без призывов «давай!».
Да хоть безответно,
И даже
В порогах несметных…
О лучшем расскажет,
Омоет и раны,
И тусклые дни,
Пусть станет охраной…
Дух, глаз не сомкни.
Облаком неги,
Нектаром чудес –
На милые веки,
Полностью, весь.
Если бы даже
Не ведать про выход,
Сердце подскажет,
Как выдержать лихо:
Дарить счастья грозди,
Невидимо лить…
Писать. Дышать. Просто
Любить.

…
«И что было бы потом? Предложение руки и сердца?»

«Зачем предлагать человеку то, что и так ему принадлежит.
Дальше – шаги навстречу, шаги вместе. Или прыжки-телепортации. Или микро-шажочки. Согласно гармонии летящих мгновений.
Пока внутренний детектор не определится с верным выбором...»

«А если выбор не состоится?»

«Будет то, что и есть сегодня. Только с новыми аметистами, опалами, сапфирами в сознании. Каждое мгновение рядом – драгоценность, даже если виток состоялся на том же уровне…»
(Юрий Левитанский:
«– Вы полагаете, всё это будет носиться?
– Я полагаю, что всё это следует шить».
Лучше не скажешь…)

«А если…»

«Письма можно писать в одиночку, и без ответа.
Сказка другой реальности не может создаваться ни кем-то одним, ни даже по очереди. Но что-то подсказывает: вряд ли получится предстоящее сопоставить с имеющимися шаблонами…»

*******

Походка дождя,
Касания ветра
И голос ручья…
Ты здесь – кислород,
Ты небо и недра,
Мой переворот…

Улыбка огня,
Волны безмятежность,
В ночи эхо дня…
Ты ярость стихий,
Ты лёгкая нежность,
Мой ритм и стихи…

…
Открою тебе секрет.
Конечно, какие могут быть от тебя секреты. Просто в контексте написанного именно так может выглядеть – «секретно».
(Все эти грифы просто смешны)

У каждого «не сдавайся» есть мера адекватности.
Даже в ауре волшебства и чуда.
А молчание – это знак.
Чаще всего – «кирпич». Да-да, тот самый, белый в красном кругу.
Версия, совершенно противоположная общепринятой.
Бывает, конечно, и согласие, но чаще запрет. И проезда, и прохода, и даже обращения внимания.

Сколько раз я задавался вопросом: зачем строчить (многие бы добавили – в пустоту), может, пора остановиться?
И (нередко с удивлением) получал подтверждение от подсознания / интуиции / (внимание, популярная отсылка) вселенной: продолжать!
До недавнего времени.
Предвосхищение же не должно по-настоящему затрагивать свободную волю. Так что смысл не в том, чтобы «закодировать» тебя на положительный ответ.
Да, кстати, ведь письма… к тебе… доходят?

Становясь на позицию атеистического разума, вспоминаю об огромных возможностях подсознания, о коллективном бессознательном. О том, что мы состоим из элементарных частиц, представляющих собой одновременно и волны, причём бесконечной протяжённости.
Примеряя религиозные подходы, обращаю внимание на два слова из Ветхого, повторённые в Новом: «вы боги».
И так далее по списку – вновь все варианты сходятся, и есть все основания считать, что, так или иначе, письма доходят до адресата, хотя его как бы и «нет».
(Несомненно, у кого-то напросится вывод, что это я так себя уговариваю. Только вот что есть в жизни, в чём мы себя не «уговорили»?)

Но… нужны ли они тебе?
Ответ неизвестен. Неизменна надежда, что они претворяются воздухом счастья в твою атмосферу (и многое, многое другое, отблеском чего стали эти письма). Независимо от возможных событий на «толстом» плане.
Нужны ли они нечаянным читателям (на любом плане)?
Аналогично. И похожая надежда. Пусть будет больше свежего воздуха у всех.
А мне? Нужны?
Когда стали созревать первые слова, невозможно было представить, какие смыслы письма обретут для меня. Об этом могли бы рассказать ещё несколько писем…

На самом деле… это всё вопросы разума, а не духа.
В одной из самых любимых песен звучит единственная «формула», абсолютный стержень, незыблемая сила (и не буду искать свои аналоги словам Тагора):
«Смерть побеждающий вечный закон – это любовь моя».

*******

Это помнит не тело,
Хоть кажется – через него:
Будто едва и несмело,
Да пламенно, ярко, легко.

Губы… ресницы… дыханье…
Но в вечности это момент.
Пишут не руки посланье;
Как струны – всего инструмент.

Это не опыт душевный,
Хоть ноты и формы важны:
Будто по ним всё и спето,
Но в импровизациях дни,

В том, где шаблоны не властны,
Пускай и похоже: «как все».
Где же рождается праздник,
Что дарит значенье росе?

Дух, неизменно растущий,
Сияющий силой во мгле.
Ось, что в чистилища гуще
Дорогу находит к тебе.


–––––––P.P.S.–––––––

Недавно ты снова была во сне. Необычном, хотя и так они все «необычные» уже тем, что крайне редки.
Там мы снимались в клипе, и по сюжету нужно было поцеловаться.
(Вот же подсознание / вселенная / кто-что-там-ещё выдаёт: в самую точку, показывая то, чего тут не было… И что, очень вероятно, изменило бы все векторы…)

*******

Рано иль поздно, но вовремя точно
Лопнут вокруг зеркала.
Время осыплет в курантах песочных
Одно: лишь бы ты позвала.

Чудо в обычном, в неслышном опора,
Эхом в артериях «сны».
В облаке взглядов теряется город…
Только б окликнула ты.

Песни в молчанье, в застывшем вулканы,
В жилах разряды и гром.
В Лету игра сумасшедшая канет
В миг, когда будем вдвоём.

Счастья пружина пусть вытолкнет небыль,
Маски и боль без краёв…
Чудом взаимности истины скрепы
Вновь воцаряют Любовь.

Нужно было пройти и через это.
Состояние «письма (именно такие, здесь) закончились». Длилось очень недолго, так как почти сразу стало понятно: без них никак.

*******

Отменяются «ненароком»
И «фатально», теперь лишь сам…
Невесомостью по дорогам,
Тёплым ветром по волосам.

Разбегаются все вопросы,
Исчезают обид шипы.
Счастье словно опалов россыпь,
Песни радуг в камнях живых.

Водопадами откровений,
Ароматом огня мечты…
Моё Чудо, мой нежный гений,
Оберегом лечу, где ты…



************ОБЕРЕГОМ ЛЕЧУ, ГДЕ ТЫ…************


–––––––ОДНАЖДЫ ЛЕТОМ…–––––––

ЗАНОВО

Первым делом – «исправить повреждённый текст».
Ведь «никогда не поздно иметь счастливое детство» (по НЛП).
Переписываю встречи перед обрывом связи с аккаунтом. Не вправе вмешиваться в его удаление, но то, что касается моих акций и реакций – набело!

Всё ново, ведь каждая встреча – экспромт.
И по-прежнему… нет, по-новому нереально.
И да – мне безразлично, что в «реальности». Во всех достижениях люди выпрыгивали из статус-кво, из раковин и шаблонов, что для обывателей часто представлялось сумасбродством.

Да, будто напоминает «Времена года».
И выходит, что будет ещё осень? А как же, ведь осенью всё и началось.

Люди не меняются…
И да, и нет. Стержень не перековать, нежность не переписать, но программное обеспечение можно преобразовать до неузнаваемости.
Визуал вряд ли превратится в кинестетика, но боязливый может стать смелым.
И вот, прямо здесь и сейчас, одновременно в километре и нескольких годах отсюда – иная одежда для духа. Не помятая, не порванная, не в пыли и нитках.

*******

Я вышью заново
Некогда бывшее.
Нити над крышами
Белыми стаями.
Тканью не рвущейся
Дали и подступы,
Чистыми звёздами
Наше могущество.
Счастья узорами,
Ровно и пламенно,
Поступью каменной…
Встречи не сорванной
Яркие линии,
Краской пылающей
Шаг совпадающий
В огненном инее.
Там снова рядом мы,
Мы – неизбежности…
Облако нежности
Лёгкими прядями…
От неустанного
Духа пророчество:
Нет одиночеству –
Я вышью заново!

Я тогда хотел помочь тебе… «переустановить Windows», провести апгрейд, вывести вирусы…
А это нужно было сделать в отношении себя.
Жизнь, как полагается, отвесила волшебных пилюль. И теперь, кроме исправления-перепрошивки летних встреч и событий, обновляю систему на всём временном протяжении, а также распрямляю ленту последующего года, изрядно пожёванную «роком».
(То был крутой откат, как если бы шнур выдернули из розетки…)

Твои комплексы и стоп-программы? Ну что ты, признаю: обратная сторона Луны/медали и у тебя соответственно лицевой. Но, как я смог справиться, отталкиваясь от лица, а не от зазеркалья, так можешь и ты.
Если и когда захочешь.
Это всего лишь программы, это всего лишь одежда.
Твоя скромна, но надёжна. Не демисезонная, но и зонт есть в запасниках.
Всё меняется, когда есть необходимость. И её не создашь искусственно.
Я чувствую тебя сквозь эти покровы!

В моих стремлениях теперь нет заботы, неудобной тебе.
Среди волшебных пилюль во всей красе распробовал и такую: прочувствовать на собственной шкуре, как тяжёл навязанный присмотр, когда о тебе хлопочут, исходя из собственных понятий, а не действительной потребности.
Даже если и было бы кстати, но нюансы палками в колёса; как пересоленное блюдо.
Предугадывать не получалось – переписываю все движения, сделанные вслепую.
Пусть теперь-тогда в основе чувствуется другой материал. Не пластилин, а скала.

БУКЕТ ПОЛЫНИ

Самый значимый из всех. Даже среди живых цветов в вазонах…
Всё просто. Он был собран с тобой.
Он был тебе нужен.
Я не подразумеваю, что остальное вхолостую. Но то как десерт, если принять полынь за «основное блюдо».
От него ни стеснения, ни каких-либо неудобств по… размещению.
Впрочем, я могу не догадываться о твоём восприятии подарков…

И это единственная прогулка, «приближенная к природе», которую я бы не корректировал на плёнке минувшего.
Было бы приятно писать, думать, представлять встречи на фоне лугов и лесов, но следует признать: мы а) домоседы, б) сугубо городские.
При всей любви к цветам и деревьям, траве и хвое, при всём их очаровании.
Правда, и природа сейчас очень отличается от того, что записано в памяти как «эталон из детства».

И вот именно как своего рода эталон. И даже привычная ассоциация с горечью не вредит.
Целый букет смыслов и связей. В том числе, как оттеняющий символ, контраст…
И как тот край, противоположный, куда меня отпружинило…

Наверно, «полынный» маршрут отзывается при близости к нему?
Не более чем всё остальное.
Всё просто. С тобой связано всё окружающее.
Ведь не только внутри твой образ. Он повсюду.
И это нисколько не похоже на неоднократно прожитые симптомы влюблённости / маниакальности / максимализма.

Связанный с этим видением полёт оберегом не нуждается в конкретных координатах.
Он вообще безусловен.
Есть некая вероятность, что это благословение может «помешать».
Ведь жизнь действительно часто «заставляет нас что-то сделать добровольно». И какие-то внешние неприятности теоретически могут приблизить встречу.
Но – нет. Я не оглядываюсь на это не из-за твоей самостоятельности (трудно представить, что вообще может быть ситуация, когда бы ты обратилась за помощью). Причина даже не в желании, чтобы было не «от», а «к».
(Как известно, уходят не «к», а «от». В общем плане: не к лучшему, а потому что стало невыносимо. Жизнь дала волшебный пинок, и человек решился. Так вот, для меня это имеет другую цену, чем свободный выбор журавля в небе…)

И снова всё просто. Это естественное дыхание духа.
Это свет через край. При всех прессах он неиссякаем.

ЧЕРЕЗ КРАЙ

Кто-то там (наверху / у пульта) рассчитывал придавить до растекания по плоскости?
Напрасно, напрасно.
Как и все моменты, запрограммированные на разрыв.
Сейчас с улыбкой вспоминаю тот день, когда ты вдруг замолчала.
Неважно, что было на плёнке, теперь это благословенная прививка, необходимая контрастная грань, возможность лучше услышать и увидеть…
Через несколько часов ты вернулась, и это уже такой сияющий взрыв, что никаким чародеям не затмить и не вырезать его след.

Вся система постаралась придушить до отказа педали акселератора?
Как непредусмотрительно.
Если бы барышня Судьба не мешала дальнейшему движению, не исключено, что бампер пересчитал бы немало столбов.
Целое, по-настоящему целое-единое, не разорвать. Можно только развести до такой степени, когда центростремительная сила, притяжение станут неудержимыми, сметут все преграды.
Что может стать спусковым фактором – гадать не берусь…
Нас уже разносило друг от друга, опыт есть. На месяцы или часы – неважно.
И вот – на годы…

Шаблоны привычно склоняют к «или – или»?
Мимо.
Давно встроено «и то, и другое» (прям как в продвинутых книжках про мышление богатых и бедных).
Да, и овцы могут быть нетронуты да пушисты, и волки одновременно сыты.
Эта история – не за счёт кого-либо. Более того, все в выигрыше. Не всегда очевидном, но несомненном.
Цена возможного предстоящего (да и всей истории) – по крайней мере, для меня – утрата целого набора раковин. Я бы сказал, цена отрицательная. Конечно, для ценителей синиц – страшное дело…

Пусть и фантазия прольётся через край.
Может, мы… договорились на время разлететься?
Может, это случилось в один из моментов, когда «действительность» поставили на паузу.
Может, решение было принято в сновидении.
Или определено заранее, за той гранью, где «начинается» наша память.
Или… так было задумано в «беседе двух подсознаний»…
Не хочется думать, что этот сюжет – исключительно работа парней за пультом (товарищей богов, миссис Судьбы, господина Рока…).
Глядя с новой высоты на карту пройденного, не отделаться от мысли, что чуть ли не гениально задумано.
Так почему бы нам не оказаться этими гениями? Ну, или соавторами невероятного спектакля.

Когда стали появляться первые строчки писем, я не подозревал, что они продолжатся.
Что они разархивируют файлы-двигатели, преображающие и внутреннее, и внешнее…
Сотрут пыль с мутных окон (да, они абсолютно прозрачны, была просто пыль…).
И когда нужно в очередной раз прорасти асфальт, силы придаёт именно твой свет.

Конечно, быть рядом – не сравнится с тем, что сейчас. Но всё никак не рассмотреть и все штрихи твоего присутствия «на расстоянии». Завораживает каждая деталь.
Не надышаться.
Растворяюсь в счастье тех летних встреч.
Лёгкость твоих прикосновений… Только от детей может веять чем-то подобным.
Ты будто генератор невесомости. Земля не уходит из-под ног, даже кажется, что стою твёрже. Но словно и не стою – парю.

Каждому нужно признание. Я могу как бы отстраниться и снова перечислить твои восхитительные качества.
И вместе с тем, есть другое признание, не претендующее на объективность.
Это феномены в связке. Твоё влияние именно на мою жизнь. Неоспоримое и неочевидное, мощное и легчайшее…
Что бы ни попыталась возразить мадемуазель Скромность, в этом признании не идёт речь о «заслугах». Действие ли, бездействие, усилия в одну сторону или на 180 градусов – ничего не изменят «в походке».
Достаточно того, что ты есть.

Да, несколько лет назад было побуждение брать тебя за руку и куда-то вести.
Переписано.
С удовольствием иду за тобой. Или по очереди. Или просто постоять…
Радость же – через край, и это не нужно дописывать. Она растёт сама собой.
А… если тебе было трудно и больно… Радость?
Пробивая блоки привычного сопереживания (что так ценится в мире условностей), вычищая программы перенесения на себя с моментами внутреннего сжимания – утверждаю радость.
(Не забывая и наращивание совсем другого заряда, обращённого к сценаристам и режиссёрам наших сюжетов, точнее, к соавторам с головными уборами чёрного цвета…)
Достаточно внимания получили стимулы, которых лучше бы не было. Предостаточно дивидендов досталось зрителям (может, и ставки кто-либо делал). Что тут через край – кажется, там давно краёв не видят…
Так что, цитируя находчивых героев мультика, «улыбаемся и машем!».

Ты – счастье.
Всех цветов радуги, всех оттенков, но с белой сердцевиной.
Всех… сезонов и погод, но с осью лета.
Каждого мгновения и вне времени, но с центром… средоточием… всё же… видеть тебя и слышать.

–––––––ВОЛШЕБНАЯ ОСЕНЬ…–––––––

СНОВА

Я снова и снова заряжаюсь и заражаюсь её очарованием.
Там есть моменты, которые можно было бы переписать. Но – не буду!
Тем более что предохранители расплавились во всей красе уже зимой.
Пусть остаётся так – наивно и нереально, легко и стремительно, спрессовано и невесомо.
С шероховатостями, только оттеняющими сияние чуда из чудес.

Поворот, прорыв, взлёт… И прыжок.
Возможно, единственный прыжок, для которого не пришлось делать никаких усилий.
Который был осознан много позже, ибо всё произошло, как самое естественное, простое, неотвратимое явление.
Для него было неважно, что я привык «прыгать», если это оказывалось предпочтительнее постепенному погружению. Даже если бы и не умел или не привык, гравитация развернулась так, что оборвала бы любые цепи.

Кстати, сейчас… как будто и некуда прыгать.
Даже иногда кажется, что «соскучился» по прыжкам.
Выборы сделаны, допустимые шаги тоже. Продолжение, развитие – в твоих руках.
Ещё одна ирония. Чаще всего люди боятся прыгнуть в неизвестность. Обыватель, даже самый светлый и умный, склонен предпочесть синицу журавлю. И кто ж поймёт, что тяжело может оказаться в затянувшейся паузе между решительными рывками в кажущуюся пустоту?

За несколько лет я, невзирая на… душерубку и прорастания из пепла, внутренне… помолодел.
А ты помолодела внешне.
Да, я знаю, это не догадки.
А внутренне – наверняка стала мудрее и опытнее.
Хотя и тогда мудрость сквозила даже в «детских» словах. А поступки дышали необычайной цельностью.
И… да… мне не стыдно признаться… снова и снова… я до сих пор стараюсь дотянуться до подобной планки.
И даже эти письма – тоже отражение твоей высоты.

Из космоса той осени проступают очертания ключа…
А пока он проявляется, пришла пора взлома.
Я часто вспоминаю одно стихотворение, которое в один тяжёлый период прислал друг.
Оно опубликовано в сети. Датировано прошлым веком.
И – вот странно – кажется, я его тебе никогда не цитировал.
(Может, очередная шутка памяти…)
Саши давно нет. Но его стихи живут. По крайней мере, в моём сердце.
Кстати, оно тоже осеннее. Ноябрьское. И тоже сродни ключу. И взлому!
Я сейчас его прочитаю тебе. Через километры, шёпотом, но ядерным взрывом…

Это небо нахально-синее…
Ну и черт с ним!
Стану сильным я от бессилия,
Коркой черствой.
Колос мой под ветром непрошенным
Лишь пригнется.
Недопетое – незакончено,
Допоется!
(Александр Литусёв)

Разлетаются шестерёнки. И мир прогибается, и время.
Но об этом… позже…

Любопытно, по-моему, слово «бессилие» ни разу не случилось в нашей переписке.
И сейчас оно формально не совсем к месту. Хотя образ точный в рамках стихов.
Да, детали твоего сценария мне неизвестны. И, может, ты уже летишь на диковинном олене в иную сказку. Или застыла в образе Снегурочки, не знающей, какой сделать выбор, как распорядиться своим благоволением.
Это всё варианты продолжения игры, из которых можно выпрыгнуть в любое мгновение.
И текущее положение, и будущий исход, и та осень – это не вчера или завтра, это постоянное сейчас.

Сейчас… миг, в котором я растворён в твоём голосе. Как и он растворён во мне.
Высота, тембр, громкость – всё вторично, как облачение для ведущего звука, неуловимо вибрирующего на всех частотах, меридианах и параллелях.

Мгновение, в котором я погружён в твои глаза. Как и они сияют во мне.
Мне неважно, что они удивительного оттенка, не трогательно, что могут слезиться от тополей.
Но чувства, что ими излучаются, необыкновенны и несравнимы.

Момент, наполненный твоей походкой, движениями и прикосновениями. На внутреннем экране это и родное, и сверхъестественное.
Снаружи можно изменить скорость, плавность, силу – сознание всё равно трансформирует в волшебство.

И это «сейчас», растянутое на «постоянно», вихрем золотых листо-… звездопадов и танцем обнимающих дождей, соединяет внешнюю осень и внутреннюю весну, зимнюю белоснежность приготовленных страниц и горящие чернила неодолимого лета…
Снова и снова…
Правда, есть одно сумасшедшее отличие в палитре.
Я не боюсь потерять тебя. Я тебя уже «потерял». И «обрёл» снова. И не могу потерять – никогда.

РАЗМЫКАЯ КРУГ

О да, часть наблюдателей только хмыкнут: с их ракурса всё опять идёт по кругу.
Но тот, кто стоит в другом месте и смотрит в другую сторону, заметит, как качнулось в одну крайность, потом в другую, затем вернулось к центру, но на другой этаж.
Итого: спираль.
«Только-только этого мало». Вопреки законам геометрии, вразрез с традицией и общественным мнением, невзирая на непрошенные ветры – выпрямить!

Линия-стрела, не знающая преград.
Не рвущаяся путеводная нить, обозначившая кратчайший путь.
Всепроникающий луч с ядерной силой.

Да, всё не так, как «принято». Многое наоборот…
Популярные строки – «замыкая круг…». И опять не по знакомой колее.
(Снова подчёркиваю: это не максимализм с автоматическим переворачиванием; отталкиваюсь не от неприятия чего-то, а примыкаю к естественному выбору по духу…)
И… это уже было…
Любопытно, что некоторые стихи, написанные давно, лучше подходят к текущему положению, чем к прошлому.
Об этом феномене можно немало рассуждать.
Вот как здорово вписывается, просится в письмо стихотворение «из прошлого века»:

*******

Похоже, все наоборот:
Снежинки падают на небо,
А мы из выверенных нот
Себе дорогу к солнцу лепим.

Похоже, радость без конца,
Похоже, что любовь без края.
И мы не ходим без лица,
Страданьем жизнь преображая.

И ноша страшная легка,
И счастье непоколебимо.
Песчинка – солнце, миг – века,
И снов прозрачна паутина.

И чем дальше, тем ближе многое из «наоборот».
Кто бы мог подумать: в некоторых планах весьма плодотворно жить «против часовой стрелки».
Правда, пока не знаю, как это облечь в простые и ясные выражения…
Но сколько ж закрученного можно, нужно раскрутить!
И в общей картине естественно выходит, что последняя ступень в сезонном изложении – осень.
(Да, не весна, хотя она к тому же нам ещё и родственна...)
Поскольку обратный ход ведёт в лето.

В лето, где действительно вечный праздник в душе.
Где приключения умопомрачительны, а счастье невероятно.
(И даже произошедшее волшебной осенью станет всего лишь прообразом…)
К которому ведут… приятнейшие сюрпризы…
Как сегодня.
К слову, при всём очаровании «Алхимика» и многих других источников, наблюдений, ощущений, я весьма осторожен, дабы не свалиться в «символическое мышление»…
Так вот, сегодня перед окнами бурно летали голуби (уже, конечно, не скажу «кружились»). Пытались примоститься у окон, хотя скосы крайне неудобны. Сидели у окна лестничной площадки.
Редкий знак (несомненно, тут ещё и смайлик должен быть).

Наверняка среди них нет тех, кого ты кормила несколько лет назад за километр отсюда.
Но это будто привет от тебя. Уже за сотни километров, но если что-то и скрутить, сомкнуть, сжать, то расстояние.
Думаю, это ещё проще, чем со временем…

Расстояние – тоже ведь «пиксели»…
Надо попросить голубей, только уже в другом городе, раскрасить взмахами твоё пространство.
Подрисовать в твою картину новых ласковых красок, головокружительных оттенков, волнующих силуэтов.
Крыло – отличная кисть. А чувства-энергии, коды-предвосхищения, дуновения-блики станут чудотворной аква-релью…
Молниеносные, светоносные, счастье-носные краски…

Краски – отражения твоих волн.
От твоих слов идут и идут неугасимые круги по воде.
И только-только начавшие расходиться, и уже обнявшие горизонт.
И сёрф-волны, и едва заметные.
Ну что ж, разомкнём и их.
Превратим в лазерное шоу, затмевающее все магнитные поля, переплетения колебаний и всевозможных лучей.

ВЗЛОМ

Возвращаясь к первым сообщениям невероятной осени, к трём цифрам…
И начало не похоже, не типично. Удивительно и… символично.
Кто ещё начинал переписываться числами?
На твоё сообщение мой ответ был зеркальным эхом, размножившим цифры, раскрасившим их лаконичность.
Как если бы ввели код, открывший доступ, взломавший мир-матрицу. И мир действительно прогнулся, а мы оказались в сказочном слое, невидимом окружающим.
И, кажется, этот код рабочий.

(Ну вот… написал, и вскоре наше число явилось – сразу после ещё одного сна…
Как же преодолеть эту пелену забвения; всего и вышло запомнить только восторг вскоре после сновидения, когда, ещё не проснувшись, было осознание…, и туманные очертания – мы долго были вместе, и это было в виде фильма…
И первым же прозвучавшим утром числом было это…
Ну да, опять «случайно», опять сюжет на грани…
И снова голуби…
Да, кстати, появление голубей было запрограммировано [долго объяснять] ещё на давних курсах НЛП…)

Но это не единственное средство в арсенале. Настоящая часть писем тебе… вернее, одного письма, размноженного подобно тем начальным цифрам, дыханию нашей стихии, отражению двух зеркал… – это и детонатор, и взрыв, и код доступа.
Будет выглядеть, наверное, просто продолжением.
Но точка кипения приблизилась вплотную, а пружина – до упора. И теперь даже в картине штиля царит шторм.
Лучший взлом – тот, который не выглядит взломом, да же?

Обожаю парадоксы.
Когда не только «и то, и другое» (что само по себе уже нечто трудно представимое для многих), но и – одновременно – «ни то, ни другое».
Песни, романы, фильмы, спектакли… – множество произведений превозносят сумасшествие любви. Страсть и романтику. Симптомы душевной лихорадки…
Продвинутые, опытные, знающие источники возвращают на землю, утверждая, что любовь живёт не больше, например, трёх лет. Говорят о циклах, гормонах, психологических закономерностях…
Ещё глубже зрят специалисты, которые заявляют о возможности строить отношения. О способности делать праздник. Говорить и договариваться, соединяя романтику и опыт, эмоции и разум в обрамлении намерения и незамутнённого знания. О том, что любовь – труд, «несмотря на», отдача…

Да и да. Нет и нет.
Не совсем так. Под другим соусом. В иной системе отсчёта.
И вместе с тем, все варианты напоминают строки программы. И у каждого установлена та или иная, в той или иной версии.
А у кого-то даже в скрытом виде, что для них является основанием отрицать сам факт её существования.
Продвинутые пользователи по мере волшебных стимулов могут произвести апгрейд.

Всё это ведь можно воспроизвести? Запрограммировать, отыграть, «перевести в цифру»? Так почему бы это уже не может оказаться цифровым?
Кроме… всё же… некоторых тончайших моментов…
Аналоговые крохи среди оцифрованного, сканированного пространства…
По которым и можно узнать…

«А что, если ты, поборник эпистолярного жанра, ошибся?»
Ну хорошо, представим, что матрица сподобилась на изящную мистификацию. Ведь могут же блестящие умы размышлять о феномене «Большого взрыва», с которого как бы началось вообще всё. Так что стоит изобразить нечто гораздо менее масштабное…
Меняет ли это что-либо?

Сначала приведу то ли близкую, то ли далёкую (кому как) аналогию.
Допустим, я не знаю или не чувствую, что «всё будет хорошо» и «добро победит». Что каким-то образом справедливость, изрядно помятая, восстановится.
(Представляю, как бы тут возмутились сведущие граждане. Но не надо глубоко копать, чтобы разглядеть: то ли «Мировое правительство», то ли космо-серые, то ли не идентифицированные сущности, но кто-то явно получил доступ к базе «Карма» и тасует, как ему интереснее…)
Ведь если с позиции случайного стороннего наблюдателя взирать на этот полигон планетарного масштаба, то явно радужных выводов не последует.
Так может ли тогда измениться выбор стороны?
Да без разницы. Это как группа крови.
«На рукаве» – белый знак.

Так и с «узнаванием».
Снова вспомнилось из… древнего.

*******

Я хотел написать о тебе вечную книгу,
Но с первых страниц увидел в ней тысячу лиц.
Я тебя рисовал, собирая по блику
С улыбок всех тех, кого я не мог не любить.

Если бы не ты… если бы не Чудо встречи и всех событий…
Да, мне бы оставалось только видеть твой образ (только уже абстрактный) за тысячами лиц.
Это тоже выбор – чтобы ты была.
И что, если бы даже «аналоговое» волшебство не удалось ощутить, оно всё равно бы существовало.
Вне времени и пространства. И – вместе – в каждый миг, в каждой точке.
Проекциями некой идеальной Мисс.
К счастью, время прогнулось…

Обычно говорят, что время «проходит».
Иногда встречаются прозрения типа «не обольщайтесь: время вечно, проходите вы».
Ну конечно, сюда я тоже склонен приплести парадокс. Да и да, нет и нет.
А если ещё вспомнить известные феномены? Вот учебники утверждают, что близнец, полетавший в космосе, застанет через десятки земных лет брата стариком, сам же изменится мало: в том пространстве время по-другому течёт-идёт… плывёт…
А может, действительно есть «хранители времени»? Паузы и перемотки?
Откуда ж дым, неужто за ним никакого огня?
И, например, просто чья-то фантазия выдумала «день сурка» и другие феномены, а любящее мифы общество подхватило?
Да вроде бы формы, за которыми ничего не стоит, не выживают…

Признаюсь тебе: время – трудный для меня феномен.
И вместе с тем, ещё лет пятнадцать назад появились эти строки:

*******

Крадутся сонные часы,
Теряя скользкие минуты.
Они раздеты и разуты,
Они боятся высоты.

Сегодня все наоборот,
Сегодня все затихли бунты.
На реставрации – секунды,
Что зажевал прошедший год.

Но эти сутки не украсть,
Их вечность бережно качает.
Сегодня время «зависает»,
Сегодня козыри – не в масть.

Мгновенья сыплет, словно град,
В улыбку сжатая неделя.
Ее сегодня же поделят
По всем трем стрелкам – наугад.

Примерно тогда же пришли и эти слова:

*******

Тебе не спрятаться в стихах:
Я там давно уже блуждаю.
Тебя как будто настигаю –
И в тот же миг твой образ – в прах.

Тебе не скрыться между строк.
Со всех страниц – твое дыханье.
Любовь сквозь знаки препинанья –
Как звезды через потолок.

Ведь это я тебя одел
В стихи, но не по старой моде;
Задумал я в волшебном коде
Предвосхитить святой удел.

Верить ли датам, которые стоят под стихотворениями?
Разрозненные на первый взгляд линии сомкнулись.
Копилка с разномастными «лептами» оказалась кстати, и элементы начинают дополнять друг друга.
Отрезки времени как бы сливаются, что пятнадцать лет назад, что пять, – в невероятное сейчас.

Меняю шестерёнки, пребывая в твоём дыхании.
Ты мне подарила… совсем немного… зёрнышко… подобное тому, из которого (по легенде, пусть и «научной») родилась вселенная.
Капелька, ставшая океаном.

…
Много лет назад случилось мне познакомиться с одним горе-экстрасенсом.
Ну как… он себя в тот момент считал обладающим рядом необычных способностей. Даже, как ему казалось, мог вызывать у дам физиологический пик на расстоянии.
Потом этот флёр сошёл, вполне благополучно, без потрясений, а мы перестали общаться – так вышло.
Было интересно. К тому же у него обнаружилась стопка любопытных книг.
Одна деталь: мы могли долго молчать по телефону. Улыбаться и молчать.
Вполне органично и легко.
Казалось бы, никаких других каналов нет, кроме аудиального, и тот без наполнения. Но что-то ж передаётся…

К чему этот давний эпизод?
С человеком, который на близкой волне, комфортно быть на связи или поблизости. Даже не смотря на него, не разговаривая и не касаясь.
Мне всё представляется, что я ни в прозе, ни в стихах так и не передал, насколько же хорошо рядом с тобой. В том числе, молча.
Правда, я почти всё время говорил.
С одной стороны, да, хочется больше раскрыться. Поведать как можно полнее, чтобы передать наиболее ясную картину.
С другой, как же я буду молчать? Непорядок. Недопустимо, чтобы тебе стало скучно (не факт, что стало бы, конечно…).
А сейчас я б с удовольствием послушал, без собственных реплик: твои волны, твоё дыхание, твои движения.

*******

Игла-стрела с горящей нитью
Сшивает порванный сюжет.
К тебе летящий по наитью
Маг-нит, вобравший бездну лет.

Чтоб швы увидеть – наизнанку.
Перестрочить себя внутри –
Походку, взгляды и осанку.
Всё в твой узор, лишь посмотри!

Ты Океан, и без предела,
Ты мир течений и глубин.
Снежинкой в руки прилетела,
Капелью вымыла мой клин.

Гроза, метель, роса и слёзы…
Всё растворяется в тебе.
Волна крушит стальные тросы,
Туман латает брешь в судьбе.

Ты пропитала все стихии,
Дышу, парю, лечу – тобой.
Теперь пустыни не сухие,
Не опаляет сердце зной.

Земля и небо воедино,
Другая жизнь, а смерть не та.
Огонь во всём, и даже иней
Искрит. И сброшена плита.

Всё ближе устье. Парус алый
До звёзд дорос. Любви веслом
Я разгоняю штормо-баллы…
К тебе. Звенящий солью взлом.

«Смерть уже не та» – фраза из одного удивительного сериала.
Там состоятельные товарищи развлекались в парке с управляемыми роботами, почти неотличимыми от обыкновенных людей.
Как же легко заиграться. И в этом сериале, и в ряде других фильмов, а главное, и в жизни.
Эти же письма… это большое письмо – не только не игра. Это как навигатор выхода из игр, мнимых или подлинных. Та нить, держась за которую, я нахожу силы идти против потока, сносящего в «игроворот» событий.

Навык смотреть со стороны на себя и собственные проявления идёт со скрипом в одном: никак не выходит взглянуть на письма отвлечённым взглядом.
Я понимаю, что разброс их возможного восприятия широк. Кто бы ни ознакомился с ними, впечатление было бы непременно обусловлено.
Встроенными или наработанными призмами, мерками привычных или приемлемых сценариев, особенностями систем ценностей и диапазоном вкусовых предпочтений.
А как бы я их воспринял, если бы прочёл такое же, не будучи автором, – не представляется.
Неотделимо то, что в строках, от того, что между них. И что никак не уместится в слова, окружая их широким облаком.
Что-то, кажется, захватил, подобрал краски-буквы, а оно уже начинает обрастать собственной аурой.

Одновременно сопоставляю с «житейской конкретикой».
Как известно, то, что красиво на бумаге, часто хромает в реализации.
А если ещё наложить «погодные условия», издержки расстояний и круга дел…
А если ещё оглянуться на общественные клише…
А если…
И тут вряд ли доведётся использовать модель обезьяны, которая отпускает ветку, только когда ухватится за следующую.
Самое время выразить некоторую благодарность плите. Придавливала так, что обесценила возможные «неудобства» освобождённого состояния.
Но главное в другом. Ни одна синица не способна затмить журавля. А дух ни за что не захочет смотреть только под ноги.

А ты… даже той сказочной осенью не была «синицей в руке».
И… не будешь.
Как так? Что за противоречие? Конечно, у меня есть слово-отбивка – парадокс. А теперь ещё и взлом.
Кроме шуток, есть два обстоятельства.
Люди в моей жизни не могут быть синицей по определению. По умолчанию. Априори.
Я называю друзей друзьями, близких – близкими. Но без обычных подкладок смыслов, без типичного содержания названий.
Если кто-то выпорхнет, наверняка будет не только радость за новое направление его полёта, но и букетик «грустинок». Но маленький, так как не было установки «ни-ни, а то перья пообломаю».
Возможности проверить эти положения были. Да с гаком.

А ты… Нет ни атрибутов, ни условий, ни «правил»…
Я могу сказать, радуясь летящим навстречу каплям или кристаллам: «мой дождь, мой снег».
Могу произнести и написать: «моя половинка».
А где документы (спросит почтальон Печкин или иное условно компетентное лицо)?
А не спросит. Я не собираюсь объявлять об этом в каком-нибудь ин-100-грамм-е. Или в о-дно-класс-никах.
Да, тотальное увлечение душевным стриптизом обошло далёкой стороной…
И главное – другой смысл, другое наполнение у этого прилагательного. За ним не стоят «права и обязанности», ибо самого «договора» не существует.

*******

«Я тебя вижу»! Сквозь мутные стёкла,
Сквозь призмы, завесы, прожекторы, дым.
Вера в ожогах, надежда промокла,
Но в кардиограмме все молнии – ты.

Я тебя слышу! Раскаты ли, шорох,
И на тишине незаметная рябь.
Эхо опять крошит в снег Млечный творог,
Звенит колокольчик среди января.

Я тебя чувствую! Ветер в ресницах,
Танцующий луч с ароматом весны.
И поцелуй, что пока только снится, –
Огонь-проводник на тропинках лесных.

А я… Сам себе «журавль».
И продолжаю разрывать «синичку»-клетку, взламывать все оболочки, ограничивающие внутреннее пространство.

*******

Не быть толстокожим, ни раньше, ни впредь.
Но «тонкое» – крепче брони.
И нужно отчаянно ярко гореть
И помнить о «не зарони».

Срывать вместе с кожей привычный уклад
И радостью боль заглушать.
Но вместе со скальпом – поверженный ад
И миражей сеножать.

А вместо волос в небо брызнут лучи,
Из рёбер соткут нотный стан.
И гимном любви пульс вовне зазвучит,
Взлетая, стряхнёт призрак ран.


–––––––БУКЕТ ИЗ МОЛНИЙ–––––––

Я ПОВСЮДУ

Взлом продолжается.
Волшебная осень и все «сезонные» точки прошиты заново. И дарят вдохновение, как генераторы растущего тока.
Нить стремится всё дальше. Глубже и шире.
Ярче и бархатнее. Громче и незаметнее.
Пазлы времени, событий, пониманий, смыслов укладываются, стремясь к гармонии и ясности.
Созрело намерение перевести строки из 3D в 4 и более.
Так и не получается перечитать эти письма / это письмо. Но, как и раньше, явное ощущение неудовлетворённости текстом. Волна стремится добежать всё дальше, всё полнее накрыть нескончаемый берег…

Поднимаясь на новый виток, расширяя линию горизонта, я не забываю о плоскости, о приземлённости.
Одновременно я стою и там. И стремлюсь стоять всё устойчивее.
(Мы с другом любили использовать обращение «Толстый», хотя ничуть не соответствовали телосложением. Толстый – в тонком смысле, то есть, вместе с юмором была и отсылка к признанию собственных сил. Так сказать, аура мощная. Проецируя этот момент на новый образ: становлюсь вообще великаном. Ну, понятно в каком смысле…)
Поэтому несколько фраз с точки зрения «околоземной орбиты».

Если бы сложилось тебя увидеть, я б озвучил такие простые, понятные всем вещи.
Я вижу: разделяющих условностей пруд пруди, навалом рамок, ограничений, привязок и проч.
Знаю: с позиции обывателя ситуация может выглядеть бредовой. Неверие, отрицание, осуждение и далее по типичному списку.
Представляется: какой-либо твой возможный шаг навстречу – как в пропасть. Пытаясь взглянуть (насколько это допустимо в моём случае) твоими глазами, это был бы просто подвиг. Или безрассудство; определений масса в зависимости от точки зрения.
Допускаю: тебе могло бы быть затруднительно ответить и ясное «да», и чёткое «нет». Да – потому что революция, тотальный слом, нечто фантастическое. Нет – из-за деликатности, бережного отношения или неуверенности. Ведь ты знаешь, что для меня «нет» сейчас не означает «нет» через день, месяц, год, десятилетия.
Не стану детализировать дальше. Просто: я понимаю…

Также отмечу, что все кажущиеся гиперболы, стикеры романтики, сказочные атрибуты, весь «возвышенный» язык – не уход от проблем или реальности (да и что ещё считать «реальностью»?).
Цитата из превосходного фильма «Я повсюду» – это «и то, и другое».
Почему это реальность, можно разложить по полочкам. По уже прирученной системе.
Согласно науке, мы состоим из элементарных частиц, имеющих и волновые свойства. Волна бесконечной протяжённости… Каждая моя частица представлена одновременно во всех уголках вселенной.
«Вы боги» и так далее. Те же исходные точки, посылы, аргументы, инструменты. Можно не повторяться.
В любом мировоззрении есть лазейки, чтобы не отрицать эту грандиозную, космогоническую мысль (и здесь был бы уместен смайлик, но мне кажется, ты чувствуешь мои улыбки…).
Мы все – повсюду.
Но, конечно, не только такое отражение.

Кто есть я?
Я думаю, что ответ на этот вопрос опирается на две «ноги»: память и выбор.
Но, поскольку память закрыта (что было до рождения, до первой осознанности себя в этом мире; да что там, что было год назад в это же самое время?), то можно вслушаться в исходный код, в bios, в глубину подсознания интуицией.
И создать образ. Или выбрать из предлагаемых вариантов, как в викторинах.
Если следовать текущим установкам по умолчанию, получается топтание на месте. Память опирается только на верования: для кого-то всё случайно, для других – предопределено свыше. То, что предписывают учебники, или то, о чём повествуют писания, религиозные или эзотерические.
А выбора как такового и нет. Человек, например, есть то, что описано в биографии. Что тут выбирать?
А ведь выбор – это не единичный акт. Шагнул в эту сторону (если уж всё-таки сдвинулся с места) – следующий шаг всё равно не обусловлен, ведь можно решить пойти обратно. Мало ли, камешек попал в ботинок. А ну его, этот тернистый путь (конечно, это не просто констатация, это введение программы: «для меня туда идти чревато»).
Как ты понимаешь, мой ответ (ответы) снова расходится с общепринятой картиной.


Если бы сложилось тебя увидеть, я б озвучил и не такие уж простые, понятные всем вещи.
Признался бы прямо: из всех известных мне концепций мироустройства ближе всего не самая популярная, но набирающая обороты, согласно которой мы находимся в виртуальной реальности.
(О нет, я не «насмотрелся фильмов» и видео, связанных с этой темой, коих великое множество. Мне так чужда «виртуальная жизнь» и игры, что я шибко отстал, долго не ведая о появлении массы приборов, погружающих в виртуальный мир и т.д.)
На данный момент, на имеющийся уровень знаний и пониманий, именно такое видение позволяет сложить в голове все вагоны нестыковок.
Если принять это за основу, то по логической цепочке мир, являющийся «более настоящим», чем этот, явно стал его прототипом.
Также естественно предположить, что в оригинале возможностей больше.

Зачем было бы примешивать эту тему к разговору, который сияет невероятным праздником, полётом духа?
Но, если отталкиваться от данной картины, всё вокруг представляет собой строчки-наборы цифр и символов. Почти всё.
Это, с одной стороны, открывает потенциал для действий.
С другой, может поставить под сомнение один момент. А чувство, это пронзительное чувство – тоже просто код?
Я проверял. Нет. Это «аналоговое». «Ламповое», если проводить параллель с давно устаревшей техникой.
Не оцифровывается. Хотя порядком бесит «цифру».
Бесило, так как «всё течёт, всё меняется».
(А течёт, кстати, в другую сторону. В обратную? Смотря какую позицию для наблюдения выбрать. Уже не плоскость, теперь перешло в объём…)
Цифре пришлось прогнуться.
А как же, ведь я ответил на вопрос идентификации.

Снова из древнего:

*******

В пыли раскатистых шагов
Немеют ноги,
Стирая времени покров
На швах дороги.

Колени вязнут в пустоте
Чужих исканий.
От режущих по подошве
Воспоминаний

Вдруг вспыхнет молния в мозгу –
Что круг замкнулся,
Что снова в ту же колею
Сквозь сотни лет
Вернулся.

Теперь ощущаю в этих строках новый смысл. Как возвращение к себе.
Только… опять парадокс.
С одной стороны, круг замкнулся. С другой, он разорван.
Колея на новом уровне. И уже не колея, нет у неё ограничений, нет берегов.
Молния за молнией – и переменный ток становится постоянным. Одна непрекращающаяся вспышка.
Этот букет – твоему образу. Который внутри. И который (привет фильму «Начало») не проекция подсознания.

*******

Я храню образ, что пёрышка легче,
Соткан в прозрачных оттенках небес.
Все огорчения ласково лечит
В каждом летящем «сейчас», в каждом «здесь»

Песней походки и радугой граций…
Тоньше бумаги, но крепче скалы,
Шёлк чистоты, аромат интонаций,
Мягкое пламя воды – ты, лишь ты…

*******

Сдирая гипс и камуфляж,
Перебирая чётки-роли,
Я захожу на свой этаж,
И в шахту улетают тролли.

Свернуть фундамент в белый фон,
Рассыпать карточные стены…
Туда, где лишний капюшон,
Туда, где все благословенны –

К себе, обратно, по воде,
По проводам меридианов.
Букеты молний в темноте
Ткут параллели без изъянов.

Где облака на волосах,
Дома из радости и радуг,
Где гармоничен каждый взмах,
И каждый миг несёт отраду.

ТЫ ВЕЗДЕ

Стоял в очереди и… во все глаза (даже в третий, хотя он никак не очнётся)… на девушку, слегка похожую на тебя.
В который раз шальная мысль: ну что ж так мало людей, хоть немного напоминающих самую-самую…
В «Шоу Трумана» герой составил коллаж-портрет любимой из фрагментов других фото. А мне и не из кого было бы произвести собирательный образ…
Даже в большем подобии не слышалась бы родная тональность, которую и обозначить нечем.

И вместе с тем, повторюсь, тобой дышит всё пространство.
Вокруг и внутри, в памяти и в мечтах, в строках и между них – ты.
Вдохновение и сила, пронизывающие, стоит лишь направить внимание, – ты.
И не надо ничего и никого просить. Ни о чём.
Озон счастья, сияющий над этой сценой, теперь проникает в неё и за неё.
А мне нужно признаться…
Наверное, это был бы сюрприз для тебя. Ре- или э-волюция – неважно, но:

*******

Я не верю («о, боже», – не верую!)
И давно ничего не боюсь.
Ко всему только с внутренней мерою
Подхожу, и стирается груз.

Антивирусом по умолчанию:
«Все проблемы решить», наперёд.
В невозможное прыгать отчаянно:
Свой огонь – все преграды сотрёт.

Я прошу – у своей безпредельности,
И детектором слышу – своим.
С прошлым, с эхом, с невидимым в цельности,
С каждым «я» сказку вместе творим.

*******

Сам себе техника, сам себе метод,
К уловкам с хэштегами глух.
Пусть для кого-то не «тот» и не «этот»,
Всё – в бумеранг. Я есть Дух.

Правды домкрат выше всех мотиваций,
Призывов «вон свет, побежим!».
Пусть «Carpe diem», как прочил Гораций;
Любящий несокрушим.

Ноты-стихи – это тоже стихия,
В которой сливаются все.
Бьют в молоко стрелы-пули лихие,
Здесь – Колыбель. Шаг в огни золотые,
Как босиком по росе…

Это не просто важно. Сваи на фоне растущего «вселеннотрясения» приобретают всё большее значение.
И на фоне того, что…
Мне снились с тобой только хорошие сюжеты.
То ли подсознание знает больше, то ли по-другому и не может, так как я живу тобой.
Но программное обеспечение… о, конечно, привычнее и короче сказать – душа… хорошо, душа эти годы интенсивно спорит с Духом.
Вязко подсовывает аргументы, цепляется за детали контекста, проводит логические цепочки, опрокидывающие не только надежду (коей и нет, собственно), но и сам порыв писать письма… Письмо…

Битва с самим собой.
Кто победит/победил известно.
Но холст ещё нужно раскрасить…

Редко, но бывает: слушая чью-то песню, думать «как жаль, что я такое не написал».
Уже несколько дней во мне переплетаются, резонируя, отзываясь гулким эхом «Я буду думать о ней» и «Слушая тишину».
И это замечательно, что есть «чужие» синтонные слова и мелодии.
Эти волны помогли подняться новому валу…

*******

Мне снилась ты. Неоднократно.
Кто б ни «придумал» эти сны,
И как бы ни были бледны,
Мы там близки невероятно…

Но мне не снилось «без тебя»,
Такого нет в прошивке вечной…
Твой отголосок – во всех встречных
И в каждой капельке дождя.

Со стороны один как будто,
Как неприкаянный, вне гущ…
С чего ж подумать: «всемогущ»,
Когда на каждом метре путы?

Но то «глазами не увидишь»,
Как создаётся ураган,
Как разрывается экран…
Хоть на арабском, хоть на идиш,

В любых тональностях и нотах,
Во всей палитре, каждый миг
К тебе несётся бурей стих,
Из дней хрустальных с позолотой.

Где вне поэзии нет прозы,
Где в невесомости шаги…
Тьме недоступно высоки…
И где немыслим Принц без Розы

Я остров твой. И без обрядов…
И сколько б ни были мы врозь…
И ты, и я – одна лишь ось…
Ты снилась… Ты внутри и рядом.

Впервые промелькнула мысль: что бы ты почувствовала, если бы прочла эти строки?
Они, как никакие другие, писались действительно «асфальтопрорастанием».
Душу изрядно придавило, карабкался – пыль столбом, и своя, и наносная.
Опираясь, держась за твой образ, за мелодии, за приходящие слова.
И вот… да… сознательно прощаюсь со всеми «если», «но», «а вдруг».
«Стрелять – так стрелять». И если уж писать-рисовать-предвосхищать, то без шанса превратиться в соляной столб.

Букет из молний живой.
Он не увядает, пока нить вибрирует на «вечной» частоте.

*******

Я вижу счастье и вижу победу!
Ветер с твоим поцелуем.
Как расцветают пустыни.
Вот я по радуге к берегу еду,
Вот мы на облако дуем
И отражаемся в сини…

Я вижу нежность и слышу улыбку.
Чувствую взгляд долгожданный.
Всполохи прикосновений.
Не Золотую призвал духом Рыбку
И не поток чьей-то манны –
Музу чудесных творений.

Как Ариадна, мне путь помечала,
Выход в мирах зазеркалья…
Твой я, как был – есть и буду.
Я вижу эхо Огня – из Начала.
Сад в ароматах кристальных.
Мы! Ты везде. Я повсюду.


–––––––ЭПИЛОГ–––––––

«Без адресата» – что стоит за этим?
Письма были нужны – мне. И разговор во многом был – с самим собой.
Для подсознания есть только один источник – сознание. Всё, что меня окружает – есть я (как моё отражение, как картина, которую пишет тандем сознание + подсознание). То есть, «есть только двое»…
Письма одновременно и мне, и тебе. И «в никуда», и повсюду.
А тому, что всё же внутренний «эксперт» дал добро на эпилог (неожиданный, где-то нелогичный), можно... порадоваться: новая ступень подразумевает освобождения от ряда прежних «костылей».

То, что было несколько лет назад:

Под рукой лепестки – все лишь чётные,
На семи ветрах возносимые…
На ладони река рассечённая:
Здесь волшебники правят линии.

Переписаны сны и года,
Вызов спрятан в архив навсегда.
Совпадали следы на огне,
А теперь каждый шаг – вдалеке.

Отпечатан в душе
Образ светлый,
Но дорога к тебе
Безответна.
Я по кромке иду,
Ты – по краю.
Отпускаю тебя, отпускаю…

Танцевать под дождём –
С эхом только.
Где душа нагишом –
Мир в осколках.
Превращаюсь в мечту,
Ты же – в стаю.
Отпускаю тебя, отпускаю…

На ресницах лучи – тонким веером,
На губах – огня дуновение…
Наше лето уже стало севером,
Вечность выпита за мгновение.

Да, душа была и есть обнажена. Только раньше не была проявлена опора.
И уже тогда, как предвосхищение: «Здесь волшебники правят линии»; «Переписаны сны и года».
Теперь в картине мира понятие «отпустить» выглядит анахронизмом.
Всё равно, что отпустить воздух.

Письма были обращены к тебе и… тебе. В двух ипостасях.
Тот образ, что бережно хранит память. Волшебные сюжеты.
Всё, что связано с временным. Всё, что на самом деле есть иллюзия.
И та суть, о которой столько нелогичных, неправильных с точки зрения критичного стороннего наблюдателя, идеалистических слов о Половинке.
Я удержу при себе все мысли о связи, переплетении этих линий.
О том, какие строки касались каждой из них.
«Ничто не истинно».

Из этой безумной мозаики…
В которой пытался высказать многомерное и невыразимое…
Ещё раз, несколько строк…

Я люблю тебя просто, и разной –
Ты больше! И ты – чистота.

Проводник в лабиринте – любовь.
Я несу тебе свой аметист.

Нет ни границ, ни статусов, ни меры,
Есть «быть собой» и вечное «взлетел!».
Под шёпот молний над прыжками веры:
«Нища любовь, которой дан предел».

Где ни страха, ни лжи, ни уз,
Где единое для двоих,
Я рисую небесный вкус
Самых ласковых губ твоих.

«С тобой» – это формула чуда,
Ты – моя магия силы.

Водопадами откровений,
Ароматом огня мечты…
Моё Чудо, мой нежный гений,
Оберегом лечу, где ты…