Сонеты. Плетение венка

Листву берёз, стоящих на ветру,
Пытливый глаз художника приметил
Он кисти взял, и образ был тот светел
В строке стиха, которую сотру.

Распухшие глаза слипаются к утру,
Наверное, любовь родила слёзы эти.
Есть в каплях слёз, в растворе, всё на свете
В строке стиха, которую сотру.

Ни красота берёз, ни чувственный ответ
Не оставляют на листе желанный вечный след.
Но слышен тихий звон, и форточка открыта,

И в чуткой тишине, как будто бы не твой,
На землю стёртых строк нисходит лёгкий строй,
Как бы мелодией, которая забыта.
--

Как бы мелодией, которая забыта,
Наполнена строка сонета на листе,
В ней - солнечный закат и тучи в тесноте
В вечернем небе цвета малахита.

И трели птиц, и свежий лист раскрытый
Под пологом лесов во влажной темноте...
Воспоминанья будят звуки те,
Приоткрывая дверь, что накрепко забита.

Так боязно, как будто входишь в храм.
Куда идёшь ?- не платят денег там.
За чем идёшь, и чем же хороша

Природа, что примерившись к деньгам,
Всё брошу, до копейки всё отдам.
Что хочешь, неспокойная душа?
--

Что хочешь, неспокойная душа?
Пожалуйста, весь мир к твоим услугам,
За деньги купишь хоть какого друга
И насладишься счастьем не спеша.

Вино, любовь, круизы, анаша,
Раздашь остатки денег верным слугам
И, ниву секса вспахивая плугом,
Падёшь на этой ниве чуть дыша.

Так будешь жить в бессовестных мечтах,
Растает зимний снег, сопреет зимний прах,
Услышишь тихий звон - то капают капели,

И воздух полнится нагретой тишиной,
Весенней свежестью надежды молодой,
Весь в синих пятнах влажной акварели.
--

Весь в синих пятнах влажной акварели,
Люпинами глядит меж сосен летний луг
На небо в облаках, среди речных излук.
С тобой тогда мы тоже на небо глядели,

Предугадать пытаясь - неужели
Не стороной пройдёт. И вслушивались, звук
Раскатов громовых нас окружал вокруг,
И спрятаться от ливня не успели.

Струи дождя охватывали тучи,
К ним поднимался снизу пар летучий
От луж, среди травы и пузырей,

Среди цветов и золотистых линий,
Пробившихся меж туч с лазурью ярко-синей.
Что может быть красивей и мокрей?
--

Что может быть красивей и мокрей,
Чем ливень слёз, катящихся из глаз,
Чем влажный блеск, что поражает нас
Упрёков всех и доводов сильней ?

Прощай косметика, следы дождя на ней -
Протоки, отмели изобличают Вас.
Но Вас простят, простят и в этот раз.
На будущее говорить не смей

Того, что будет принято с упрёком,
Или того, что может ненароком
Обидеть, и разрушить хрупкий мир.

Не связывай своей души признаньем,
А душу изливай иносказаньем,
Наполнив звуками компьютерный эфир.
--

Наполнив звуками компьютерный эфир
Журчит, мурлыкая, мелодия из джаза,
Как шум дождя внутри большого таза
На даче летом - флейта и клавир.

Скрипичный ключ - тебе ориентир,
Диезов столько, что и не запомнишь сразу,
Но капли, падая, сыграют эту фразу
Под звонкий счёт: один, два, три - мишень и тир.

Под тёплой влагою - ветвей переплетенье.
Вот бузина, начав своё цветенье,
Удерживает капли на весу,

Вот чистотел слезинками блистает,
Слезинки, скатываясь с листьев, исчезают
В густой траве, как в сказочном лесу.
--

В густой траве, как в сказочном лесу
Проходит время, шелестя сторонкой,
Ежи и мятлика оборочкою тонкой,
Склоняя путника усталого ко сну.

Сюда я размышленья принесу,
Под шорох трав и звук шмеля негромкий,
Перебирая старых строк обломки,
Найду в них новый стих и прежнюю красу.

Так старый слог французского сонета
Рождает новый звук в траве густой, нагретой,
И привкус земляники на губах.

И запах трав, что дарит нам природа,
Витает в воздухе. То - продолженье рода,
То - дух земли, а не сопревший прах.
--

То - дух земли, а не сопревший прах,
Туманит поутру продрогшую долину,
Сползает к берегу, дойдя до середины
Реки, и исчезает в облаках.

Долина спит, но в солнечных лучах
Багет верхушек сосен на картине,
Узор росы на влажной паутине
И флаги ярких листьев на кустах.

Уже и осень. Лето отлетело,
И позднего тепла спешит коснуться тело
И с наслажденьем согревает кровь

В косых лучах, ласкающих так нежно,
Так робко, так почти что безнадежно -
Природы запоздалая любовь.
--

Природы запоздалая любовь -
Последнее души отдохновенье.
Лес поредевший, ветра дуновенье,
Что синь небес приоткрывает вновь.

К междусезонью зонтик приготовь.
По полкам - банки всякого соленья,
Фантазий огородных проявленье,
В запасе лук и свёкла, репка и морковь.

Смак кулинарный залил сковородку,
Слюна и сок текут по подбородку,
Поджарю лук и специи сотру...

А за окном унылые пейзажи
Достойны кисти Левитана даже -
Листва берёз, стоящих на ветру.
---------------------------------

  Приведённый текст - эксперимент, попытка придать венку из сонетов современное звучание.
  Из трех видов сонета - итальянского, французского и английского, http://www.stihi.ru/2006/05/11-2559
для плетения венка более подходит французский. Пара последних строк английского
сонета для этой цели излишне акцентирована, а окончание итальянского - напротив, излишне равномерно.
  Начало стиха на заданную строку - весьма продуктивный, изящный и вариабельный
способ стихосложения. Результат вполне можно считать современным. Однако каноническое окончание венка в виде 15-й строфы, состоящей из 14-ти начальных строк предыдущих строф, сразу отправит венок в средневековье. Это, по существу, - схоластическое требование, никак не связанное со звучанием стиха и, следовательно, с поэзией, как таковой. Конечно,
если Вы хотите соткать средневековый гобелен, то - милости просим, но кроме гобелена у Вас ничего не получится.
  Поэтому я так не делал, тем более, что если венок не английский, то требовалось бы
очень много строк на одну рифму. Результат удручающий, примеры тому я на сайте нашёл.
Поэтому я считаю, что не следует упражняться в схоластике, а направить своё умение
на содержательный аспект стиха.  Ещё раз повторю - венок может звучать вполне современно.
Такие эксперименты обогащают стихосложение. Попробуйте. Буду рад дискуссии.
_____________
иллюстрация - картина Алексея Савченко "разнотравие"
http://artnow.ru/ru/gallery/3/3531/picture/0/680374.html