7-я

Халтура хлещет (don't see you),
И вот мы семеро  в раю.
Везде просторно и светло,
Куда нас к чёрту занесло?
Ни "бля", ни "ху", ни "пи" нельзя,
Как быть мне здесь теперь, друзья?

Как я скажу, что я упал?
Что обгорел? В штаны насрал?
С подругой  как я погуляю?
Как сигареток постреляю?
Как мне сказать,  что я не лох?
А в рай попал для ловли блох?
Я тут миссИю выполняю,
И гнусов гнойных истребляю.

От них проходу нету нам,
Они везде: и здесь и там.
Осели сволочи в аду,
Ловлю я их в своем... пруду.
До рая тоже добралися,
И здесь их житница дымится.

Они везде, они всегда,
Они кругом, они айда.
Они за нас, они за вас,
За звон в ушах, за унитаз.
Они прибрали всё к рукам,
Теперь их дом  и рай... А, нам?!

А нам фигвам достался вновь,
Но он, похоже не в раю,
И не в аду, а по средине,
И тихо спит в такой трясине,
Что нам и ад бы раем был,
Вот только где он, я забыл.
Спиртос меня вновь одолел,
И мой рассудок околел.

Не знаю я: есть правда всё ж,
Или всё ложь, как не положь.
Одно лишь помню, хоть ты тресни,
Что рай мой - есть моя 7-я,
Без них не спится мне друзья.
Для них готов ломать дрова я,
Крушить хоромы, пыль стирать,
И сто томов перетирать.

Для них и правда и забота,
Но если б знал ты, как охота
Порою в шкуре быть Атланта,
Чтоб мог сказать, что это - фанта,
А это - хлеб, а то - роса,
И чтоб открыли все глаза,
И, вдруг, всем ясно стало сразу,
Что как-то надо сбить заразу,
Очистить свой набухший узел,
Убрать говно, найти мозги,
Стремится в рай, боятся ада...
Иль это никому не надо?

Скажи, читатель, прав ли я?
Иль мне под хвост зашла шлея,
И это  просто блажь моя.
Никто не думает, как я?