Натура дура

      Есть день, солнце ли, дождь ли, холодно ли, ветрено ли. Он есть.

      Он отображается в мозгу. Трансформируется, раскладывается по своим заповедным полочкам. Подключается память, консервируя эту наличность.

      И прочее, прочее, прочее.

      Наступает ночь. Человек засыпает. Отключает своё сознание. Тут то и начинается самое интересное. Просыпается душа. Она хозяйка ночи.

      На кой ляд душе этот день и эти дни, у неё своё задание. У неё свой цвет, своя память, своя работа.

      К чему я эт всё веду.

      Душа не связана с земным днём. Да, она впихана в тело человека. Это условие её земного существования. Но на хрена ей этот солнечный день, эта еда, эта баба, этот мужик, эта семья, этот народ, эта власть, это государство, эти нужды.

      У души своё пространство. Она, бедная одним концом упирается в небо, другим в земное - горние и дольние миры.

      Она отрабатывает вещество. Она, от него таким путём освобождается.

      Цвет же души, саму душу художники не писали. Это всё равно, что писать смерть вещества. Пишешь веществом не вещество, уничтожая живое земное.

      Конечно, всё не так. Слова грубы и неловки, всё гораздо тоньше и сложнее. Словесное изложение в меру тупое. Повторяюсь, смотрите лучше мою живопись - там на порядок всё интереснее.

      Но, опять же, я о другом. Когда душа отрабатывает тяжесть своих грехов, избавляясь от отходов, человек умирает.

      У души свой цвет. Это не цвет земного бытия. Это пелена другого.