Чтож тут поделать, если я люблю тебя дурочку

Ты родила Эстер. Тебе исполнилось 32. Я приехал за тобой. В смысле следом. Мой брак распался. Я был в шоке. Отвоевал детей. Соню и Катю. Сильно заболел. Попал в реанимацию. Не мог спать. Не мог дышать. Думал, что всё. Тем более, что я живу случайно, в долг, уже давно. Подумал о том, что могло бы держать меня в этом мире. Вспомнил фильм. Интонацию. Тебя. Я не очень управляемый человек. И я сделал то, что сделал. Ты искала портного. И я написал тебе про портного. И я начал писать. А потом я придумал неправильные сонеты. Не потому, что они правильные или неправильные. А потому, что всё неправильно. Всё должно было сложиться не так. И у тебя был день рожденья. И я написал тебе первый сонет. 32-й. И я листал всё, что находил о тебе в интернете. И от 32-го я начал писать к первому. Всё то, что я пропустил в своей жизни. Более двух лет я спал по 2-3 часа. Это был глубокий стресс. И я его пережил. Я легко управлялся с детьми и работой. Я не управлялся с собой. Я жил по инерции. И я продолжаю так жить. Я стал немного больше спать. Мне стало не с кем больше советоваться. И я начал привыкать к одиночеству.