Дура

В комнате тихо. Я слышу, как тикают часы. Половина шестого. Я смотрю на телефон. Он молчит. Я обхожу комнату по часовой стрелке. Думать абсолютно не хочется.
Подхожу к книжной полке. Беру первую попавшуюся книгу. Открываю. Цитата: «Каждый из нас предан кому-то. Или кем-то». Закрываю. Ставлю на место.
Иду на кухню. Наливаю воду в стакан. Отпиваю. Становится легче. Снова иду в комнату. Сажусь в кресло напротив окна. Смотрю в одну точку. Снова начинаю думать о Лизе, о нашей жизни, о том, как мы были счастливы, о том, как она ушла. Воспоминания причиняют боль.
Я перевожу взгляд на часы. Семь вечера. На улице темно. Зимой вообще темнеет очень рано. На небе даже видно звезды.
Из состояния оцепенения вырывает телефонный звонок. Я вздрагиваю. В комнате холодно. Поднимаю трубку:
- Привет, - звучит оттуда. – Как дела? Как жизнь? Не хочешь погулять?
Мэри. Глупая девочка. Мне она не нравится. Но она много говорит, что позволяет мне отвлечься.
- Привет, Мэри. Да, можно пройтись.
Я закрываю окно. Надеваю куртку и шапку. Закрываю двери квартиры. Спускаюсь по лестнице. В голову приходит мысль, что я  не выключил свет, но тут же вспоминаю, что его даже и не включал.
Выхожу на улицу. Гораздо прохладнее, чем я ожидал. Иду по аллее. Я не смотрю по сторонам. Знаю, что ничего интересного там не увижу.
Подхожу к ее подъезду. Жду. Мы договорились на половину восьмого. Но зная девушек, приготовился ждать еще полчаса.
Она выходит из подъезда. Вовремя. На ходу застегивает «молнию» на куртке и надевает шапку.
- Еще раз привет. Какая хорошая погода этим вечером. – Она  подходит ко мне и обнимает. Мне ничего не остается, как обнять ее в ответ.
Мы идет по тротуару. Она говорит. Она говорит очень много. Переходит от одной темы к другой. Я не успеваю за ее мыслями. В голове каша. И это помогает не вспоминать о своих проблемах. Она шутит и сама смеется над своими шутками. Она всегда смеется. Дура.
Она поскальзывается. Я ее словлю. Приходится держать за руку. Она снова говорит. Как можно столько всего помнить и знать? Мне становится интересно. Я задаю вопросы. Она отвечает. Я смеюсь. Она тоже. Мне делается легче.
Я предлагаю зайти ко мне. Мэри отказывается.
- Уже поздно. Мне нужно домой.
- Тебя проводить?
- Да, пожалуй.
Она молчит. И я молчу. Я ее обидел, пригласив к себе, но вины за собой не чувствую. Мэри идет, пиная носком сапога камешек.
- Что есть любовь? – Вдруг спрашивает она.
Отвечаю сквозь зубы:
- Бабочки в животе. – Я не хочу говорить об этом.
- Неправда. У меня нет бабочек. У меня странная пустота. Вроде есть там что-то, а вроде и нет. И тяжело. Очень тяжело. Настолько, что дышать становится невозможно.
- Тогда это не любовь. – Я врал. Я чувствовал то же самое. Она облекла в звуки мои мысли.
- Она самая. Это только в книжках героям легко. На самом деле все гораздо хуже. – Она замолчала на минуту. Потом добавила, - Именно поэтому я не читаю любовные романы. Не хочу мечтать.
Я не знаю, что ей ответить. Мы идем дальше. Она не спрашивает, почему я молчу, не говорит и сама.
Мэри резко останавливается. Я тоже. Она подходит ко мне вплотную:
- Я люблю тебя. – Она не ждет ответа. Даже в глазах нет надежды. – Я люблю тебя, - снова повторяет она. – И делай, что хочешь с этим знанием.
Она резко отходит от меня. Идет прочь. В сторону дома. Не оглядывается. Я догоняю. Ловлю за руку. Разворачиваю. Целую ее. Она отвечает. Я знаю, что делаю неправильно. Я эгоист до мозга костей. Я не думаю о Мэри. Только о себе.
Она смотрит мне  в глаза. Слезы катятся по ее щекам. Я хочу их вытереть, но она отворачивается. Она снова уходит. Я не пытаюсь догнать.
Прихожу домой. Беру телефон. 3 пропущенных. И все от Лизы. Я набираю. А потом сбрасываю.

…Весна. Я люблю весну. Шанс начать новую жизнь. Мы разбежались с Лизой пару недель назад. Но мне уже наплевать. Я ее не люблю.
Я иду к Мэри. Несу ее любимые белые лилии. Я не видел ее так давно. Не слышал, как она смеется. Она всегда смеется.
Подхожу к знакомому подъезду. Поднимаюсь на ее этаж. Звоню в дверь. Открывает  сестра Мэри.
- Привет. А Маша дома? – Спрашиваю.
- Нет.
- А когда вернется?
- Она не планирует возвращаться. – Видя мой вопросительный взгляд, девушка объясняет, - Маша уехала в Германию. Ей предложили хорошую должность. Сказала, что хочет начать новую жизнь. А ты кто, кстати?
- Я… - Я задумался. – Друг.
- Хорош друг, даже не знаешь, где Маруся. – Она берет с тумбы какой-то листок и протягивает мне. – Маша отдать тебе просила.
- Спасибо. Это вам. – Я отдаю ей букет.
Уже на улице я разворачиваю листок. Всего две фразы написаны ее мелким неразборчивым почерком: «Как все-таки сложно забывать любимых. Но я справлюсь». И смайлик с улыбающейся мордочкой.
Она снова смеется. Она всегда смеется.
Дура.

© Александра Латунская