Театр

           Угнездились. До выхода в театр два часа и двадцать два вопроса. Настежь открытый шкаф и Он. Тихий-тихий, мужественно-терпеливый в кресле у окна.
            — Только не говори, что мне всё хорошо! Лучше совсем ничего не говори. Молчи.  Просто молчи и всё.
            — Лен, прости, я прослушал. Что ты сказала? — Он отрывает глаза от планшета.
            — Гад ты... ну какой же ты гад, а!
            — Да, я такой, — Он невозмутим и даже умиротворён.
            — Ну вот скажи: тебе всё равно как я буду... — она споткнулась на полуфразе и задумалась.
            — Ты, во-первых, будешь, во-вторых, будешь прекрасна и удивительна, в-третьих, ты будешь со мной, гадом, отчего тебе гарантирована победа. Над комплексами.
            — Отмазка! Давай отрицай! Заметь, я не прошу выбирать, что мне надеть, я прошу тебя быть объективным.  Пойми, мне хочется...
            — Вот! Чего тебе-то хочется? Ты ведь наверняка придумала на вечер историю о себе, о нас? Так?
            — Я только про платье.
            — А я про тебя. В платье. Ты же умница, и поэтому знаешь, что платье -- это просто роль.
            — Роль, — Ленка повторяет за Ним уже согласившись. — Мне хочется тишины и немного ...
            —... загадки. Лавандовое. С остальным справишься сама, — Он поднимается и выходит из комнаты.

           Совпало всё: и саксофон, и камерность зала, и июльский вечер, и лёгкое марево вдали, и лавандовое платье, и его ладонь, и этот необъяснимый муар вокруг и в нас самих. Домой возвращались пешком. Шли неторопливо, но легко. Молчали вслух так, что повторять что-то друг другу не было никакой нужды. Всё совпало. И роли тоже.

***

            — Тебе хорошо: ты умная, — в голосе подруги слышалась лёгкая досада.
            — Ты всегда знаешь наперёд что делать и, главное, что будет. А я не знаю. Просто живу и всё. У меня роль такая: пришибленная.
            — Переоденься. — Ленка стояла с чашкой чая в руке, оперевшись плечом о косяк. — Сними с себя эти всепогодные джинсы и попробуй надеть платье.
            — А сама? Сама-то чаще в штанах, — подруга с предсказуемой досадой обиженной разведёнки фыркнула в ответ.
            — Дело не в этом. Просто твоя одежда — это твоя роль в конкретной ситуации. Программируй себя на поведение. Думай о том, что тебе хочется. Не тряпки демонстрируй, а своё настроение.  И цветом тоже. Не фиксируйся в одном. Пробуй, чтобы понять себя.  Смысл этих твоих  куч "новенького, чтобы хорошо сидело" повернётся к тебе другой стороной.
            — Да ну тебя!
            — Меня — ну... — Ленка странно улыбнулась. — Знаешь, на самом деле  всё это не бабство. Это наш сигнал миру. Если человек сумеет прочесть этот сигнал, или хотя бы услышать, можно начинать диалог.
            — Типа: по одёжке встречают?
            — Типа: всему своё место. И время.
            — Ерунда, Лен, — она откинулась на спинку стула. — Устанешь играть!
            — А кто сказал, что это игра? Это роль! Твоя роль в твоей жизни. И вот она-то должна быть безупречной. Она рождается не из тряпок, а из тебя. Ты о себе говоришь. И чем отчётливее, тем понятнее и тебе самой, и окружающим. Такой вот, подруга, театр получается.