Молитва, обращённая к богу

               
Я так тебе молился, Боже,
Немного счастья для себя просил,
Немного солнца в мирном небе,
А не убожества могил,
Куда слегли мои родные,
И те, которых даже я не знал,
Что положили свои жизни
На плаху чьих-то  чёрных  мыслей и идей.

Я всё  равно тебе молился за торжество уже  своих идей,
Что б небо мирным оставалось, что б счастью не было конца,
Когда  остались  там,  на поле брани,  чья жизнь не стоила гроша.

Но я ведь и тогда  молился, а  ты молчал.
Ты допустил, что б пали смертью храбрых все  те,
За упокой души  которых,   я  ставил позже  свечи…
 
Ты их задувал… Пытаясь тем сказать, что рано,
Что не сильна была моя молитва, Боже.
И  я удвоил свои  силы и слова,
Прося по – прежнему,  о малом, о мирном небе на  земле.

Я бил челом о камень стен, что обрамляли храмы.
Ты был по – прежнему,   безжалостен и глух.
Ни к просьбам, ни  к мольбам, а к людям,
Что верою и правдой решили послужить тебе,
Молясь о главном, о том, что обещал ты,
Когда давал возможность им  войти в твой мир,
Где ты один -  Господь и  Властелин,
Когда сказал:  «Вот  вам, моя рука, держитесь крепче,
И  будет счастье вам,   во векия,  века…»


                ****


С тех пор,  я неустанно бью челом
Притом настолько сильно,
Что в кровь разбил мозги
О камень преткновения – икону.

А мне казалось – это ты,
Твой образ несравненный
На образах,  картинах и в душе.
В  душе, что ангелу,  подобна.
 
Его я тоже видел в небесах,
То бестелесное  созданье,
Что сотворил своей рукой художник
И там же Бога водрузил.
Таким своим поступком,   увековечив и   себя
В надежде, что воздастся мирным раем…

С тех пор я возношу  молитвы к Богу.
В ту вечность,   что стала неземной красой,
Туда,  куда позвал ты лихо,
Пообещав блаженство и неземной покой.

Но почему-то всё же вижу я ту    руку,
Что создавала небеса,
Раскрасив  алой краской части Рая
И зачернив  всё остальное  смесью Ада,
Что означало истинную  боль,
Что  не прошла  уныло стороной,
Не сделала  из Ада Рая,
Ведь создавал их просто человек,
Что возомнил себя Творцом и Богом.
А я поверил в чудеса,  обещанные Богом.


И почему-то до сих пор
Молюсь тебе, о,   Боже,
О самом малом и простом,
Чего не может быть ни в коем разе.
Как и моих друзей,  что полегли во славе,
Что обещал ты наградить  своей рукой,
Вернуть  обратно к жизни, но не сделал…


А так хотелось бы разбить  чело,
Чтобы не знать об этом:
О том, что и молитва мне  не помогла,
Как и  товарищей моих  не стало.
Что  рухнул  мир, давно и безвозвратно,
А я иллюзией  питался, простой рисованной мечтой,
О том, что помолюсь,  и всё вернётся,
Всё то, что обещал когда-то Бог, но так и не помог,
Оставшись навсегда в том, замкнутом пространстве,
На потолке  церквей, среди мечтаний бренных,
Что послужили театром действий
В придуманном спектакле
Призрачного счастья для сказочного
Ада, Рая и Конца…

Того Конца, что предрекал Оракул,
Добавив, что  мы не без  греха.
Сказав о том,  что все  мы смертны,
Что прах наш превратится  в тлен,
Не  обещая счастья  там, где нету,
Надежду, словно руку,   оторвал…

                ***


Какое счастье, на рисованной обложке
Рукой художника из мира книг!?
Который сделал всё, что б я молился
А он из - за угла смотрел…

Смотрел и думал:  Вот это чудо,
Как только голову он не разбил?
Или  разбил?  И  потому мечтает
О счастии,  которого не может быть…
В  молитвах всё на  Бога уповая,
Совсем забыв,  что Господь, это -  человек!
Что он  от человека вышел,

От кисти  гениального творца,
Создавшего зачатки Рая,
Забыв,  что Ад уже и на земле.
И  холст тому  примером только  служит
Как может быть, но не дано…
И  тут тебе  молитва  не поможет
И  всё же -  Боже, я тебя  прошу…!