Смешная смерть

- А где Джордж? Я ждал тебя с Джорджем. - сказал Джон.
В доме у Джона было тепло и уютно.
Фрэд заходил туда-сюда нервно. Джон почувствовал неловкость момента. Будто всё это не с ними, а они смотрят какой-то сериал вещаемый центральным телеканалом.
- Джордж умер.
- То есть как умер? - удивился Джон. Он ожидал услышать всё что угодно, кроме этого.
- Как это умер? Ещё пол часа назад он был живой и был с тобой.
- Этот придурок переходил дорогу и его сбил троллейбус! Его сбил гребучий троллейбус! - повторил Фрэд. - Как раз в тот момент, когда я ему рассказывал о парне, которого на днях сбил троллейбус. Ну писали в местных газетах. Вот хохма была. Каким надо быть неудачником, чтобы тебя сбил троллейбус! - и он с силой ударил рукой руку. - И в этот момент его - бах!
Фрэд всё ходил и ходил туда-сюда. Джон открыл холодильник и достал пиво.
- Идём значит и тут - бах! - он снова ударил руку об руку.
Джон достал и Фрэду пиво.
- Ну троллейбус же. Едет медленно. Привязан к дороге. За рулём какая-то баба...
- А если сбивает крутой кар из люкс класса, лучше что ли?
- Ржали, как скоты. - не услышал Джона Фрэд, и продолжал разговаривать с невидимым собеседником: - Ну троллейбус же. Гудит ещё. Да так, что вся улица и те, кто в домах на туалетах сидят и те слышат его гул. А этот кретин... - он опять ударил руку об руку. - Бах!
- И где он сейчас? - Джон жевал чипсы.
- Вот только увезли коронеры.
- Он мучился?
- Да куда там. Его хорошо... - он хотел было опять руками сделать тот жест, но остановил себя. - Сказали, что он сразу. Возможно даже ничего не почувствовал.
Джон вложил в его руку банку с пивом.
- Ну, за юмор. - сказал Джон.