Оживают оплывшие окна,
В них пылает заря, как кумач.
Тишины расщепляя волокна,
В переулке играет скрипач.
Где до нынешних дней от Адама,
Шевелится вечерняя тьма.
К куполам поднебесного Храма,
Прикоснулась украдкой зима.
Не ищи этим дням оправдание,
Этим дням золотым нет цены.
В чудных звуках слышнее рыдание,
Мы стоим у последней черты.
***
© Copyright: Валентина Душина, 2017
Свидетельство о публикации №217071101716
Свидетельство о публикации №217071101716
Рецензии