Тайна одной встречи

   - Все мужчины одинаковые, а вот женщины разные, у каждой из них – отдельная тайна. Подумать только, сколько неразгаданных тайн на Земле! - сказал мужчина, внимательно окинув взглядом сидящую напротив даму.
   
   Вчера её волосы отливали рыжим, сегодня она брюнетка. Он сначала замялся, потом подумал про себя: «Не стоило этого говорить.  Ещё подумает, что я её имею ввиду. Но чертовка  вчера выглядела привлекательней. Рыжеволосые бывают страстными!»
   
    Мужчина десять дней как отдыхал. Но это нельзя было назвать отдыхом. Oн просто скучал. Процедуры его утомили. Можно сказать, что изо дня в день всё повторялось: завтрак, обследование у врача, массаж, водные процедуры,  прогулка, обед, ужин, вечерний моцион и сон.
    Собеседника у него не нашлось. Вернее сказать, отдыхавшие здесь – молодые семьи, девушки, парни, дети – не вызывали у него интереса. Он хотел найти сверстника или же человека, который  понял бы его.  Вот уже несколько дней, как это желание обосновалось в его душе.
    Кругом же за овальными столами сидела молодёжь. Никто не обращал на него внимания.
    «Эти молодые только и знают, что болтают и шутят.  Если ты молод, значит, с утра до вечера должен веселиться да смеяться? Эти же вообще не смеются, а ржут!»
За его столом было всего два стула, один из них пустовал. Вчера стоящая у входа администраторша в белом халате усадила рыжеволосую даму на это пустое сидение.
    Женщина попалась манерная, но приветливая.  Она сразу же поздоровалась с ним, как только села за стол, начала кокетничать, старалась вести себя  свободно.
Ей исполнилось приблизительно 30-35 лет. Бело-красное платье в цветочек плотно облегало округлые формы её изнеженного тела. Глаза, нос, подбородок, щёчки, шея будто бы были произведением искусства,  итальянские художники, увидев её, тотчас бы схватились за  кисти перед своими мольбертами.
Мужчина чувствовал себя немного обескураженным её красотой. «Эх, был бы я молодым!» - подумал он. Неожиданно женщина обратилась к нему как сверстнику:
   - Молодой человек, - сказала она, - если не трудно, передайте мне соль!
     Именно после этого всё и началось. Женщина словно бы не замечала его седины, тонкой сеточки морщин под глазами. Как будто лет пятьдесят знала и видела его таким, привыкла к нему.
     В общем, они довольно долго беседовали. Начали  с передачи соли – поговорили о добре и зле. Потом плавно перешли на погоду, бывшую самой традиционной темой на отдыхе. 
   
     На следующий день, как только пришли, начали обсуждать пресные шутки окружающей молодёжи. Женщина сказала, что не любит подобного. Особенно когда  шутят женщины. Остроты подходят мужчинам. Потом они разговорились и даже поспорили.
     Погода снаружи стояла пасмурная, небо затянули тёмные тучи. Однако вид из окна был приятным, радовал глаз, вокруг всё утопало в зелени и цвело.
   - После обеда наверняка и солнце выйдет. Прекрасная погода для прогулок! – сказала женщина.
    Мужчина подумал, что, несмотря на разницу в возрасте, можно пройтись с этой женщиной в саду санатория. Она словоохотливая. А в глазах такая искренность. Он может провести  последние два дня очень насыщенно.  Он даже попытается поцеловать её…
    - Конечно, - меж тем говорила она, возвращаясь к теме различий между полами.
   - Нас понять очень сложно, но и вас порой – не легче. Наша разница не только в этой тайне…
    Мужчина с интересом всматривался  в её карие глаза. Женщина старалась скрыть их, она будто бы никого не хотела околдовывать своими прекрасными очами.  Не получилось.
    Мужчина тотчас это почувствовал.  Щёки женщины зарделись.  «Это женщина – то, что надо!» - подумал  мужчина и стал выжидать момент, чтобы продолжить разговор. 
Но в воздухе повисла пауза. Очень странная пауза, точно это был жаркий воздух, рождённый  в дыхании двух влюблённых перед поцелуем.
В погоде тоже чувствовалось некоторое напряжение как перед грозой. Мужчина решил взять ситуацию под контроль и сказал как бы между прочим:
  - Если честно, я никогда не задумывался о той разнице, о которой вы только что сказали. Должен признаться, вы меня заинтересовали.               
  - Что вы хотите сказать? – откликнулась женщина.
   - Я люблю говорить откровенно. Но если вы…
    Мужчина замолчал.  Он подумал, что слишком торопится,  будет некрасиво, если он заговорит о чём-то смелом. В таких случаях женщины сразу же дают отрицательный ответ. 
    К тому же он даже не знает, она замужем или нет. «Может, именно с этого и начать?» 
    За раздумьями он заметил, что глаза у женщины смеются, а на губах появилась тёплая улыбка.
    «Ага! Значит, разговор наш ей по душе. Кажется, попалась на крючок...»
На всякий случай он решил свернуть с рискованной темы.
   - Вы знаете, мне нравится, что в этом санатории врачи очень заботливые и дружелюбные.
    - Это их долг. По меньшей мере потому, что они получают за это зарплату, - пожала плечами женщина.
   - Но не все так думают.
   - Не поняла?
    Женщина как будто специально старалась разговорить мужчину. Он догадывался об этом и охотно подыгрывал ей.
    Спустя некоторое время они вернулись к теме различий. В этот раз женщина взяла на себя инициативу.
   - Откровенно говоря, делиться с таким культурным человек, как вы, меня вдохновляет, - призналась она.
   - Вдохновляет?
   - Да, да! Я, к примеру, получаю удовольствие от общения с вами...
   - Я тоже об этом думаю. Как хорошо, что есть такие женщины как вы – миловидные, общительные, приветливые, красивые и счастливые...
   - Счастливая? -  женщина засмеялась.
    Её смех не походил на обычный женский. Он был горьким, очень горьким. 
  - Кажется, вам это слово не понравилось?
  - Скажите… По-вашему, бывают счастливые женщины?
    Вопрос его взволновал. Что на него ответить? Сказав «да», должен доказать это, сказав «нет» – объяснить. Попался!  Ведь до сих пор он не слышал ни от одной женщины слов «я счастливая!»
    Даже его жена не говорила так.  Тем не менее, они тридцать лет любят друг друга, живут душа в душу. Но жена ни разу не произносила «я счастлива!» Мужчина же был очень счастливым, мог весь день провести с этим ощущением.   
  - Простите, - наконец, произнёс он. – По-моему, в жизни у каждого случались счастливые мгновения, часы и дни. При желании, человек может ещё раз пережить эти мгновения...
    Вдруг он запнулся, почувствовав к себе отвращение от только что произнесённых изжёванных книжных фраз. Не надо произносить эти шаблоны. Разве нет других аргументов?!
    Женщина снова засмеялась. В этот раз горечь в её смехе чувствовалась ещё ярче. Она устремила свой взгляд на виднеющиеся из окна дубовые и сосновые деревья.
  - Видите эти деревья? Высокие, зелёные...
    Мужчина обернулся, следуя за взмахом её руки. Вершины выстроившихся в ряд  высоких дубов и сосен практически загородили горизонт.  Великолепное зрелище, захватывающее дух человека.
  - Вот, эти деревья – счастливые... - вздохнула женщина. - Они не знают ни горя, ни радости, ни страдания, ни боли... Одним словом, они совершенно далеки от удовольствия и страданий. У них настоящая жизнь. Вечная жизнь без удовольствий и страданий...
  - Удовольствие и страдание присущи всем живым существам. Без них жизнь была бы неинтересной...
  - Так дело в том, что женщина не до конца получает удовольствие, а страдает всю свою жизнь. Мужчина же – наоборот, не страдает, получает удовольствие. Вот в этом и есть наша разница!
    Мужчина снова запнулся. «Вот эта женщина! Прекрасно излагает свои мысли. Видимо учительница или же...»
  - Вы учитель литературы? - спросил он
  - Нет, я врач. А вы?
  - Я иногда пишу то смешные, то грустные книги.
    Женщина засмеялась.
  - Значит, вы писатель? – с улыбкой спросила она.
  - Не знаю... Это мои читатели могут сказать...
   Она о чём-то призадумалась и медленно обвела глазами всё вокруг. Немного поодаль сидели молодые парни и девушки. 
  - Как интересно. А где можно приобрести ваши книги?
  - Нигде. У меня с собой есть, могу вам одну подарить.
  - Буду вам признательна. Этой же ночью прочту.
   Затем они оба долго молчали. Оба мечтательно смотрели вдаль. Бело-чёрные тучи,
 играясь на голубом небе, плыли на запад. Солнце начало пробиваться сквозь прорехи облаков. В столовой кроме них уже никого не было, обед давно закончился. Женщина, убирающая со стола посуду, подошла к ним и с удивлением спросила:
  - Вы почему суп не поели? Не понравился?
  - Я не голодна, - тотчас ответила женщина. Я только выпью гранатовый  сок...
   -У меня тоже нету аппетита, прошу вас, уберите всё. Спасибо. Я выпью кофе, - сказал мужчина.
   Уборщица покачала головой, потом, убрав со стола,  ушла  с недовольным видом.
  - Значит, вы врач?
  - Да, только не работаю. Не вернулась на работу после декрета.
  - У вас есть ребёнок, - протянул мужчина и тут же мысленно одёрнул себя – зря спросил!
  - Да, двое... Близнецы, уже в первый класс пошли.
  - Вот как...
  - И муж есть,- опередила она вопрос мужчины. Полицейский. Лет десять как женаты. Любим друг друга. Но... не живём вместе. Ради детей.
   - Но как...
   - Детей отправила в район, к маме, - она снова опередила его. А сама приехала сюда отдыхать. Иногда так нужно…
   - Но...    
   - Он утром рано уходит, возвращается посреди ночи, устаёт до смерти. Иногда даже жалею его
  - Да, у наших полицейских тяжёлая работа.
  - Тяжёлая – не то слово,  собачий труд…
  - Да уж...
  - Честно говоря, не думала, что будет настолько сложно, - ответила она, словно прочувствовав его невысказанный вопрос. - Что поделать, родители заставили. Вы знаете,  все наши ищут для своих дочерей полицейских, прокуроров, банкиров... А любовь,  взаимопонимание топчут под ногами как какую-то тряпку. Все в поисках богатых женихов и богатых невест. Культура, воспитание – всё в прошлом...
  - А что, разве богатая девушка не должна выходить замуж? Или богатому парню не жениться?
  - Нет, вы неправильно меня поняли. Я вовсе не против богатства. Поверьте. У меня всё есть - двое детей, двухэтажный дом, машина, дача, некоторое сбережения... Можно сказать, что будущее моё обеспеченно. Но... эх… Наверное, вы не поймёте... Хотя, на самом деле, должны меня понять. Ведь вы же писатель. Или вы шутите со мной, да?
Мужчина засмеялся. И этот смех не был обычным мужским смехом. Он тоже был горьким, очень горьким.
   «Я очень дурно поступила. Зачем я сюда приехала? Почему я ему всю душу раскрываю? Совсем бестолковая! - в её глазах читались растерянность и целый хоровод мыслей. - Может он в душе смеётся надо мной! Ей Богу, я безмозглая!»
Или он неправильно истолковал её взгляд?
 -   Нет, я до сих пор ни над кем не шутил... - мужчина напустил на себя серьёзный вид. - Думаю, человек жесток по отношению к своей жизни! Все мы превратили свою жизнь в ад!
Женщина словно забыла свои недавнее смятение. Что-то произошло, она почувствовала  тепло в его взгляде, немного смутилась. Она произнесла:
  - Прошу не жалеть меня.
   Сказав, она встала, чтобы уйти. Мужчина быстро схватил её за руки:
  -   Нет, куда? Умоляю! Мы же только начали, куда вы убегаете? Садитесь. Я никого не жалею. И вообще я не милосердный человек. Как и все писатели, я только в своих произведениях добрый,  важный, справедливый, мудрый как пророк и всё такое. На самом деле же я...
Женщина медленно опустилась на стул,  с удивлением глядя на мужчину.
  - Значит, вы действительно писатель? - произнесла она
  - Ну, я же сказал вам – нет настоящих писателей!
  - Значит, Толстой, Шекспир, Гюго, Ахундов... все они лживые люди? - снова спросила она.
    Женщина напоминала школьницу, сидящую за партой в классе и задающую вопросы  учителю. Мужчина снова засмеялся. Вот теперь его смех был похож на чисто мужской.
   -Я не говорил этого! Они очень умело писали о реалиях жизни. Представьте себе, что идёт карточная игра, и один очень искусный игрок весьма ловко использует всевозможные махинации и обыгрывает всех. Эта победа – ложная победа. Писатель также. Он всех обманывает, все попадают под его влияние, и в итоге он становится победителем. Но это не означает, что он честно играет.
  - Вы очень сложно, но интересно выражаетесь. Слушая вас, человек будто избавляется от страданий. Может, выйдем?
  - Да, неплохо бы прогуляться. Тем более, сегодня нет никаких процедур...
  - Я тоже не пойду на массаж, - сказала она. - Лучше в бассейн. Люблю плавать.
   Ради этого и приехала. Нервы расшатаны. Вы, наверное, почувствовали. А вы на какие процедуры записались?
  - Мои нервы в порядке. Но порой на сердце появляется тяжесть. При ветреной погоде ещё более обостряется.
  - Повышенное давление?
  - Как догадались?            
  - Я же вам говорила – я врач! Это мне хорошо известно. У большинства людей такие симптомы. У моего отца также повышалось…
    Мужчина снова  огорчился. «Раз женщина заговорила об отце, значит, она считает своего собеседника близким, как отца». Это ему совсем не нужно было. Он хотел с ней просто провести время! И всё! Не стоило так сближаться. Старый дурак! Видимо, после этого пойдут разговоры как отца с дочерью, да?!
    Они спустились с лестницы в цветущий сад и направились в сторону проспекта с зелёными сосновыми и дубовыми деревьями.  Некоторое время оба молчали.  Наконец, женщина нарушила тишину.
  - Почему вам, мужчинам, кажется, что женщины слабее вас?
  - Потому что вы плачете...
  - Плачем? - снова начала женщина. - Разве вы не плачете?
  - Нет! Когда мы плачем, наши слёзы капают в сердце, а ваши текут по щекам… К тому же...
   Мужчина видел – женщина, приоткрыв рот, смотрит на него. Она не просто смотрела, будто бы что искала в его глазах, бровях, мимике, во всём лице. Словно ребёнок потерял зарытую в пески у берега любимую игрушку, то справа, то слева раскапывал, не мог найти, волновался, нервничал, раскидывал мокрый песок и снова копал в другом месте.
Немного промолчав, мужчина заглянул в глаза женщины и продолжил:
  - Вам без разницы когда плакать, в радости или в печали. И благодаря этому живёте вы дольше мужчин.
  - Впервые слышу об этом.
  - Нет, я ничего нового не сказал. Читал об этом в книгах.
  - А почему вы о своих книгах не говорите?
«Попался. Сейчас начнёт, о чём пишите, на какую тему, что за сюжет...»
  - Xaнум,- сказал он. - Писатель не должен говорить о своих книгах. Если говорит, значит, он не писатель, а сказочник.
  Сам подумал: откуда это пришло в голову?  Но хорошо сказал. Браво, вот так надо выходить из ситуации!
  - Молодой человек!
    Мужчина вздрогнул. Он действительно вздрогнул. Будто кто-то положил ему на сердце ледяную руку. На мгновение внутри подул прохладный ветерок. Женщина же решительно, но с лукавой улыбкой повторила:
   - Молодой человек! Знаю я вас. Вы тоже, как и остальные писатели. Даже если не скажите, я и так знаю, о чём вы пишите...
Писатель был ошарашен. В этот раз он точно был ребёнком, что искал на берегу свою игрушку. Заинтригованный, с интересом и с нетерпением спросил:
   - О чём?
    Женщина словно надела халат и принялась обследовать больного со всей серьёзностью.
  - Вы пишете одинаковые вещи: о мужчинах, женщинах, о мужьях, жёнах, о семье, детях, о матери, об отце, не знаю, о любви, об измене, суициде, смерти, о разбойниках, банкирах, о цветах, птицах,  об обществе, о политике... Обо всём. Ну сколько можно писать об одном и том же? Сколько можно повторять тематику античной литературы? Или более поздней классической? Вы думаете, я не читала? Мне обо всех известно - о Софокле, Шекспире, Гюго, Толстом, возьмём наших современников, их тоже читала... от Маркеса до Симоне. Всё одинаковое, и сюжеты, и тематика, и герои. Во главе каждого стоит человек. Поэтому книга и умерла...
   - У каждого свой подход, - сказал он . Тема может одна быть и та же, но сюжет разным. К тому же каждый писатель видит людей по-разному.
   - Так дело в этом и есть, что вы ещё издревле  видите только человека, мужчину и женщину...
   «Очень хорошо! Снова пришли к основной теме – отношениям мужчины и женщины! Ведь я сюда отдыхать приехал?!» - подумал писатель.
Женщина же безумолку говорила.
-   Вы пишите обо всём – вплоть до мельчайших деталей жизни мужчины и женщины. Описываете, как женщина заснула, встала, подошла к зеркалу, мужчина отправился на работу, женщина пришла с работы, переоделась, искупалась, соски груди потемнели...
   Мужчина вздрогнул, и женщина осеклась.
  - Что, не права?
  - Нет-нет, правы-правы, продолжайте, - до странности жалобным шёпотом ответил он ей. Сейчас он ещё больше хотел слушать её.
   - О поцелуях, о свидании, о постельных страстях, ещё о чём пишите... Про одежду человека, о функциях его органов... Я вас шокирую? Но я врач и имею права говорить как врач!
  - Конечно… 
  - Да. Хочу сказать, что вы обо всём пишите, кроме одного!
  - O чём это? - заулыбался писатель. Он подумал, что это его собеседница, та о которой он мечтал. Даже больше того...
  - О душе!
  - О душе?
  - Да, да, о человеческой душе! Конечно, речь не только о вас! Вы не выезжали дальше Баладжаров!
   «Ах, не надо было говорить этого! – всполошился мужчина, даже лицо его перекосилось. - Как неудобно получилось!»
  - Хочу сказать, - не унималась она, - что со времён создания книг и пера во всех писаниях много о самом человеке, а его душа забыта!
   - Знаете… - заволновался писатель; он будто бы с одной стороны желал, чтобы  его собеседница была умной и образованной, а с другой стороны чувствовал неудобство. Он не знал, что ей ответить, с чего начать, чтобы всё не испортить.
Но женщина и в этот раз не успокоилась:
  - Знаю, - сказала она. - Не обижайтесь, но я, тем не менее, должна сказать, если даже сейчас со мной рядом шёл бы старый Бальзак, всё равно я не отказалась бы от своего мнения. Вот так бы и объяснила ему – вы пишите про человека, а не про его душу! Я готова обнять и расцеловать того писателя, что напишет о моей душе....
   Мужчина покрылся холодным потом. «Вот значит, какая умная женщина?» С момента приезда в санаторий он впервые задумался об этом с опаской. Потом уважительно промолвил:
  - Может, сядем на той скамейке? - рукой он указал на аккуратную скамью, окружённую дубовыми деревьями, и от этого ставшую практически невидимой со стороны. 
   Она не отказалась. Сели. И довольно таки близко сели: женщина тотчас же закинула ногу на ногу. Красные туфли на высоких каблуках очень подходили  к её платью. Белоснежные ноги и щиколотки также были ужасно привлекательными. Вдобавок ко всему, подол платья чуть  вздёрнулся наверх… Кажется – она это специально сделала, приоткрыв коленки и молочного цвета бедра.
Женщина не подала виду. Ей будто бы не было от чего стесняться. Она с довольным видом продолжила:
  - Вот, возьмём к примеру вас… - хитро окинув его взглядом, она продолжила: - Да, я вас имею ввиду. Вы думаете, я вас не знаю? Не читала вас?
Он сначала не поверил. Ведь ранее она просила его книги!
   -У вас есть роман «Воздух».
    Писатель так и замер на месте. Не мог отвести от женщины ошарашенных  глаз. Он вдруг покрылся горячим потом. «О Боже! Эта та самая женщина!»
  - Ещё один роман читала, я про "Ягмур"! Оба романа посвящены женщине. Пишите что...
   Писатель уже ничего не слышал и не видел. Его трясло, всё тело было в испарине. «Вот старый дурак! Смотри, как ты попался!»  Теперь от его прежнего важного вида ничего не осталось. Раньше он думал, что с лёгкостью одержит победу, она проиграет ему, он уложит её на лопатки, даже поцелует. Эти мысли, чувства владели им: какую-то минуту назад он был уверен, что без труда вынесет приговор своей собеседнице и выйдет победителем. Но всё получилось наоборот. Он проиграл, к тому же медленно, испытывая боль и мучение. 
- Вы в обоих романах написали обо мне. Но вы же не знаете меня? А переписали мою жизнь на бумагу!
   «Да, эта та женщина! Она самая! Ягмур! Значит, эта она написала мне письмо? Точна – она! Зачем она сюда приехала? Ты смотри, нашла меня! Коварная женщина!»
Нервное напряжение спутало его мысли, встревожило память, унесло его в прошлое.  Несколько месяцев назад роман «Ягмур» только вышел в свет. Писатель был дома.  Вдруг раздался звонок двери. Открыла жена. Почтальон принёс письмо. Оно было от женщины. Её звали Ягмур. Письмо было очень длинным. Сначала он прочёл письмо, потом его жена. 
    «Уважаемый писатель! Ягмур, описанная в вашем романе – я! Вы написали про меня. Про моих детей. Про мою семью. Про жестокого мужа, от ревности  запирающего меня под замок, уходя на работу. Про мужчину, ежедневно оскорбляющего и превратившего мою жизнь в грязную тряпку. Я хочу убить себя. Ведь вы же не фотограф. Вы выследили и сфотографировали  нас. Только сфотографировали! Но истинный писатель не должен заниматься фотографией... На деле же вы все занимаетесь фотографированием. Все! Сколько на свете есть писателей... все вы одним миром мазаны...»
      На этом месте и он, и жена засмеялись. Долго смеялись. Он ведь не знал эту женщину, не видел, не встречал её на своём пути. Он выдумал «Ягмур». Сам выдумал.  Для чего эта женщина сюда приехала? Почему именно в этот санаторий? Ничего себе отдохнул...
   - Простите, ханум, - он как будто сейчас проснулся, спал и видел сон. Не понимаю вас, какой роман, какая Ягмур?...
   - Молодой человек! - решительно обратилась к нему дама.
    И действительно – он вёл себя как ребёнок.
    Писатель хоть и был весь белым от страха и от таинственности этой встречи, но взял себя в руки и постарался не воспринимать это обращение как угрозу.
   -Ягмур эта – я. И я написала вам то письмо. Вот уже несколько месяцев как слежу за вами, ждала момента, чтобы спокойно и наедине поговорить. И в санаторий приехала ради вас. Не бойтесь, я развелась с мужем. Не так как вы писали...
«Зачем она это сказала?»
   - Значит, вы обманщица?- мужчина резко вскочил с места.
   - Нет,- женщина схватила его руку и усадила обратно. - Всё верно сказала. Но в газете прочла, что вы собираетесь написать третью  часть этого романа. Поэтому и решилась. Прошу вас, простите меня. Я очень сентиментальная. Может, это от молодости...
     Мужчина смягчился. Он немного растрогался. Но не понимал её до конца. Может, она просто сбивает его с пути? Такие захотят – и змею вытащат из норы! 
   - Какую цель преследуете? - спросил писатель.
   - Нет у меня никакой цели. Просто хотела, чтобы вы написали про всё, что творится у меня в душе. Этой же ночью! Ведь я права, вы в том романе написали о чём угодно, кроме как о моей душе... Увезите меня отсюда, умоляю вас... куда хотите – поеду с вами!
   - Xaнум, я женат. У меня семья....
   - Нет, вы меня неправильно поняли... Я хочу остаться с вами наедине, чтобы вы увидели мою душу. Тогда третья часть романа станет более красивой, более читаемой... Поверьте мне!
     Женщине стало немного легче.
     Писатель смотрел  то на сосны, то на величественные дубы, то на дальние горизонты, то на щебечущих над его головой воробьёв. Возле скамеек кружились горлицы, они прыгали по земле, клювами щипали травку на лужайке.
     Мужчина был рад как писатель, как мужчина же казался огорчённым.  А может, и наоборот – был огорчён как писатель, а рад как мужчина. Он старался не думать о сидящей рядом женщине, безмолвно уткнувшей залитое слезами лицо в его плечо.
Кто знает – она страдала или это было естественное женское желание? Этого никто, кроме неё, не мог сказать. 
2014