Человек и море

Город... Город... Город...
Как же ты достал! Со своей вонью, пробками, со своими тайнами, со своим асфальтом, со своим всем! Брось меня,  ударь меня,  предай меня. Дай мне вырваться из тебя хоть на секунды! Отпусти! Выплюнь! Ты слишком тяжелый. Плечи подводят.
И город плюнул. Далеко. Как вишневую косточку на соревнованиях в Ирландии. Ну или где-то там.
Человек очутился на чистом песке.  Песок напоминал снег. Нет! Он напоминал о снеге. Это ведь разные вещи?
Человек любил снег. Снег всегда был белым. Что в жизни всегда бывает белым? Ничего. 
Человек встал, отряхнулся.  И увидел его.
Оно было бессовестно голубым и гигантски прекрасным. Море. Мое. Как он давно хотел к тебе.  Любоваться тобой. Любить тебя.
Море шипело и уносило песок. Уносило волны. Уносило его.
Человек достал из рюкзака альбом. Достал карандаш, кисть, краски.
Положил рюкзак на ноги и начал писать. Писать море. Каким он его видел? Ооо, да. Каким он его не видел?
Он видел его хмурым, черным, беснующимся. Таким, к которому было страшно подойти. Отталкивающим. Страшным.
Видел его серым, каким-то бесцветным, медленным. Каким-то незнакомым. Водоём, не более. Искуственный.
Море иногда хочет, чтобы его не узнавали. У него тоже не бывает настроения. Море тоже бывает грустным.
В такие моменты он убегал подальше, закрывал глаза, не оглядывался на него. Оно, наверное, плакало. Человек прятался за каштанами.
А сегодня море было особенным. Оно отражало в себе облака, солнце. Оно отражало в себе жизнь человека. Все краски мира были в этом море. Море играло с солнцем. Возвращало ему лучи. Солнце недовольно хмурилось.
Человек задумался.  Он вспомнил первое знакомство с ним. Еще совсем маленький, он боялся подойти к нему.  Море тянуло руки-волны в надежде поздороваться и познакомиться. А он с отцом строил замки у его берега. Море омывало их водой, а потом забирало. Он строил ещё и ещё. И один раз замок остался. Он построил его утром. После обеда со всех ног помчался к берегу и увидел замок нетронутым. Стоял и долго глядел на него. А потом ударил по нему ногой. И море забрало его. Тогда он понял, что знакомство с морем состоялось. Он подарил морю замок.
Рисунок в альбоме расширялся и оживал. Карандаш тупился и затачивался чаще, чем обычно. Но он не стёр ни одного штриха.
Ну вот она форма, вот он контур. Человек положил кисть в бутылку с водой. Бутылку он когда-то нашёл на чердаке старой дачи. С тех пор только там отмачивал кисть. Бутылка была неудобной, громоздской. Она еле помещалась в его рюкзаке.  Но он не променял бы её ни на что. На том чердаке она лежала за репродукцией "Девятого вала".  Он взял в руки картину и упал, оступившись. Рама больно ударила его по голове, он заплакал. И сквозь слёзы он смотрел на это море и восхитился им. Оно облило его с ног до головы, завладело им. Стало страшно и очень непонятно. Вместе с тем уютно. Будучи не в силах бороться с такими противоречиями, он положил картину под голову и заснул.  Проснувшись от криков потерявшей ребёнка мамы, он еще раз посмотрел на бушующее море, надёжно спрятал картину и решил, что напишет море не хуже.
Кисть отмокла, человек достал палитру. Как написать тебя сегодня? Какое ты? Всегда разное.
Он принялся смешивать цвета. Нанёс первый штрих на бумагу. Посмотрел на море. Море нежно обнимало заросший водорослями пирс и не обращало на человека никакого внимания.
Второй штрих, третий. Еще один цвет. Рядом  пронесся катер с орущей компанией. Море возмущенно вспенилось и плеснуло волной.
Цвета получались отлично. Человек решил сделать перерыв и достал из рюкзака сигареты. Закурил и встал, щурясь от яркого солнца. Рюкзак с альбомом лежали у его ног. Краски понемногу подсыхали.
Человек глянул на свой рисунок со стороны. Ну прекрасно же получается. Ещё бы второй слой красок наложить... Ах, какие будут цвета...
Вдруг море разбушевалось. Ниоткуда взялись волны. Люди на пляже поубирали свои лежаки подальше от воды. Все замки рухнули.
Большая волна вскарабкалась на пирс, обдала его с ног до головы водой. Человек стоял мокрый и наблюдал, как море забирало его, его карандаш, его альбом с только начинающим оживать рисунком, его краски с палитрой. Красные, синие, жёлтые.
Наверняка море крадёт краски у людей.  Иначе как оно светится такими оттенками? А кто не отдал бы морю свои краски? Лучше стать бесцветным, чем никогда не увидеть настоящих цветов со стороны. Сто тысяч оттенков моря. Альбом с его рисунком, тоже сгинул, растворился в нём.
Еще волна. Сбила его с ног. Он поднялся и отошёл на край пирса. А волны всё бежали за ним, уже не доставая. Что-то ему подсказывало, что достать его им при желании не составляло никакого труда. Иди, человек, иди. Знай своё место.
На пирсе чудом остались рюкзак и бутылка. Опять же, при желании...
Он вернулся назад, усмехнулся, взял бутылку, положил её в рюкзак. Подумав, размахнулся, и бросил рюкзак далеко в море. Он мгновенно исчез.
Море мгновенно успокоилось и продолжило заигрывать с пирсом. Вот сегодня оно было любвеобильным. И хорошо.
Человек поднялся по лестнице и ещё долго смотрел на него. Сто миллионов оттенков, не меньше. У моря крупные банкноты. Какие там тысячи...
Там, где-то глубоко, у него есть большая картинная галерея. И  несостоявшаяся картина человека обязательно займет своё место на стене. Но прежде море допишет её. Все же наложит второй слой красок.  Краски эти на картине будут намного лучше, чем человек смог бы смешать на своей палитре.
Когда-нибудь эта картина приснится ему. Разорвёт его сон и проникнет в какую-нибудь из его ночей.
Или больно ударит по голове на пыльном чердаке.
Человек поклонился морю и ушёл.
Город мирно покачивался на морских волнах и пытался заснуть. Человек шел по его улицам. Сегодня улицы принадлежали морю.
Совершенно мокрый и совершенно счастливый. Решивший больше не писать море. Оно всё равно напишет лучше.