А что остаётся?

Накуриться до тошноты. Напиться до беспамятства. Потому что больше ничего не остаётся. Потому что любое телодвижение лишено смысла. Когда на твоих руках угасает жизнь любимого человека, а сам ты давно потух, истлел, подобно сигарете, только без спасительного дыма, смотришь в небо с вызовом и никто не отвечает на вызов. Стоишь на краю крыши и смотришь в безмерное пространство над мегаполисом. Сколько звёзд на небе? Сколько тысяч таких же потерянных душ, смиренно ожидающих своего часа? Не сосчитать! На устах застывает безмолвный вопрос: "За что?", после чего сквозь оскаленные зубы слышится шёпотом: "Сколько ещё?", а руки сами собой сжимаются в кулаки. От злости, от бессилия. Что мы можем противопоставить смерти? Любовь? Скольким это помогло? А скольким уже не поможет? Когда мать обнимает мёртвое тело своего дитя, прижимая его к груди и рыдая без слёз, потому что слёз уже не осталось, когда девушка падает на колени перед телом возлюбленного, с которым несколько минут назад они гуляли по парку и обсуждали планы на, чёрт возьми, наконец-то совместную жизнь, когда дети остаются без матери. Что мы можем им сказать? "Держитесь, всего хорошего"? А когда у него шизофрения и её счёт идёт на месяца, это ли не смерть? Смерть при жизни, как бы забавно ни звучало. Что им остаётся? Нести свой крест и ждать финала.

Посвящено Эльвене Росс.
Сестрёнка, я скучаю. Скоро увидимся.