Ночной визитёр

Беззвёздная ночь царила над Альби. Не было видно и луны. Чёрный волчий час. В окнах многих домов серого квартала горел свет, на некоторых подоконниках стояли свечи. Странник с горящим взором и замотанным арафаткой лицом, одетый в поношенный плащ с капюшоном, полы которого изрезаны ветками на лоскуты от долгих странствий, ходил неспешно по безлюдным улицам и заглядывал в окна. На дверях домов, где давно не слышно детских возгласов счастья и смеха, когтистыми лапами он оставлял метки, видимые только ему. Это было чёрное время для Франции, время войн и болезней. Чума скосила множество граждан, а тех, кто по каким-то причинам ещё держался за жизнь, что за воздух зубами, отправили на войну.

Война…, война никогда не меняется. Он тоже был на войне, видел немало кровавых сражений, потому что сам в них участвовал и какие-то ему приходилось затевать. Он помнил прошлые жизни. Как потерял обе руки, сражаясь за Роланда в битве под ущельем Ронсеваля, или как участвовал в крестовых походах, чтобы защитить Гроб Господен или отыскать Святой Грааль. Пережил множество битв, в которых не понять сразу, кто победитель.

Он был лучшим воином, не знающем ничего, кроме войны. В одном из таких походов у врат Палестины он напал на беззащитную женщину, держащую на руках плачущего ребёнка и преградившую путь конкистадорам, зарубив обоих разом ударом двуручного меча. После он никогда не мог забыть её взгляд, преследующий его по ночам, напивался в кабаках до такого скотского состояния, что был не способен передвигаться и говорить. Он проклял себя, чтобы искупить вину за ошибку, хотя та женщина и не была на него зла. Она была зла на представителей беспощадной религии, крещение в которой происходит огнём и мечом. Он понимал это, и от этого становилось больнее. Но что он делает здесь и сейчас?

Он оставляет метки на дверях домов тех людей, для кого смерть была бы избавлением. После придёт Дух, который заберёт их жизни и отведёт их в то место, где они будут счастливы рядом с любимыми и любящими и уже никогда их не покинут. Но что это? На подоконнике горит свеча, а в доме слышен детский плач. Странник постучал.

Дверь открыла белокурая девочка лет тринадцати с вьющимися волосами, в которые были заплетены цветы. Застиранная ночнушка явно не по её плечу, а принадлежащая матери. Босые ноги с мозолями на стопах от неудобной обуви. Была зима.

- Кто ты? – спросил он её.

- Я… Меня зовут Грета. Нам лучше войти, - Они вошли. Девочка вытерла лицо. Он узнал её взгляд. Тот же взгляд был у той женщины у врат Палестины. Полный решимости, мудрости и боли, которые были ей явно не по годам.

- Где твои родители?

- Они ушли. Давно, не помню, когда. Помню, что, когда было темно, я поцеловала маму и папу, пожелала сладких снов и ушла в кроватку. Наутро я проснулась и не нашла ни их, ни братика. Братик умирал. Он много плакал, не мог спать по ночам, а лекарь не знал, что с ним такое. Я кричала, бегала по городу, но не могла их нигде найти. Я их очень сильно люблю. Отчаявшись, я пошла к слепой старушке, которая и посоветовала мне вернуться домой и зажечь на подоконнике свечу.

- Пойдём со мной, - он взял её на руки, укутав в плащ, - Ты скоро их увидишь.