365 столкновений. Предисловие
Почему-то я подумала о том, что если воспользоваться моим тональным кремом, то мне вполне удастся скрыть порезы на его лице. Если бы не они, невозможно было бы сказать, что он на грани. Между жизнью и смертью. Даже при этом пустом взгляде можно было бы подумать, что он просто отдыхает. Порезы все портили. Было такое чувство, что кто-то взял нож и сделал их, создавая на его лице что-то в духе современного исскуства. Только почему художник выбрал именно это полотно, почему не другое?
Он дышал тяжело. Каждый вдох давался ему с трудом, это было видно. Каждый раз, когда приходила медсестра, я спрашивала, это нормально или нет. И каждый чертов раз она отвечала, что да, это, мол, нормально. Не переживайте. И прекратите спрашивать меня об этом все время. Конечно, последнее предложение она не сказала. Компетентность, как-никак. Она терпеливо отвечала, а на лице ее не отражалось раздражение. Хотя было бы лучше, если бы она ответила мне грубо, а я бы покричала на нее. Было бы гораздо легче. Я бы свалила на нее все беды. Это нечестно, конечно. Но кто-то же должен был во всем быть виноват.
Я взяла за руку лежащего. Черт, какая же она у него холодная. У меня было чувство, что я уже касаюсь трупа. Если бы я просто взяла его за руку, не смотря на него, я бы с уверенностью могла сказать, что он мертв. Только пустой взгляд выдавал... Черт, я опять о пустом взгляде. Если его глаза открыты, то он уже не пустой. Он живой. Ведь он живой.
- Боже, только выкарабкайся, - шепчу я.
Даже если бы я и не шептала, он бы вряд ли меня услышал. То есть, услышал бы, конечно. Он ведь не глухой. Но не придал бы моим словам значения. В одно ухо влетело, в другое вылетело. Так зачем мне говорить громче? Это слишком личное, чтобы это мог услышать кто-то другой. Я бы вообще произнесла это только в мыслях, но лучше надеяться на то, что он прислушался ко мне, чем на то, что он умеет читать мысли.
Я, наверное, плачу. Постепенно на одеяле, над которым я склонила голову, появляются темные и маленькие пятнышки. Трогаю глаза. И правда плачу. Думаю, главное, чтобы он не заметил. А потом сама себя одергиваю. Он и не заметит. Он все так же смотрит в потолок, и мои слезы его никаким образом не интересуют. Раньше интересовали, а сейчас сомнительная белизна потолка гораздо интереснее. Так друзья и исчезают, но не в том случае, когда один из них лежит на больничной койке. Хотя именно в таком случае друг и может исчезнуть. Но уже не только из твоей жизни, но и вообще из всего мира. Куда-то далеко, где не существует ничего материального. Где только душа будет плавать по воздуху. Или на что похож рай? И верил ли вообще он в рай? Почему-то я никогда раньше не спрашивала его об этом.
Потом он снова тяжело вздыхает, и мне кажется, что он хочет что-то сказать. Я спрашиваю у него: "что?", но понимаю, что он вряд ли ответит. Скорее всего, он просто вздохнул. Но я все равно склоняюсь над его лицом в надежде, что он что-то скажет. Ухом и щекой я чувствую его дыхание, такое горячее, но что-то сказать он не пытается. Жаль. Но, в принципе, что он мог мне сказать? Да, Ло, я выкарабкаюсь. Только чаще меня об этом проси. Сам же я вряд ли хочу дальше жить. Глупость какая. Наверняка, он и сам понимает, что ему нужно бороться. Даже думать не могу о том, хочет ли он этого сам.
Я мысленно извиняюсь перед медсестрой, которую мысленно уже обвинила во всем, что произошло. Конечно же, она ни в чем не виновата. Во всем виновата только я.
Свидетельство о публикации №217071701885