В ожидании Сфинкса

(из проэзии)

Кто я? Я об этом ничего не знаю.

Однажды одна женщина попросила меня молиться за неё каждый день, когда ей было очень плохо. Я молился за неё, как мог. Теперь эта женщина стала большим поэтом и живёт счастливо в другом городе.

Потом ещё одна женщина, назвав меня глупым вздорным мальчишкой, попросила просто быть рядом с нею. Прошёл год, и она исчезла, и живёт счастливо в ещё одном "другом городе".

А ты все эти годы сидишь, как Сфинкс, и невозмутимо наблюдаешь за моим усердием. Сидишь и тихонечко, по-кошачьи,  расправляешь свои львиные когти, комкая в них антропологию моих усердий быть экстравертом, мистиком, монахом или даже "Башней Вячеслава Иванова"!

Я всё чего-то суечусь, как выстрел из ружья, и задаю сам себе всё тот же самый глупый русский вопрос: "Кто я?"

Но ты не слышишь моего вопроса и, зевая, протягиваешь мне свои мягкие тёплые лапы. Я стряхиваю с них гранитную крошку, содранную тобой с городских набережных в ожидании Сфинкса. 

По тем набережным уже не пройти даже постаревшим молодым львам из давних стихов Бориса Гребенщикова.

А я иду. И в заоблачном небесных, знакомых мне почти целую вечность, твоих волос, я успокаиваюсь и засыпаю счастливым.

Я знаю то, что одним лишь движением своей руки ты можешь не только вздыбить гранит городов и медь колоколен, но и убить меня.

Но я сплю. Я сплю и счастлив с тобой. Мне хорошо.

Я дома в ожидании нашего с тобой Сфинкса.


4 апреля 2017