Убийца бабочек

Порою бывает, что мир опустел.
Закрутятся мысли метелью тревожной,
Про бабочек, тех, что живут в животе.
И в эти минуты почувствовать можно:
Изъедены листья на кроне души.
Достаточно, пусть шелкопряду вообще не
Хотелось куда-то всё время спешить,
Настала пора завершать превращение.
Как знать, подходящим ли будет момент,
Неважно, как голову сильно вскружило.
Однажды из кокона выйдя на свет,
Клеймишься пожизненно чешуекрылым.
Один пускай в паре, другой одинок -
В полёте случайно отклонится влево.
Ну кто, мне скажите, похвастаться б мог
Печальной судьбой мотыльков-однодневок?
Чей путь завершился хотя бы на треть
Без глупой привычки выдерживать марку.
Без той опьяняющей тяги гореть,
Насколь скоротечно, настолько и ярко.
Да был бы хоть смысл! Невесёлый сюжет...
Летим, заблудившись, чужими путями.
Немного пройдёт, и не будет уже
Болеть. Ну какая у бабочки память?
Как запах забыт, забывается вкус.
Сквозь воздух тяжёлый от гари и пыли
Швырнуло порывом на розовый куст -
И у махаона оборваны крылья.
Куда же податься теперь, махаон?
Не выйдет уже, когда сделаны ставки,
Как самый красивый, кто из ряду вон,
Свой крошечный век завершить на булавке.
И вспышкой срывается с глаз пелена.
Поверьте, что это достаточно жутко -
В финале полёта себя осознать
Убитою бабочкой в чьём-то желудке...
***
На кроне души отрастает листва.
Уляжется гарь, и закончится ветер.
Быть может, получится дорисовать
На крыльях узор. Он сейчас одноцветен...
Раскрасить поля обгоревших страниц,
Смывая тоску, что по венам разлита.
И мой шелкопряд снова ринется вниз
В безумном желании стать хризалидой.