Пара строк о лете

Незаметно перешагнуло экватор лето 2017-го года. У этой многими любимой поры года немного суровое выражение лица, и можно только предположить, что именно скрывается за его  июньской и июльской прохладой. Какие тайны мадридского двора, что за напасть на голову «простага беларускага чалавека»? Глобальное потепление или вина человеческая, в которой есть и «белорусский» след… Мы ведь тоже вносим свой вклад в разрушение озонового слоя, с этим фактом не поспоришь.

Наверное, есть такие счастливчики, кому удалось поплавать в реке или озере на просторах нашей Родины. К таким  себя тоже могу отнести, ибо я таки окунулась в пруд после бани, и вода в данном водоёме была отнюдь не прохладной, а очень даже бодрящей. И подруга последовала моему примеру, отчаянно ринувшись в зеленоватые объятия ключей, бьющих снизу, так что, можно смело сказать, что сезон был открыт.
 
Но с тех пор так и осталось неясно, наступит ли хотя бы одна неделя долгожданного тепла и звенящего полуденного зноя…
Я не особый любитель жары, мне комфортно, когда за бортом не выше двадцати пяти граудсов.

Но где это видано, чтобы вечером в середине июля сидеть на улице в полушубке и укутавшись в плед? Когда перелистнула календарь с датой шестнадцатое – ноль - седьмое, подсознание забило тревогу о конце лета, внутри всё замерло с вопросом – неужели всё? А как же вечерняя зорька с палатками у костра после весёлых купаний  в речушке с чудным названием Нарочанка, тёплый жёлтый песочек на реке Птичь и хитрые выдры, которые любят лакомиться, хрустя ракушками в три часа ночи? Вилейское водохранилище и его расписные розовые закаты? Без всего этого и лето не лето, а так, длинный день с короткой ночью, немного солнца в холодной воде (почти как у Саган), дождик утром, днём или вечером и кислая черника, пусть и собственноручно сорванная в окрестностях столицы.


Признаюсь,мне практически снится та прохлада, которой тянет с реки вечером после жаркого дня. Стрекочут цикады, трещат в лесу сосновые иголки и воздух напоен запахом смолы, а апельсиновое солнце плавно закатывается за горизонт, словно тонет в бокале терпкого чая.

Будет ли всё это???

Будет. Робкая надежда живёт во мне…