Рассказ молодого человека

Я тогда еще в Одессе жил, е*ался потихонечку, ну, на сайте находил, и так тоже, в клубе снимал, короче, искал себя в других, был такой период. И написал мне как-то один мужик, из Монако. Монако это конечно хорошо, но мужик старый, сильно за пятьдесят. Я ему чет ответил, через неделю, от скуки, ну и пошло, каждый день от него письма по три, а я ему - раза три в месяц. Он танцор типа, чет мне тулил про Бежара, про Плисецкую, с Нуриевым был знаком, но без интима; короче, воспоминания из прошлого века. Я бы к тебе приехал, пишет, но я принципиально боюсь ездить в страны Восточной Европы, пентюх блин, а я ведь его в Одессу и не звал.
Про своих мужиков всяких рассказывал, как он лет сорок назад трахался на Мальте оргиями с америкосовскими солдатами, там у них типа база. Английский у него, кстати, оч неплохой, лучше моего. Ну, я ему про наш стеклянный лифт в торговом центре написал, был у меня там тоже интересный экспириенс, правда, вечером, когда публики уже не было почти. Чет он мне еще плел про американцев, англичан, про негра в поезде, португальца в самолетном туалете, про арабов, басков, ну, он там членов много пересосал за длинную балетную жизнь. Мне, кроме лифта, и рассказать особо нечего, вот с одним певцом случайно жизнь свела, довольно известным, про него никто не знает, что он по мальчикам, а я знаю. Но что деду из Монако наши мелкие певцы.
Ладно, будет мне лет шийсят, тоже накоплю рассказов и сказок, молодому поколению голову морочить. Мужик, судя по всему, не бедный, но страшно воспитанный и деликатный, очень мне осторожно намекал, что, если я захочу к нему поехать, то мне это ничего не будет стоить, да и ему тоже, мелочь мол. То есть я типа совсем не мальчик по вызову.
Короче, переписывались мы с ним так ленивенько года два. Пару раз по скайпу говорили, он предлагал подрочить, но я твердо отказал, знаю я этих старичков, один раз согласишься, потом вообще не отвязаться будет.

А потом поехал я учиться в стольный город Геттинген, так вот жизнь сложилась и родители ей малость помогли. Учусь себе, напрягаюсь, почти не до секса мне, грызу граниты, аж зубы сводит, учеба серьезная, слава богам - по-английски, если б еще и язык их зубодробительный учить пришлось, вообще бы кранты. Тут тоже, конечно, жизнь на сайтах есть, не кипит особо, но булькает на малом огне. Колумбиец один у меня был, химик, пару-тройку раз, итальянец, румын - короче, коллекция пополнялась потихоньку. И этот, Гримальди, дед балетный, вдруг проснулся, я, мол, к тебе в Геттинген прилечу. И так настойчиво пишет, прилечу, и все, мастерклассы даю в Мюнхене, мол заодно, почти по дороге. Я, конечно, отвечаю, что не до гостей мне, зачеты, семестровые работы, пару часов могу внимание уделить, не больше. Ну он, конечно, типа все окей, покушаем вместе да разойдемся, как старые друзья, никто никому ничего не должен.

Ну вот. Кушали мы в самом дорогом ресторане города, я и не знал, что там такие есть. И самые дорогие блюда, много. Высокая кухня, на огромной тарелке типа плевок с листиками зелени, и стоит евро так тридцать или сорок. А я голодный был, он все спрашивает, мол еще хочешь, я говорю, ну типа да, и он мне следующий плевок заказывает. Я себя чувствую, как последняя б*ядь, но жру, говорю чего-то, не уходить же. Внешне он такой ухоженный, лицо европейское, длинное, нос с горбинкой, немножко манерный, но в рамках, морщины на шее платочком скрыты, духи какие-то дорогие, про учебу меня спрашивает, смотрит, но слюни не текут, старость еще не противная.

Дядя, в общем, в хорошей форме, дай бог каждому в этом возрасте, но все равно - не мое абсолютно, ну никак вообще. Я не то чтобы эйджист, нет, тому известному певцу тоже за полтинник было и, в общем, мне с ним оказалось на удивление хорошо и это он, собственно, меня еще и бросил, я понимаю, у него там разных моделей ложкой греби, а я обычный скромный парень. Жена у певца где-то в Америке жила, с сыном, а у него тут бизнес, студия, таланты разные начинающие продвигает, короче, есть, кому развлечь. Тело у певца вполне еще крепкое было, особенно, если в темноте смотреть. Вообще, там не тело главное, не количество морщин, а, я не знаю, харизма, что ли, типа общее впечатление, вот к одному тянет, к другому - ни фига. Конечно, если совсем обрюзгший и запущенный, то никакая харизма не поможет, это понятно.

Короче, поперся я все-таки к этому Гримальди домой, неудобно стало, я ж там евро на триста наел-напил, груди перепелки, десертики разные, вина я такого ни разу в жизни не пробовал. Там же, где самый крутой ресторан города, в том же доме, есть и самая крутая гостиница, называется, естественно, “Romantik”, с немецкой изобретательностью, недалеко идти оказалось, он смеется, что не пять звезд, всего четыре, в нашем буржуазненьком Геттингене пятизвездочных нет, это вам не Монако.
Ну, в общем, я и так уже пьяный уже был порядочно, а он мне еще вина накатил, своего привез, коллекционного, вино вообще песня, густое, как масло, он все учил меня дегустировать, послевкусия ловить, а какое там в жопу послевкусие, я уже такой хороший сижу, что уже незаметно и лежу, а этот Гримальди мне массаж делает. Сначала типа воротниковая зона, а потом и до остальных зон дошло. Чего мне у него понравилось, так это ноги, мышца на мышце, даром, что ли, всю жизнь протанцевал. И стояк такой вполне ничего себе, в смысле дай бог каждому. Все сделал, как надо.

Спать я у него, разумеется, не стал, ушел к себе, я комнату снимаю в квартире на пятерых, за двести пятьдесят в месяц, вместе с коммуналкой, недорого, в общем. Утром от него смска, опять ужинать зовет, в другой ресторан, где-то за городом, я, конечно, вежливо отказываюсь, ну куда, я ж не проститутка. А потом перестал ему отвечать, надоело поводы выдумывать. Судя по смскам, он еще три дня в Геттингене проторчал, все ждал чего-то. Потом, через месяц еще раз прилетал, пожалуйста, прошу, мы только в ресторане посидим, в каком хочешь, в каком хочешь городе, на твой выбор, билеты бизнесс класс, итд итп. А я - молчу, не отвечаю, потому что аргументов-то у меня нет, кроме одного, что не хочу я с ним жить, ни в Монако, ни  где-либо еще, вообще, не рождена я б*ядью, не дал бог таких способностей, может, и жаль, что не дал.

Время прошло, уже семестр следующий начался, выхожу с универа, а тут Гримальди мой на скамеечке сидит, выследил все-таки, смотрим друг на друга, я шаг замедлил, ну что, о чем говорить, говорить-то не о чем, отвернулся и дальше зашагал.
Спиной чувствую, что-то сзади происходит, энергии сильные текут, без проводов, как у Теслы. Жалко его, конечно, надо было написать, раз и навсегда, пошел, мол, на *уй, не пиши больше и не ходи, но чет не собраться никак, будто стыдно чего-то, а чего, хрен его знает. Издали уже, на другой стороне улицы, все же оглянулся, не выдержал, смотрю, а он у скамейки своей на боку лежит, и люди, два парня и девчонка, над ним склонились и девчонка по мобиле звонит, в скорую, наверное. Смерть б*ядь в Венеции, классика жанра, стою, не шевелюсь, на перекрестке, как дура.
Минут через пять скорая приехала, стали его чего-то там оживлять, шевелить, кричать, вроде оживили, мне плохо видно было, но я не подошел, испугался, что вдруг помер, или, что вдруг не помер - тоже испугался, постоял чуть и домой пошел, ко мне колумбиец должен скоро зайти на палочку чая, по старой памяти.