Когда мне невмочь пересилить беду

    
      "Когда мне невмочь пересилить беду", я беру фотоаппарат и еду  в метро куда глаза глядят. Других вариантов нет.
      Потихоньку подключаюсь ко всему, что  вижу и что делается вокруг и как-то выбираюсь из ситуации. Это не ночь, когда  в темной квартире кроме тебя и твоей  боли нет ничего.
     Напротив меня  сидит девушка, на голых  ногах туфли- лодочки и – о, боже!- на правой ноге, как раз там, где не закрыто туфлями,  открытая рана двух-трехдневной давности. Как будто кипятком ошпарили! Сама недавно разбилась на улице – знаю, как болит свежая рана. На «Таганской»  в  вагон вошла молодая женщина с коляской. Устроила ее поудобнее и  села рядом со мной. Проследила за моим взглядом и тихо сказала: « Не переживайте так, это тату, из мультика про крокодила Гену…».
      Пересадка на кольцевую. На платформе молодой человек с  картонкой в руках, на которой шариковой ручкой: «Попал в беду, помогите на билет до  Иркутска». Другой молодой человек прошел было мимо, но вернулся, покопался в джинсовых шортах, вынул 500 рублей, положил в руку тому, что с картонкой. Подошел поезд. Вошли в вагон – я следом за тем парнем, что не пожадничал и проникся чужой бедой. Стоим рядом. Я ему: «Думаете, действительно парень попал в беду?» Перрон поплыл  - «картонки» уже не было, сгинула, как сквозь землю провалилась. Переглянулись… «Да, странно» .- сказал молодой человек.
       Вышла из метро на Добрынинской, не знаю куда идти. Вроде надо было на улицу Щипок. Площадь перерыта, как и вся остальная Москва. Стою.
    (О! Надо вынуть фотик – через улицу шести-семиэтажное здание  с провалами вместо окон, жить ему осталось, чуть меньше, чем мне. На торце дома неблекнущими красками  «МЫ СТРОИМ КОММУНИЗМ!»  Ну, что ж, не все так плохо. Начинаю реагировать на белый свет. Хотя бы по инерции.)
        Сфотографировала. Продолжаю стоять. Куда идти не знаю и надо ли идти – тоже не знаю. Женщина спрашивает: «Вы что-то ищете?» «Да, ищу… улицу Щипок». «Знаете, я гуляю, мне все равно делать нечего, я Вас провожу,» - говорит женщина.   Она  идет рядом, что-то рассказывает, переводит через улицу, спрашивает, можно ли  ей забежать в какой-то магазин – уж очень хочется «Ленинградский торт". Торта не оказалось.   
         На улице Щипок дома  с нужным  мне номером  тоже нет. Не существует вообще. Впрочем, как и многое другое на свете. Не расстроилась. Это ли повод?!  А женщина расстроилась. Больше, чем когда ей не удалось купить «Ленинградский торт». «Может быть, у вас записан не тот номер?»- волнуется она. Я порылась в сумке, нашла листок с адресом: точно, перепутала номер. Оказывается, стою рядом, надо только перейти дорогу.

 Забыла,зачем он был мне нужен.