Узурпированное пространство

Рожденный по доброй воле, брошен в спиральную нишу.
Ставши на ноги, на лапы, ты должен искать свой путь.
В темноте, в раздражающем свете, ищешь для покера фишки,
в дырявых карманах, в квартире, где может все полыхнуть.
Идешь по дороге, вот просто идешь, а прийти некуда.
Вскрыты клапаны, каждый прохожий прошел свое кипячение.
У уличных псов глаза острее чем у самого мощного беркута.
И я даже в них ощущаю презрение.
Читаю каждое слово, где бы то ни было, буквам не спрятаться.
Где-то должна быть инструкция правильной жизни,
Что-бы не быть в одиночестве вечером в пятницу,
Что-бы не превратиться в слизней.
В холодном примёрзшем подъезде, с душным горячим воздухом,
стоишь у закрытой двери, с ключом в дрожащей руке,
с отклеенной маской, помятым и скомканным образом.
Стоишь, как в каком-то кошмарном сне.
Ты. Взъерошенный. Дышащий в бетонной утробе,
оказался немного не там.
Ты. Причесанный , искусанный молью, в ознобе,
заходишь в грязных ботинках в священный храм,
Ты. Пугающий.
Рвущий свое человеческое гражданство.
Ты. Сбегающий,
из узурпированного пространства.

2015 г.